ILUMINADA POR RIMBAUD

 

I

Los tiempos ancestrales se desdibujan en la lluvia.
Los hombres y mujeres se arrodillan, dan paso a rezos luminosos
y beben leche ensangrentada.
El verdor de la infancia se hace eco
en medio de aquel bosque que inventaron,
donde no hay lunas sin regazo
ni abrazos cálidos sin ruinas.
 
Hoy soy la dueña de esos sueños
Y araño todas las palabras,
Las acomodo donde se sientan libres y salvajes.
 
La muerte y sus sonidos poco importan
mientras la nada nos espera.
Se adivina una música entre bombas,
arrullos entre locos y malvados
y un infierno que siempre se erige victorioso.
 
Cuando este mundo solo sea un bosque oscurecido, una casa vacía, una tormenta atroz y mil inviernos,
cuando no quede nada,
te encontraré en esta historia polvorienta.
Me haré más fuerte y poderosa.
creando y recreando mis recuerdos
 
La vida sin relato es muerte en vida.
 
 
II
 
¿Era esta la vida que inventamos?
¿Es este infierno el que florece?
 
Me desperté y la noche se dormía.
Descansada y muy lejos de la paz de los mares y amoríos,
de las flores que nacen entre hielo, de ese infinito fuego,
pude vender mi alma sin excusas,
mi libertad edulcorada,
m fe creciente
y la muerte.
 
Siempre es domingo entre los libros
y el silencio espectral que me rodea.
Cualquier atardecer es buen momento
para crear la obra venidera.
Sentidos y memoria,
aquel olor a tinta china,
cuaderno de dos líneas,
y caramelos.
 

Pronto amanecerá.

"HAY QUE RGRESAR AL PASADO SABIENDO QUE EL PASADO ES LO QUE MÁS CAMBIA" ( LA SOCIEDAD DE LA NIEVE)

 

Puerta del Sol,

memoria anestesiada

bajo su suelo.

 
 
Hoy regreso al pasado
en el mismo lugar donde se torturaba,
paseo por las celdas
disfrazadas de cuartos con taquillas
y cubos de basura,
veo basura...
gente de mal con uniformes,
sangre y orín en las paredes.
 
Oigo todos los gritos.
 
Hoy anidan aquí sus herederos
rebuscan entre escombros,
ensucian la memoria,
embarran las palabras,
y borran al poeta ensangrentado.
 
“Para la libertad” escupen.
 
Un detenido espera cerca del callejón,
el mismo que hoy ocupan los coches oficiales,
y ondean las banderas con desprecio.
Veintiún años
y el resto de su vida por delante.

Hoy sé que el resto de su vida
fue una semana.
Hay ventanas que son solo una excusa,
o un modo de saber que sigues vivo.
 
 

Eco de golpes

resuena por los muros,

serán fantasmas

 

En recuerdo de todas las personas allí detenidas, torturadas y asesinadas durante la dictadura franquista. Por defender la libertad, la democracia y la justicia social.

"Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad" Marguerite Yourcenar

Voy a escribir con fuego nuestra historia y avivar con caricias sin renunciar a sueños que aún navegan hacia la realidad más áspera, la que nos golpea sin miramientos.

No busco un poema de amor, pero si surge entre estas llamas, sea bienvenido. Busco tus manos que me empujan, no tu corazón, ¿de qué me sirve?

Te amo con los ojos bien abiertos, con la boca, con la piel arrugada, con artrosis, colesterol, con tensión alta, con ataques de gota y con apneas. Con lluvia y con calor, con fe y sin credos, te amo los domingos y los lunes.

No queman las palabras, me escuece el hielo del silencio, pero si hoy he escrito este poema, es para que nunca sea leído.

EUTANASIA

 

“…Así, cuando caiga, dejadme caído
para retornar a la vida allí donde yo caiga”

Ramón Sampedro.

A Noelia

 

 

Aún late el corazón,
el aire me visita,
se mece entrecortado,
no puedo abrir los ojos, no me importa,
poco tengo que ver con este mundo.
 
Sé que estoy viva, o eso dicen,
aunque desde hace tiempo ya no existo.
Me dejaré la piel en defenderme
de quien me quiere bien
 
Si me diste la vida sin pedirla, 

permíteme la muerte que deseo.

Noelia quedó parapléjica tras un intento de suicido en octubre de 2022; su padecimiento le llevó a solicitar la eutanasia, que fue autorizada médica y judicialmente en julio de 2024. Su padre, representado legalmente por Abogados Cristianos, presentó un recurso ante el Tribunal Superior de Justicia de Cataluña (TSJC) contra la sentencia, impidiendo el derecho de su hija a una muerte asistida. “Me robaron mi día”, declaró Noelia, que a fecha de mayo de 2025 sigue viva mientras empeora su salud física y psicológica sumida en un “alto grado de sufrimiento”.

OTRA

 

Otra noche sin luna.
El petricor se cuela en mi ventana.
Los ojos y las tripas cansadas de ser yo,
retuercen el silencio
sin sueño ni ilusiones que llevarme a la boca.
 
Otra luna sin luz.
Las piernas me responden, pero el corazón calla.
Es otra nueva piedra en el camino
que borra el viejo cauce de los días.
 
Otra luz sin mañana,
y volveré a caer sin levantarme
aferrada a las manos que me empujan,
sabiendo que la puerta ya está abierta.
 
Otra mañana.
 
No soy yo la que escribe,

soy otra.

PLEGARIA

 
Dios, ¿dónde estás que no te encuentro?
Te he buscado en los ojos de mi madre,
en la pálida luz de los sintecho,
en las aguas salvajes del desastre.
 
¿Dónde estás dios? ¿estás dormido?
y no escuchas los llantos de tu pueblo,
no ves la cal sangrienta en este nicho
ni voces con el eco del destierro.
 
Dime ¡por dios! si tienes miedo
en este infierno a la deriva.
No basta con rezar un Padre Nuestro
cuando nos falta el pan de cada día.
 
Yo quise creer en ti a mi manera
con tu mano en la cara de los pobres,
sembrador de justicia y vida eterna.
Hoy ni siquiera sé cuál es tu nombre.
 
Si desperté mi fe
dentro de pesadillas de futuro
fue por calmar mi sed 

de paz en este mundo.

COSER Y CANTAR

A Robe Iniesta y a Joaquín Sabina entre otros por vestirme de música.

 
Se me han ido muriendo las costuras
y el traje de princesa me está grande.
Disfrazada de mí, paseo
y acaricio las piedras que rasgan el satén cuando amanece.
 
Suena la alarma
en el jardín de los silencios,
con trapos que son flores.
Nada es peor que las tinieblas.
Voy a saborear el dolor justo
y acunar las heridas del fracaso.
 
Hoy soy feliz, mañana no
y así otro día y otro día,
habitando algunas dudas sin domingo,
y otras tardes de lunes soleadas.
 
Remendaré la ropa que me arropa.
remataré mi vida
con hilo musical que ensanche el alma.
 
Desde el balcón de mi sonrisa
con blusa de algodón me veo venir.
A mis cincuenta y diez 

aún no es demasiado tarde.