CASTIGO DE DIOS

 

Ciertas fechas en el año
dignas son de celebrar,
otras mejor olvidar.
Este triste calendario,
Y esa copla, ¡Basta ya!

Daño nuevo, primer golpe.
Viernes  negro, me insultó.
Lunes de resignación.  Al espejo me acompañan
todas y todos los santos, y ese primer moratón.

Esa cruz que llevo a cuestas. ¡Ni una menos! Falto yo.

SONETO TATUADO, A MODO DE "VIDA" DE JOSÉ HIERRO

A María Feito Rodríguez, mi madre

En el instante justo de la nada

recuerdo lo que un día lo fue todo.

Reúno los pedazos de ese todo

y lloro porque sé que es para nada.

Escucho en el silencio de la nada

sus últimos suspiros, lo son todo.

Nada de lo que hice será todo

y todo lo que haré será por nada.

La vida seguirá como si nada.

Me llevaré su amor, eso no es todo,

llenaré con mis besos esta nada.

La muerte llegará, sin hacer nada,

se llevará su luz, y oscuro todo,

escribiré en mi piel que todo es nada.

 

"How’s God?

She’s black."

Christine Fuchs – Muro de Berlín-

 
 
Los años pasaron.
Se vistieron las nubes de silencio
sobre muros de arcilla.
Se perdieron el norte y la vergüenza.
Y llegaron las hijas, y los hijos
y el dolor de cabeza, y la sequía,
la rutina insaciable gota a gota
que rebosa y rebasa la existencia.
 
Pasarán los años.
Se divisarán el este y el oeste
con el beso en los labios descarnados.
Se vestirán los ríos de tormentas
de fuego y piedras enlutadas.
¿Dónde está dios?
 
Pasa todos los años en diciembre.
Un ángel gris de piel morena
elevará sus alas y su boca.
Proferirá palabras ilegibles,
estrellas luminosas, rojo vivo,
cascadas de papel de chocolate.
Y rezan invisibles los amigos
a algún camello desvalido
cerca de algún portal en otra esquina
tan lejos ya del sur inexistente.
¿Quién es dios?

Es una mujer negra y feminista,
yo no alcanzo a ver más que sus manos.
El ángel que me guarda viaja en metro.

HEMISTIQUIOS A MEDIA TARDE

 Nos nacieron sin prisa         ensayando el futuro

en el mismo lugar.                   Todo pasa despacio,

el silencio se nubla         entre escondidas rocas,

escaparates, dioses,         venganzas fugitivas,

amores y amoríos          enredados en versos.

El hoy se mece lento      entre ayer y mañana.

Imágenes o letras          televisión o libro,

intermedio o cesura,       cesura o intermedio.

Todo queda grabado        como el sol de la tarde.

Madre,  amor sin palabras         en los Idus de Marzo,

efebo alejandrino,          mañana luminosa.

“No digas que fue un sueño”.   “Nada es lo que parece”.

Ítaca o Estambul           ya no están en los mapas.        

 

*(Poema a dos manos entre la mujer que lee a Cavafis y la que ve telenovelas turcas)

 

Ilustración: Federico Delicado.

NOTAS PARA NOTA

• La ética es la palabra poética desnuda de cintura para arriba.

• La poesía como la sanidad, no se vende, se defiende.

• Poesía es dedicarse a otra cosa para poder seguir escribiendo poesía.

• Hay poetas que mueren ahogados en sus propios "likes".

• Esperé sentada y cuando me levanté, mi perro se había comido el poema perfecto.

• ¡Poetas, ojalá dentro de quinientos años sigan existiendo poetas!

• Los poemas te hablan por los ojos y te tocan con la lengua.

• Si pierdes miedo a la poesía ganas valor para ti.

• "De las peleas con los otros, hacemos retórica, de las peleas con nosotros mismos, hacemos poesía" y de las peleas con la vida hacemos digno nuestro epitafio.

LOLERÍAS - ¡ EN QUÉ JARDÍN YO ME METO!

    -      La amapola es un imperativo verbal con piel de gallina.

-      El alhelí presume de hache intercalada.

-      Un clavel en la solapa siempre está de fiesta.

-      La margarita nos vigila tierra adentro.

-      EL “yolípán” es el tulipán de los egoístas.

-      La rosa se convierte en color si cambia de género.

