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sábado, 21 de diciembre de 2019

CUMPLEAÑOS

“…Llegué muy tarde al año que se iba
y el que llegaba me encontró dormida.”
Ángeles Mora.



Nací casi a destiempo,
con ecos de fortuna, en un diciembre,
el año del concierto de Los Beatles.
Poco tiempo después, un mes de octubre,
la vida se empeñó en buscar excusas,
arrancando de cuajo mi destino
y rompiendo el futuro y sus aristas.
No sé cómo sería aquella niña
que también murió un poco aquella tarde.
Aún compro lotería por si acaso
la vida me devuelve el premio gordo
o si es mucho pedir, algún reintegro.

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miércoles, 18 de diciembre de 2019

PASATIEMPO

A Omar Diallo*,  menor tutelado, número 22.042.

Tan lejos de Guinea,
tan cerca de nosotros, ya tan cerca…
Ya rotas sus muñecas; Desdentadas
soledades de piedra bajo el puente.

Tan solo; Colocadas cuatro letras
al arbitrio de un sueño de futuro,
Roma, Ramo, Amor… Omar.
Yace cubierto el crucigrama,
informes de tutela a sangre viva.
Un nuevo titular en un diario.
Tristeza y  vértigo en mi pluma,
otro nombre que inspira, otro poema.
Solo un número más y cuatro letras.


* Se suicidó tras ser expulsado del centro de menores donde vivía en situación de acogida,  después de someterse a una prueba ósea que certificó su mayoría de edad.


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jueves, 12 de diciembre de 2019

MATRIMONIO



"...Ahora sé por qué el silencio
huele a grito..."
 Dulce Chacón



Leo sus cuatro gotas en silencio
con dolor sostenido por la tierra
que escuece azul en la distancia.

Un grito escribiré, ya no me mojo.
Yo también tengo un ángel que me guarda
y una puerta cerrada a cal y canto,
hasta que alguna muerte

nos separe.

martes, 19 de noviembre de 2019

"COSER EMPODERA"

Nunca aprendí a coser, lo reconozco.
No conseguí bordar mis iniciales,
planté el punto de cruz en otros paños,
junto a nidos de abeja ya fruncidos.
Lanas y “el Gato Negro” me liaron,
botones en Pontejos, y bobinas,
petit point en pañuelos decorosos
cintas de terciopelo, lazos rosas
murieron como tristes abalorios.
No pude terminar la canastilla
de blanco papel seda y azulete.
El cojín de arpillera color carne
rebuscó su acomodo en otra espalda.
Mi alfombra desató todos los nudos,
hay demasiado frío en este otoño,
me saldrán sabañones nuevamente.
Han vuelto más oscuras golondrinas
y la muñeca azul tan bien vestida,
camisa y canesú, como dios manda.
Y si rompo a llorar, ya sin remedio
me recompongo y luzco descosida
con los flecos colgantes desahuciados,
la cremallera abierta y desdentada,
y el bajo a su merced, un poco largo.
Hoy ya no tengo a nadie que me cosa,
remiendo mis torpezas con mi hija
que aprendió a hacer el punto del derecho.
Una buena mujer, de las de antes.

Bordados contra la ultraderecha: las costureras que odiaría Vox

FOTO: GETTY ( dE SmODA. EL PAÍS )

lunes, 18 de noviembre de 2019

UNA TARDE DE VERANO LEYENDO A WITHMAN

Al principio fue el caos,
danza del aire airado y mil batallas,
ramillete de estrofas en la mano
y alguna rima plácida en la boca,
envolvieron mi lengua tan despacio.
Casi feliz y transparente,
me lancé a escudriñar todas las voces
de estrellas enlutadas en sus ojos.
Aspiré todo el viento y el salitre,
con sed al deshojar todos sus versos.

