DOMINGO DE AGOSTO

Hay fines de semana
que son como un comienzo
inesperado y verde,
como agua en la placenta.
Poco se puede hacer,
asumir la derrota,
escuchar las tragedias.
Como un río revuelto
tripas y corazón
van juntos de la mano,
y mis ojos abiertos
con leves cuchilladas.
La sangre ya no importa,
hoy es solo un disfraz
de seda blanco y negro
que espera en el armario.
Y sí, mañana es lunes.

No hay final perfecto.

MANÁ

 

Sedientas sendas hacen aguas,
se mudan a algún sueño desmedido.
Ya muy poco se espera.
Lluvia que lleve a la esperanza,
desesperadas nubes,
y un navío varado tierra adentro,
descosiendo la casa y el sembrado.
 
Con poca fe se mira al cielo.
Todo se torna oscuro.
Un tedio mana de las sombras.
La luz alzó la voz,
venció de bruces en la orilla.
Con esas últimas brazadas
le abrazo y le rezo.

Es tiempo de creer y llego tarde.

CARTA MUERTA

"...Con mensajes de vida, estas cartas se apresuran hacia la muerte"
(Herman Melville)
 
Solo estas cuatro letras para poder contarles:
 
"He visto florecer almendros en noviembre
calor de treinta grados
sequía y tierra rota.
Ya nada es como antes.
Los Santos soleados
marchitos crisantemos.
Viaje a un futuro sin pasado.
Armarios confundidos, flor de invierno
como si fuera un cactus pensativo.
¿Dónde la lluvia?
Así están los cuerpos dicen los abuelos.
El miedo atesorado en una esquina,
donde huele a cerrado
donde nadie te espera,
y se gana una hora al calendario.
Escribiré más cartas sin destino
para pedir perdón
y amanecer inmunizada
esperando respuestas
Más allá, donde todo es como antes."
 

Salud y buena suerte a quien me lea.

SU REALISMO

 

"¡El surrealismo soy yo!" (SALVADOR DALÍ)

 
Viajar  a los campos de lavanda
para encontrar la luz del nuevo día.
Escudriñar en un pasado imperfecto
que se conjuga sin pronombres personales.
Estudiar la manera más idiota de salir del agujero,
cuando las agujas sangran por sí solas.
Porque cuarenta años y un día es un segundo,
y vivir con lo puesto una condena.
Pelar una cebolla para llorar sin ganas.
Bailar un Chotis en Venecia.
Emborracharme y ver salir los juncos
como delicados pétalos de rosas,
como la navaja al filo de los sueños.
Ese hormigueo constante que no ayuda
a despertar los sentidos, ver la calle.
La misma que cortó mi placenta,
encendió la luz en esa esquina.
 
Hoy, apagada esa ventana
te deseo suerte,
te escribo un poema.

Tu realismo me da alas y vuelo

SEA WATCH*

  

 

“Más de una flor despliega con pesar su perfume dulce como un secreto en las soledades profundas.” (Baudelaire)

 
Soledades profundas
en viejos libros escondidos
guardianes del lenguaje de las flores.
Lejos de un remolino,
un sombrío jardín a ras del tiempo
donde brota la roca y se desnuda.
 
El laberinto se refleja
en los ojos del mar, de tarde en tarde
y las tinieblas se disfrazan
con la monotonía azul oscuro,
vieja, insensible y untuosa,
que huele a sangre desatada.
 
Es el turno del sol
y mis ojos dolientes espejean
mientras encojo mis recuerdos.
Ayer mismo era invierno,
y hoy mi reloj de arena se desarma
en espera del próximo naufragio.
 

*Sea Watch es una organización no gubernamental que trabaja con sus propios barcos en el Mediterráneo rescatando los inmigrantes que intentan llegar a las costas Europeas y/o vigilando que no haya violaciones de los derechos humanos.

 

TELEDIARIO

 

Me siento en mi orejero,
el preferido de mi padre,
y me pongo sus gafas y sus dientes,
y la chaqueta gris.
Me abrazo, desde lo más profundo del silencio.
Y lloro de emoción,
yo sigo siendo su niña querida.
Y llora de pena,
él sigue insultando

a los mismos fascistas en la tele.

LAMPEDUSA

 

¡Hombre libre, siempre adorarás el mar! (Baudelaire)

 
Ya recibió Caronte su moneda,
vuelan los pájaros sin nido,
almas esclavas del silencio,
hacinadas sin ninfas protectoras.
 
Ya adorarán el mar cuando hayan muerto,
la misma mar que es musa de poetas,
el mismo infierno,
da igual como se llame
Averno, Gehena, Erebo,
Mare Nostrum.
 
No hay belleza sin cantos de sirena,
Sin posidonia, sin Medusa.
Es ese mismo fondo que tanto nos remueve
en el telediario de las ocho.
Muertos que poco importan tierra adentro.
 
¿Dónde el hilo de Ariadna?
¿Dónde las diosas?
¿Dónde está Baudelaire para salvarnos?