-      Un jardín sin lavanda está siempre en silencio.

-      La gardenia busca compañera para bailar un bolero.

-      La azucena cocina de noche.

-      El nardo es un cardo de buena familia.

-      Los geranios son las orquídeas de los barrios pobres.

-      La violeta es la más glototona, se pone morada casi siempre.

-      Al gladiolo le gusta la lucha libre.

-      El pensamiento nunca dice la verdad.

-      El crisantemo viste de blanco el cementerio.

-      La genista nació en el Mediterráneo.

-      Los girasoles bailan como los derviches y comen pipas.

-      Los Narcisos están encantados de haberse conocido.

-      El nenúfar nada.

-      La flor de Loto nunca es mía, ni tuya.

-      La cala es la única flor que nunca encontrarás en las tiendas de chinos porque no es barata.

ARS POÉTICA

 

 “Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo…” (Luis García Montero)

Me dicen que es inútil,
¿qué le vamos a hacer?.
Tierra de lobos y gigantes,
agua serena y manos sucias.

En las tertulias gimen los poetas
y se visten de azul las poetisas.
Sueñan con manifiestos tierra adentro
y el mar en los tobillos escocidos,
las uñas rotas,  descuidadas,
y así saludan a las olas.

Viaja el lector a mi poema
y le encuentro acomodo en esta fonda
de ropa vieja y algún mueble,
refugio del pasado,
sin banderas ni radio pirenaica.

Tú me nombras, dolor, y no me quejo,
rescato el verso en la migraña,
me miro muy adentro y me desarmo.
El amor reconstruye,
los lunares sagrados en tu espalda,
el retrato de Lorca en la mesilla.
Comparto habitación y soledades,
saludo al sol, respiro,
y solo si el desánimo me hiere
me curo con la música y poemas,
con los de Ángel González sobrevivo.

Casi todo es verdad y eso se nota

aunque tú no lo sepas.

NO TIENE NOMBRE

 

“… Tener un nombre, un apellido, una nacionalidad aporta individualidad a cada persona y la humaniza. Sin embargo, a muchas mujeres de Afganistán todavía se les niega este derecho fundamental hasta el punto de que sus nombres no aparecen en registros oficiales o incluso en sus lápidas al morir...”

Hombres, hambres y guerras.
La historia gira en equilibrio
y algunos sueños se deshojan,
para ser alimento de las ratas.

Solo queda fachada y un escudo
con el nombre del padre,
y del hijo,
y la paloma muerta.

El Corán y el calor, el escenario
donde yo te descubro y te desnudo,
donde baila el derviche y se santigua.

Quedan también tus ojos,
desmigo tus palabras burka adentro,
y ese color azul que te hace daño,
ya tan lejos de príncipes azules
y de azules montañas de la infancia.

Puedo ver más allá de mi bautismo,
en este primer mundo que hoy dormita.
 
Si me llamara Asal, si fuera afgana
no podría escribir este poema.

No podría escribir, no.
No podría.

No.

Iustración: Liliana Cornado

 En la arena del mar se esconde el mito,
esa bestia marcada en el abismo
que aterroriza tan despacio.
Una voz, un estruendo y aguas limpias,
la música en la frente de otro ángel,
con las alas de trapo entre las nubes.
Hay fuego y tierra al otro lado,
el mar se hizo cristal sin rompeolas,
con sangre y sal entre susurros.
El viento contenido en un acorde.
Ira.
 
Y la mujer.
Siempre la mujer,
desposeída y ultrajada.
Madre de todos los pecados,
Mujer rota, mujer fuego.
Mujer tierra.
Mujer encinta.
Mujer a cielo abierto.

Aves que se alimentan de desechos
para volar libres sin destino.
Miles de años han tardado.
La noche de los siglos se deshoja
y se quema en los lagos del infierno.
Lejos del mar,
cerca en la nueva tierra,
lejos del mar.
Sin dolor y sin llanto, luminosa
el agua de la vida fluye lenta.
Yace muerta la noche
y el amor será siempre con nosotras.

Amén.

DOCE MÁS UNA FRASES

"Si quieres que respeten tus frases tendrás que llamarlas aforismos."  Batania (Neorrabioso)

 • A dios se le olvidó poner la virgulilla en el año 2.020.

• En el psiquiátrico hay "protolocos" de actuación.