Ahora, en el retoño del pasado
silencioso vaivén, olas y nubes
que mata la agonía de la tarde.
Me lanzo al mar sin ruta ni destino,
ya habrá un cielo remoto que me acoja.
Voy a seguir luchando sin cordura
por esa gran idea que nos salve.

“Me siento y contemplo”,
y no escribo nada.


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miércoles, 30 de octubre de 2019

PUESTA A PUNTO


Esa vieja vigilia de los días
que avanza sin permiso y sin demora
dejando heridas incurables.
Sin hueso y sin arraigo me defiendo
y sigo masticando con cuidado
esa sombra que esconde la mañana.
Dejo de respirar, es lo que toca.
Sin tacto y entre ruidos guturales
me voy muriendo un poco algunas noches,
y me dejo llevar de madrugada
pese a mis pies cansados entre ruinas.
Buscaré mi zapato en los escombros
en medio de pañuelos solitarios
y botellas vacías de tristeza.
Ahora sobrevivo cojeando
con gafas progresivas y ronquera
en la lista de espera del olvido.

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Los artistas Ingleses Tim Noble y Sue Webster crean increíbles sombras usando la luz en la posición adecuada y objetos que cualquier otra persona consideraría basura.

viernes, 4 de octubre de 2019

MENUDO POEMA

"...Sabed que estamos hechos de la insignificancia del mundo,
de las cosas menudas que a menudo olvidamos..." (Enrique Gracia Trinidad))


Amaso la sustancia de mis días
como si fuera el pan que dios me debe.
No soy de sortilegios ni de rezos,
soy más bien de soñar y sacar jugo
a palabras que pierden su sentido.
Se esconderá la tarde de reojo
mientras leo la luz entre fogones,
sin nanas, ni cebolla, ni aderezo.
Si me hierve la sangre a fuego lento
o acaso alguna lágrima se escapa,
dejaré que emborrone el maquillaje
con la mirada puesta en tus poemas
que son como la sal y la pimienta
en días como hoy, un poco sosos.

pan milagro

martes, 20 de agosto de 2019

SEPHORA

SEPHORA*

“…¿por qué le dais a la tierra lo que no es suyo
y se lo quitáis al mar?...
LEÓN FELIPE.

Qué triste travesía de esa muerte,
oscuridad hambrienta y tragaluces.
Rasgada la inocencia de la madre,
mancillado su cuerpo y escupido,
el nudo en la garganta que se ahoga,
y desata la vida en un instante
de áspera sequedad,
sin lágrimas, ni sangre, ni saliva.
Océano furioso y esa ola…

Quieto y robado al mar su cuerpecillo
descansa en tierra firme con su nombre.
Otro “pájaro hermoso” en camposanto.



*Sephora (combinación de "sephos", que en griego significa "belleza" y la versión griega de Tzipporah (ציפורה), que significa "pájaro" (hembra) en hebreo.) niña de 13 meses, ahogada en las costas de Gran Canaria, cuando viajaba en una patera con su madre y enterrada con una lápida con su nombre, un caso excepcional entre centenares de migrantes inhumados con un simple número.



miércoles, 14 de agosto de 2019

SALIF

Soy capaz de hacer trampas
Para que no me gane la tristeza.”
GLORIA FUERTES.

Negro sobre blanco,
voz cálida sin luz,
se atraganta el menú del mediodía.
Noticias que se pierden calle abajo,
se hunden en el mar, como tus ojos.

Emerges,
ya casi osificadas las costuras.
Ilusión de papel, notable en ciencia,
en tempranas miserias suficiente,
en sueños por cumplir llegaste lejos.
Tus notas, el más limpio pasaporte
sin pisar tierra firme en la memoria.

Hoy la tristeza  gana la partida,
sin trampa ni cartón, sobresaliente.
Me inventaré tu nombre sin suspenso
y  podré titular este poema.







