SONETO DE UNA MUJER PROSTITUÍDA

 
Tratada y maltratada como un perro
que navega a un futuro sin salida,
la sangre de mi sangre enmudecida,
ciega mi voluntad con pies de hierro.
 
A los que me valoran yo me aferro.
A ese pájaro libre que hoy anida,
esperaré su vuelo y su partida
con esta puerta abierta que ahora cierro.
 
Cual gato panza arriba en su gatera
Intentaré salir de la mazmorra
a dejar testimonio si pudiera.
 
A ritmo de estribillo se me borra,
con ninguna canción se me empodera
por mucho que me griten puta y zorra.

“…Estoy en un buen momento (zorra, zorra)

Reconstruida por dentro (zorra, zorra)

Y esa zorra que tanto temías se fue empoderando

Y ahora es una zorra de postal (zorra, zorra, zorra)…”

 (Canción “Zorra”,  candidata española al festival de Eurovisión 2024)

ALGUIEN

 

Nadie me escuchará fuera de casa.

Nadie acariciará mi sombra.

Nadie recogerá mi salvavidas.

Ya nadie se llamará como yo,

excepto tú

que abrazas este grito sin luz en el naufragio.

TODO INCLUÍDO

 

Este invierno a destiempo
no desmerece el paso de los siglos.
Nubes que visten el Parnaso.
Esa primera luz,
perfección aurea en mis recuerdos,
esas montañas de la infancia,
se aparecen en todos los paisajes.
Grecia se muestra cálida y altiva
austera, digna y griega,
y yo tan diminuta,
recorriendo la vida entre tropiezos,
con pequeños respiros que me alivian.
Ítaca ya no espera

y Madrid amanece en la T 4.

TIEMPO

 

“…La nieve no hace ruido al caer”

Aroa Moreno Durán de “La hija del Comunista”

 
La nieve no reviste mis recuerdos,
solo la fina lluvia y un traje transparente,
braguitas con encaje,
camisa de algodón
amargo y sin costuras,
las mangas de farol y cuadros verdes
al fresco de las noches.
 
Papel en las paredes y Alemania.
Escarcha en aquel cuarto
y frío hasta en los ojos.
Sábados y domingos esperando
la vuelta de  otro jueves
para bailar “En Forma” y pasodobles.
 
Negrura de carbón
en la cocina de la abuela.
Paladas de tristeza tierra adentro.
 
Pastillas de jabón adelgazadas
sacando brillo a mi melena
que mi madre trenzaba con cuidado.
Y el abuelo afeitando la rutina
con una vieja brocha.
Olor a Varón Dandy y a Nenuco
en un cuarto de baño sin ventana.
 
Reinvento mi pasado con los sueños
en un dialecto incomprensible
con retazos de nubes somnolientas.
Viajando en un tranvía silencioso
A través de veranos y de inviernos,
el miedo de los pobres en los ojos,
con su mano extendida
pidiendo dignidad
y un bocadillo de sardinas.
 
Todo se disfrazaba de silencio
mientras un single de los Bravos
se hacía hueco en el espejo
al sol de antes y de ahora.
y mañana
por si el olvido llega.
 

Aún sigue sin nevar en mi ventana.

INTIMIDAD

 

Vuelvo a casa después del bombardeo. El aire ciego y sordo me hace daño, estoy temblando junto al fuego. Necesito respuestas, ruido para saber que sigo viva.

Desentraño palabras entre escombros,  algunas de ellas hieren y el mundo se contempla cabeza abajo. Sin poder respirar, el silencio apacigua y a veces es mejor que la mejor de las historias. La verdad se ha escondido tras el velo que quiero levantar palmo por palmo; sigo adelante quieta y rutinaria, con la sangre emergida entre los ojos, con el horror reseco a flor de labio, con la piel escondida.

Imagino el olor a miedo de la infancia y la infelicidad de tantos días cuando la única razón para vivir es huir del infierno. 

Componer poemas desangrados, romper la brecha del hastío con la posibilidad de fuga.

No hacer casi nada para hacerlo todo aunque el alma duela y estés sola. Ni la Poesía salva. Solo mentir es la salida.

No nos están matando.

Esto no es un genocidio.

A DAVID GONZÁLEZ

 

“…y tendré suerte,

muchísima suerte,

si alguien,

algún día,

en alguna parte,

me

mira.”

David González.

 
 
Enterrado en su tierra
ya es un profeta más.
Las gaviotas de Cimavilla
revolotean en busca de un sol que nunca llega.
La realidad se vuelve nudo en el infierno de Rimbaud.
A tumba abierta, haciendo ruido,
y la luz apagada.
 
Yo hoy aquí te miro,
y con mi pelo corto,
escribo con tu tinta mi epitafio:

“Quiero ir con mamá”

¿LA VIDA ES BELLA?

 

“…Pues la belleza no es nada

sino el principio de lo terrible…” (Rilke)

 
Yo siento la alegría de estar viva,
mientras en Gaza,
los muertos engalanan los escombros.
Se suicidan las niñas y los niños
para encontrarse con sus padres
en la otra vida.
 
Yo me pinto los labios y las uñas,
mientras una mujer
disimula con sombras la sombra de sus ojos

golpeados por la vida.
 
Yo me lamento de mi blanca suerte
mientras un negro corre calle abajo
con cantos de sirena a sus espaldas

imitando la vida.
 
Yo quemo calorías
con mi rutina en el gimnasio,
mientras los sin hogar encienden nieve
esperando en el banco de alimentos,
su caducada vida.
 
Yo escribo mientras tanto.

Es la vida.