• Las vías del tren son la cremallera del paisaje.

• El sol es el calefactor de los pobres.

• Los sastres deberían estar presentes en todos los comités de expertos, son los mejores tomando medidas.

• Los poetas cenan medias noches.

• El marcapáginas evita la marca en la página.

• En pandemia lavarse las manos es no lavarse las manos.

• Las bolsitas de té pierden su nombre tras el bautizo.

• Medir versos es tocar un piano imaginario.

• Si aplicáramos la lógica, no habría corazones rotos, sino rompidos.

• Manta es a edredón lo que toledana es a nórdico.

• Si no buscas, nunca encontrarás una aguja en un pajar.

VESPERTINA

 

Nació sin nombre y frío de diciembre.
Dolor y más dolor fue la frontera
vecina de la luz, lejos del ruido.
A lomos del cariño ya volaba,
sus rizos y su risa  la vestían.

Abrigada por cuentos olvidados,
y tres o cuatro reglas aprendidas
recortaron sus alas y el flequillo.
Se esfumó la partida de los sueños
y pudo barajar desde el futuro
con las cartas marcadas de antemano.

Despertó con poemas y amor propio.
Lejos quedó el otoño desdentado,
con las nuevas raíces muerde el polvo
y se siente feliz de tarde en tarde,
como hoy. En días como hoy.

Siempre es agosto.

Nunca tarde.

PALABRAS ENCONTRADAS EN "CUENTOS" DE EMILIA PARDO BAZÁN

 

-          FÁMULA: Criado o sirviente doméstico.

-          ROPAVEJERO: Persona que tiene por oficio compara o vender ropa usada.

-          GAZMOÑO: Persona que finge ser muy devota, modesta o cuidadosa en cuestiones de moral.

-          PIPERETE O PEPERETE: Palabra de origen gallego que evoca algo agradable, apetitoso o deseado.

-          TERNEZA: Expresión de cariño y ternura.

-          CLAROR: Resplandor, claridad.

-          CHANCEAR: Bromear.

-          GARZO/GARZA: De color azulado.

-          BEJUCO: Planta tropical de tallos largos y flexibles que se utiliza para cestería y fabricación de muebles.

-          OBLONGO: Más largo que ancho.

-          GATUPERIO: Embrollo, intriga.

-          GUTAPERCHA: Goma translúcida, sólida y flexible insoluble en el agua que se obtiene haciendo incisiones en el tronco de cierto árbol de La India.

-          “REVOLVER MONTES Y MORENAS”: Dicho astur-leonés que significa hacer los posible y lo imposible por conseguir algo.

-          ORILLO: Tejido en piezas, hecho por lo regular en un hilo más basto  y de uno o más colores.

-          GABELA: Tributo, impuesto o  contribución no determinada.

-          MEDRAR: Mejorar una persona en posición económica o social.

-          GOLA: Pieza de la armadura que cubría y protegía la garganta.

-          GREBA: Pieza de la armadura que cubría la pierna desde la rodilla hasta el tobillo.

-          GUANTELETE: Pieza de la armadura que protegía y cubría la mano.

-          YATAGÁN: Especie de sable que usan los orientales.

-          LAMPO: Resplandor fugaz como el del relámpago.

-          HIALINO/A: Translúcido.

-          CANECILLO: En arquitectura y arte, la cabeza de la viga que asoma al exterior y soporta la cornisa.

-          ESCONCE: Ángulo o entrante saliente, rincón o punta que interrumpe la línea recta o dirección que lleva una superficie cualquiera.

-          SAUDADE: Nostalgia, añoranza.

-          CALAVERADA: Acción propia de un calavera.

-          LAGOTERÍA: Demostración de cariño exagerado y a veces empalagosa.

-          TRASMANAR: Rezumar.

-          ENVEDIJAR: Enredar.

-          UNCIR: Atar o sujetar bueyes, mulas u otras bestias.

-          SABIDOR/A: Sabio/a, que posee sabiduría.

-          POMA: Manzana. Vaso donde se queman perfume. Bola con varios ingredientes odoríferos.

-          ARENGA: Discurso en tono solemne y elevado que se pronuncia para enardecer o levantar los ánimos, especialmente de carácter militar o político.

-          HUIPIL: Blusa o vestido adornado.

-          GRIFÓN: Se aplica a diferentes razas de perro de pelo largo y áspero, originalmente en los de caza.