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"...Convencido de que sus buenas notas del colegio serían su mejor pasaporte para el futuro, las cosió a su ropa y cruzó el mar en patera desde Mali. Su cadáver fue rescatado y la médico forense y antropóloga Cristina Cattaneo halló su secreto..."

viernes, 9 de agosto de 2019

SONETO PARA MATAR EL TIEMPO



Esta tarde está gris y un poco seria,
el sueño se acomoda en los ojales.
no veo alrededor más que miseria
disfrazada de asuntos oficiales.

Buscaré  diversión de feria en feria,
en circos sin enanos ni animales,
con disparos fallidos, sin histeria
que me ayude a curar todos mis males.

Escribiré algún pliego de descargo,
veneno y  poesía necesaria
para tragar un rato tan amargo.

Menos mal que mi vena literaria
me salva de la ruina y del letargo
y paso de asesina a funcionaria.


sábado, 27 de julio de 2019

AÚN SOY

'La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos,
la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos'
Antonio Machado


Sombras que enturbian el pasillo,
terrazo azul y negro desconchado,
perchero en la pared y la herradura
que quita el mal de ojo y la migraña.
Vuelvo a buscar la luz entre algodones
en el desván ruinoso de esta casa,
dentro del tragaluz, el ventanuco
y la tela de araña enmarañada.
Bocanadas de sol me dan cobijo
y derriten la nieve de noviembre
mientras con vaho dibujo corazones
y se tiznan mis dedos de pasado.
Pienso en cambiar de nido y de ropaje,
me aguarda el cementerio y la mortaja.

Los mejores poemas de Antonio Machado

jueves, 4 de julio de 2019

SONETO ANTISISTEMA Y DOLORIDO

Madrid se encuentra triste y pesarosa
y eso que tiene  aires renovados,
deshojado el madroño, sin la osa
y versos moribundos asfaltados.

Nos dejaron la villa desastrosa
con deudas y recibos impagados
pero ahora se ve maravillosa
y estamos mucho más oxigenados.

¡Poco dura la dicha, madrileños!
No hay relaxing café sin madalena.
Han servido de poco los empeños.

En verdad yo les digo, es una pena,
con ella se esfumaron nuestros sueños.
Madrid se queda triste sin Carmena.



Ilustración: Libertad Suárez


domingo, 23 de junio de 2019

CATALINA

“…recoged las semillas primitivas
atrapadas en tierra…”
Marisa Olías.

Así pudo pasar

Arrastraron su cuerpo calle abajo,
lejos de los paseos otoñales,
bajo álamos cegados en sus ramas.
Poca ternura y jugo de tomate
agriado en la despensa del silencio,
y llantos infantiles sin memoria.
Resecos sus pezones agrietados
agrietados sus ojos y resecos,
apretó con su mano la sonaja
hasta romper las uñas bajo tierra.

Ahora monte arriba se levanta,
entre olor a alcanfor y a madreselva,
y un hilillo de leche se desborda
en los ojos ajados de aquel hijo.


*Catalina Muñoz fue ejecutada en septiembre de 1936 y enterrada con el juguete de su hijo de nueve meses, quien ha conocido su historia 83 años después.





jueves, 20 de junio de 2019

PANEGÍRICO A LA MUJER POETA EN AL-ANDALUS


Ellos.
Masculino plural, no hay más historia.

Llamarse Elvira en Granada,
ser plañidera en Pechinas,
alcahueta en Córdoba
o mandadera en Guadix.
Nombre y oficios de mujer.
Beber agua sin sed,
desear amor sin ser amadas.
Collares rotos y sus cuentas
música en el azul del azulejo
y salvia dulce en La Alcazaba.
La historia enterró su lengua
pariendo anónimos sus versos.
Jarchas al alba mutiladas,
esa  canción de cuna llegó tarde.
Amores, besos húmedos y oscuros,
esclavas, rimas y susurros
resurgen del olvido tenebroso
impresas en epílogos borrados.


Yo.
Pendolista que descubro
viejas historias sin palabras,
las traduzco al femenino singular.

Ella.



