MISE EN PLACE CERVANTINA

 

“El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre”

Miguel de Cervantes.

 
Todo está en su lugar,
cada cita en su sitio.
Recuerdos y memoria en duermevela,
hambre de poesía, sed de venganza.
La lección aprendida
en el bajorrelieve del silencio.
Polvo y luz tras las tinieblas.
El jugo de un mal libro congelado.
Títulos con más gloria que su expurgo
a la espera de manos que acaricien
arrastrando las letras
hasta el fin si es que llega.
Versos que llaman versos,
poetas puente a la deriva
sugieren mucho más de lo que enseñan.
Música descompuesta
para dar ritmo a las palabras.
Buscar lo cotidiano en los altares
y lo sagrado en las cloacas.
Abrir todas las puertas
ventilar las estancias,
cerrar a tiempo, sin demora,
elegir bien los “Entremeses”,
y saber que los “Duelos y Quebrantos”

no son más que unos huevos con tocino.

Don Quijote y Sancho Panza comiendo en el campo. José Jiménez Aranda

LO ETERNO

 

A Paula.

Me miras y revivo aquel instante.

Sentí la soledad en tonos tierra,
un inmenso vacío anaranjado,
y mastiqué silencio azul oscuro.

Quería sin saberlo
urdir quietud en la palabra,
colorear historias casi muertas
desde un sendero imaginario.
Mis manos juntas alma adentro
a la espera de luz.

Después de estos cien años
un arcoíris diluido
emerge ante tus ojos.

Tu mirada incolora 

es el principio de lo eterno.

BELLE EPOQUE

 

“He dibujado como una loca para que, cuando ya no me queden ojos,

pueda mirar con la punta de mis dedos”

Suzanne Valadon

 

Montmartre se adivina,
se escurre calle abajo entre bruma y absenta.
Cerca del cabaret baila la luna
y suenan vejaciones,
aullidos de un piano brillante y somnoliento.
Y ella,
peinada y maquillada para otros
mira hacia dentro,
amarra sus recuerdos,
atesora su yo antes de desvestirse.
Espera
y la inmortalidad se abre camino.
La mujer de las medias blancas.
Retrato de una musa que mira con los dedos.
Frescura desatada en esos años locos,
bella, sangrante y silenciosa.
Y ese ramo de rosas por el suelo
es tan solo el pecunio de otra noche
a punto de soñar.

París bien vale un poema.

BANDERA BLANCA

 

“Yo pisaré las calles nuevamente…” (Pablo Milanés)

 
Amanece otro día silencioso.
Con la quietud del viento reviven los aullidos de la noche
como lobos hambrientos entre nubes.
Canta la jaula y baila en mi ventana
y esas cuatro paredes que me acogen
se emborrachan de luz y terciopelo.
Es tiempo de acunar viejas heridas que destiñen de rojo

para tomar las calles nuevamente.

ILUMINADA POR RIMBAUD

 

I

Los tiempos ancestrales se desdibujan en la lluvia.
Los hombres y mujeres se arrodillan, dan paso a rezos luminosos
y beben leche ensangrentada.
El verdor de la infancia se hace eco
en medio de aquel bosque que inventaron,
donde no hay lunas sin regazo
ni abrazos cálidos sin ruinas.
 
Hoy soy la dueña de esos sueños
Y araño todas las palabras,
Las acomodo donde se sientan libres y salvajes.
 
La muerte y sus sonidos poco importan
mientras la nada nos espera.
Se adivina una música entre bombas,
arrullos entre locos y malvados
y un infierno que siempre se erige victorioso.
 
Cuando este mundo solo sea un bosque oscurecido, una casa vacía, una tormenta atroz y mil inviernos,
cuando no quede nada,
te encontraré en esta historia polvorienta.
Me haré más fuerte y poderosa.
creando y recreando mis recuerdos
 
La vida sin relato es muerte en vida.
 
 
II
 
¿Era esta la vida que inventamos?
¿Es este infierno el que florece?
 
Me desperté y la noche se dormía.
Descansada y muy lejos de la paz de los mares y amoríos,
de las flores que nacen entre hielo, de ese infinito fuego,
pude vender mi alma sin excusas,
mi libertad edulcorada,
m fe creciente
y la muerte.
 
Siempre es domingo entre los libros
y el silencio espectral que me rodea.
Cualquier atardecer es buen momento
para crear la obra venidera.
Sentidos y memoria,
aquel olor a tinta china,
cuaderno de dos líneas,
y caramelos.
 

Pronto amanecerá.

"HAY QUE RGRESAR AL PASADO SABIENDO QUE EL PASADO ES LO QUE MÁS CAMBIA" ( LA SOCIEDAD DE LA NIEVE)

 

Puerta del Sol,

memoria anestesiada

bajo su suelo.

 
 
Hoy regreso al pasado
en el mismo lugar donde se torturaba,
paseo por las celdas
disfrazadas de cuartos con taquillas
y cubos de basura,
veo basura...
gente de mal con uniformes,
sangre y orín en las paredes.
 
Oigo todos los gritos.
 
Hoy anidan aquí sus herederos
rebuscan entre escombros,
ensucian la memoria,
embarran las palabras,
y borran al poeta ensangrentado.
 
“Para la libertad” escupen.
 
Un detenido espera cerca del callejón,
el mismo que hoy ocupan los coches oficiales,
y ondean las banderas con desprecio.
Veintiún años
y el resto de su vida por delante.

Hoy sé que el resto de su vida
fue una semana.
Hay ventanas que son solo una excusa,
o un modo de saber que sigues vivo.
 
 

Eco de golpes

resuena por los muros,

serán fantasmas

 

En recuerdo de todas las personas allí detenidas, torturadas y asesinadas durante la dictadura franquista. Por defender la libertad, la democracia y la justicia social.

"Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad" Marguerite Yourcenar

Voy a escribir con fuego nuestra historia y avivar con caricias sin renunciar a sueños que aún navegan hacia la realidad más áspera, la que nos golpea sin miramientos.

No busco un poema de amor, pero si surge entre estas llamas, sea bienvenido. Busco tus manos que me empujan, no tu corazón, ¿de qué me sirve?

Te amo con los ojos bien abiertos, con la boca, con la piel arrugada, con artrosis, colesterol, con tensión alta, con ataques de gota y con apneas. Con lluvia y con calor, con fe y sin credos, te amo los domingos y los lunes.

No queman las palabras, me escuece el hielo del silencio, pero si hoy he escrito este poema, es para que nunca sea leído.