-          “A FUER DE”: En razón de, en calidad de.

-          CUCHUFLETA: Dicho burlesco o gracioso que provoca risas.

-          FIUNCHO: Hinojo.

-          ZARAZA: Tela de algodón muy ancha, muy fina y con listas de colores estampados.

-          ALIAGA: Arbusto espinoso, postrado o erecto, de ramas esparcidas, hojas caducas, elípticas o lanceoladas, flores de color amarillo; Pueden alcanzar 60 cm de altura.

-          MORIGERADO: Bien criado, de buenas costumbres.

-          OROPEL: Lámina fina de latón que imita al oro / Cosa de poco valor que aparenta valer mucho.

-          SICALÍPTICO: Erótico o subido de tono en sugerencias sexuales.

-          OCHAVO: Antigua moneda española que equivale a dos maravedís; Se acuñó en España desde los Reyes Católicos hasta Isabel II.

-          EMBELESO: Engaño, mentira.

-          TARACEA: Técnica artesanal aplicada al revestimiento de mueble.

-          CALVATRUENO: Coloquialmente, hombre alocado.

-          CORDOBÁN: Piel curtida de ternero o becerro adornada con relieves, dibujos pintados o dorados.

-          ASAZ: Bastante.

-          MARITORNES: Sirvienta ordinaria fea y hombruna.

-          TÉMPORA: Tiempo de ayuno en el comienzo de cada una de las estaciones del año.

-          AGUACHIRLE: Bebida de poca calidad, sabor o sustancia, especialmente cuando lo es por contener demasiada agua.

-          PARIETARIA: Planta urticante.

-          ALMONEDA: Venta en pública subasta de bienes muebles generalmente usados.

-          ENFELIS: Infeliz.

CANCIÓN DEL VERANO

 
La IDA y sus secuaces, MAR adentro,
entre leyes, decretos e instrucciones
han nombrado a Cantó comisionado
de la lengua española, la de España,
la que se habla en Madrid porque es España.
Porque España es Madrid, de marca España.
Cada gallito está en su gallinero
de este nuestro Madriz de pandereta.
Yo no les dí mi papeleta,
yo soy poeta del indulto
y en perfecto español yo les insulto:
cagalindes, necios, bocachanclas,
majaderos, letrines, cuerpoescombros,
cretinos, orates, papirotes,
zoquetes, sonsos, soplagaitas,
pedorros, mangurrianes, tuercebotas...
ñajos, ñarras, ñiquiñaques,
ñoños, ñordas y ñordijas.
Si esto no es un chiringuito...
que venga Georgie Dann y nos lo cante.

DESPEDIDAS INTERMINABLES EN LAS CITAS POÉTICAS - AQUÍ Y EN LA COCHINCHINA -

 

“(Algunos poetas)…Siguieron en la calle hasta que el nuevo día los convirtió en un cierre de persiana.” (Enrique Gracia Trinidad)

RECITAR

Dos horas y un adiós.

“Cuando se despidió, el  poeta todavía estaba allí”

 

“…lo peor fue despedirse del Templo de los Antepasados…”

Traducción de Enrique Gracia Trinidad de un poema de Li Yu (Emperador chino 937-978)

RECITAL

Dos holas y un adiós.

“Cuando se despidió, Li Yu todavía estaba allí”

 “Y me voy sin haber recibido mi legado,

sin haber habitado mi casa,

sin haber cultivado mi huerto,

sin haber sentido el beso de la siembra y de la luz…”

León Felipe

 
 
Puerto de La Coruña. Lunes 6 de abril de 1925.
Una mujer a punto de embarcar rumbo a Buenos Aires donde va a trabajar de ama de cría, dejando atrás dos hijos, tres hijas, un marido y toda una vida en su Asturias natal.
 
 
Me voy
con los pechos henchidos,
rota de pena y esperanza.
Marcho desnuda y casi muerta
en busca de otra vida que ponerme.
No sé lo que me espera tras la orilla,
tan lejos de mi tierra,
ya tan cerca del mar ensombrecido.
Dejo atrás los acordes del orbayu 
y algún baile enredado en la distancia,
los ojos de mis hijas y mis hijos,
las manos retorcidas de mi hombre,
campos de berzas, miel en celo,
pan negro y el carbón de cada día.
Me voy
a alimentar de sueños nuevas vidas.
Se me desborda el pecho y tengo frío.
 