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sábado, 8 de junio de 2019

UN DÍA

Un día te levantas,
te miras al espejo y no te reconoces.
Esa primera cana que amanece,
la ojera va ganando la batalla
contra la arruga y el bigote
que avanza pelo a pelo sin vergüenza.
Más de cuarto y mitad de siglo te rodea,
en medio de certezas y estornudos,
alergia primaveral,  sol de otoño,
la escarcha se derrite en este marzo
que mayea según lo establecido.

Un día te descalzas,
buscas unos zapatos a medida
que disfracen tus pies de cenicienta
y escondan el martillo y el gemelo
… ese dolor que no viene a cuento casi nunca.

Un día te reinventas,
te da por escribir muñecas rotas,
versos que son reflejo de tu estampa
tras el túnel carpiano. No hay salida.

Un día te desvistes,
y no te duelen prendas ni armaduras,
las uñas quebradizas que se enganchan
en el jersey
lavado a mano y sal,  que no destiña.
pero se da de sí sin más remedio.

Ahora estoy aquí, semidesnuda
con estrías y  marcas de viruela.
Las manos agrietadas me rearman
y aún puedo emborronar algún poema
de tinte rubio oscuro y vaselina.

Un día te levantan y no les reconoces.


'Mujer con espejo' de Pablo Picasso.

"Mujer con espejo" PABLO PICASSO.

viernes, 7 de junio de 2019

PRÓXIMA ESTACIÓN: VALLECAS

A JM Barbot y sus Poekas por la inspiración y a Jose, mi compañero de viaje que siempre aparece entre líneas.


Releo con avidez
el último poemario rescatado
de los estantes muertos de mi casa.
Yo, la no musa del poeta,
la que ha bailado estrofas sin sentido,
recito cumbias y bachatas,
me inspiro en paz y escribo guerra
ya no sé si medir,  o ser medida.
Hoy,
seguimos siendo tan normales
me excita la rutina más que nunca,
Estas hojas en blanco que ahora leo
lecciones de supervivencia, de gramíneas
que me hacen llorar más que la muerte.
Es lo que tiene la casi primavera de estos días.
El poeta que ahora leo, cita nombres de mujer
y les dedica  haikus…
Yo ya no puedo más, ven a buscarme.
Hago transbordo en Atocha como casi todo el mundo,
Una vez más

nos vemos en Vallecas.

martes, 7 de mayo de 2019

ESPEJISMO

"Así pasa la vida, como raro espejismo"
CESAR VALLEJO


Vuelvo a escribir
al otro lado de la tarde,
la misma que ahora viene
y se desnuda sin prisa ante vosotros.
Tarde que llega tarde,
se pliegan los minutos en la sombra,
el tiempo y el azar me descolocan.
No sé qué contar,
me gustaría aprender
a descubrir peces oscuros
en las cuencas vacías de los ojos.
Recorrer desde el infierno hasta mi casa,
túneles interminables.
Si esto es vivir yo corto mis alas
y me lanzo a descubrir planetas que no existen
en medio de esta prisión que hoy hace aguas.
Me ahogo.
Vuelvo a escribir, es lo que toca.
Un día más sin haber leído a Vallejo.




Ilustración: Amanda Cass.

miércoles, 3 de abril de 2019

SÓLO UN DECIR

“…si la madre España cae – digo, es un decir –
salid, niños del mundo; id a buscarla…” CESAR VALLEJO.


Noche tras noche,
día tras día, cada vez más,
recuerdo todos y cada uno de mis sueños.
Ayer, sin ir más lejos:
Me hice pequeñita y fui
armada con pinturas de colores
en busca de la “madre España”
perdida en un poema de Vallejo.
Me la encontré, eso sí, agonizante,
Estrujé su corazón y boca a boca,
maquillé sus mejillas y sus ojos,
peiné sus canas con cuidado,
y es que…una madre es una madre.
Buscadores de huesos se desarman
y ofrecen dignidad. No todo vale
en este ir y venir de pesadillas.
Amenazantes y crecidos
han regresado los verdugos
día tras día, cada vez más
a emborronar los sueños
para poner el punto final de este poema.

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viernes, 29 de marzo de 2019

NOS ESCRIBIRÁS BONITO

"...Pero esto, queridos amigos, no os lo puedo contar.
Que es otra historia,
contada en otro poema"
JUANJO AYUSO

Ojalá se dilaten las semanas,
se ilumine la noche,
y se trague la tierra el río de tu boca.
Pienso marcar las cartas una a una
para que el tiempo gane esta partida.

Ordenas tus poemas
en un cajón pequeño y distraído,
y cierras poco a poco las ventanas
que se asoman al patio de tu vida.
Cantarán mirlos y jilgueros 
un atronador réquiem desolado.

Unas veces se gana, otras se pierde,
pero eso, querido amigo, no nos lo puedes contar.
Es otra historia.
Contada en otro poema.

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Ilustración: Enrique Gracia Trinidad.

martes, 19 de marzo de 2019

ALIMENTANDO RECUERDOS

El día de San José, mi abuela nos daba dulces por arrobas a los nietos y a todos los guajes del vecindario; nos gustaba enredar en la cocina, entre pucheros, fogones y aquellos platos que ella guardaba en la fresquera. Por el Carmen nos  invitaba a limonada y lenguas de gato, pero lo que esperábamos año tras año con verdadera devoción era la nochebuena. La abuela nos preparaba frisuelos y nos daba el aguinaldo que guardaba en su faltriquera, entre cinco o veinte duros según nuestras edades. Cumplir años tenía sus ventajas.

Hoy, lejos de celebrar el santoral y sometida a una dieta hipocalórica recuerdo aquellos años con nostalgia y la esperanza de salvar alguna que otra palabra moribunda.




miércoles, 27 de febrero de 2019

NO LO VEO CLARO

Hay poetas de luz y de limosna
que mendigan aplauso y sol de invierno.
Si salen de su cueva se adormecen
y plagian tres sonetos a la luna.
Se cuelgan un disfraz de autor fallido
y no leen más allá de sus narices.

Yo escribo para ver mejor,
ahora que la presbicia me acompaña,
y respiro profundo tras la herida,
si remiendo los rotos del pasado
con algo de ilusión tras los cristales,
que el presente es hostil y caprichoso,
y el día de mañana, ya veremos,
rebuscaré en los cubos de basura
o viejas librerías en buen uso
poemas que sostengan un verso entre las manos.



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sábado, 2 de febrero de 2019

A SONREÍR QUE SON DOS DÍAS

"...Ante esto
y tras lo otro
solo tu sonrisa me salva la vida"

JUANJO AYUSO

Es una gran esquiva y malandrina,
se esconde en los rincones más oscuros,
trepa por los andamios, en triciclo
alcanza cimas altas, va al infierno.
Ni dios sabe por qué desaparece
y llega cuando menos se la espera.
Un día me atracó con cien palabras,
solo pude escribir: "pinchar en hueso",
¡hay tantas frases hechas que me gustan!
Sin un triste papel protagonista,
casi no pinto nada en esta historia.
Habrá que hacer borrón y verso nuevo.



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viernes, 4 de enero de 2019

IBRAHIM

Tú sí que te mereces un poema
y no la luna de verano,
ni la espuma del mar bebiendo tierra,
ni las sombrillas viudas en la noche.
Tú,
con tu caminar lento y silencioso
dibujas huellas en la arena,
cargas todo el futuro a las espaldas
para calmar la sed inexistente.
Octubre llegará,
tu madre y África te esperan,
Francia también
y los invernaderos de El Ejido.
Quiero escribir tu vida sin papeles.
Nos veremos el próximo verano,
beberemos los vientos de levante
en esta misma playa que hoy me duele.

Una cerveza fría, y agua fresca
trago de dignidad por solo un euro.