Algún día, de otro siglo
quizás alguien me invente en un poema,
y reciba mi luz y mi legado
de mala leche y ojos tristes,
y me envuelva en la tierra desterrada,
y se atreva a jurar que fui su abuela,
Y se atreva a jurar,

Y se atreva.

VIDA Y OFICIOS DE POETA

 “Y sí después de tantas palabras…”

(César Vallejo)

Y si después de todo llego tarde,
si se derrama el día tras la reja
y la vida me asusta  tras la esquina
y ya no soy capaz de llorar tanto.
 
Y si después de tanto tiempo,
me quedo fija en mis recuerdos
y con el beneficio de la duda,
descubro un nuevo oficio cada día
para añorar la infancia y los abrazos,
para crecer desnuda y casi sola,
para encontrar amor y abrigo limpio,
para parir un hijo y una hija,
para perder un padre y una madre,
para escribir sin más aspiraciones.
 
En estos viejos tiempos que hoy estreno,
los rincones encojen y no cabe
más que lo innecesario, más que nada
regalo lo que sobra en los cajones.
Vendo sueños baratos, dense prisa.
A los que venden motos, bicicletas,
a las incrédulas, mis dudas,
a los que llegan tarde, los segundos,
a los del ático, el infierno,
a las del sótano, la luna,
a las amas de casa, un poco más de caso,
a los amos de casa, mis aplausos,
a los descabezados, mi sombrero,
a las más atrevidas, menos miedo,
a los que tanto quieren, doy mi herencia,
la caja de los hilos de mi madre,
los carboncillos de mi hermano,
el jarrón verde y oro de la foto,
y el monedero de la abuela.
 
Quizás después de todo aún es temprano

y las palabras sobran. Tiempo al tiempo.

 

 

"AQUÍ RADIO INTERCONTINENTAL, MADRID"

 Llamo a la puerta del pasado,
sin saber quién habita en esa casa.
Hace una eternidad y cuatro inviernos
me despedí de allí, de aquellos muros,
acaricié paredes desgastadas,
cansado el gotelé de tanto polvo.
Alguien me abrió muy lentamente,
pisé con cuidado aquel terrazo,
el escalón de mármol desdentado,
el espejo luciendo aquella muesca,
Y aquel silencio roto se quebraba
Igual que en esas tardes de mi infancia,
con ecos de nostalgia y mortadela.
Ahora falta el ruido de la Singer
Y sobra alguna lágrima en mi cara,
mientras  la vieja radio ya no escucha
“Peticiones del oyente” “Elena Francis”
“Hoy cumple mi niña un añito más”

“Enrique Busián, Mayor 6. Primero”

SUEÑO DE MUJERES DE OJOS GRANDES

Poema inspirado en las lecturas de  Ángeles Mastretta y Federico García Lorca. 

Es fácil alcanzar a ver con ojos grandes,
morder la fruta equivocada,
cambiar la historia lentamente,
afanarse sin prisa por la vida
y que dios te conserve el don de la locura.
Interpretar al Lorca más cerrado,
con la cadencia y son de algunos muertos
que no tienen más que "la cabeza y un zapato".
Llega la noche y yo no siento más que miedo,
aprieto los dientes,
sin más ni más y me hago daño,
con dudas, dudas y más dudas.
Un ruido incómodo me asusta.
Puedo escuchar la voz de mis ancestros
que gritan que el cariño no se gasta.
Y así en un día venidero,
volveré a amar el mar,
me beberé su espuma desatada,
después de largos años de sequía.
Estrenaré el regalo de otra noche,
con la luna lorquiana tan distinta.
Y llegará otro lunes y otro viernes.
Los días se dispersan,
como yo y el verso libre,
como yo y mis ojos grandes
que no alcanzan a leer
la letra pequeña de mi vida.

 Ilustración de Caia Koopman

SEXTINA DE LA NUEVA NORMALIDAD

Ya no sé qué pensar de esta locura,
nueva normalidad sin esperanza.
Salir del agujero donde hay luces,
o bajar al subsuelo de las sombras
y poder caminar hacia el futuro
soñando cada noche en el pasado.
 
Ya nadie sabe bien lo que ha pasado
después de despertar de esta locura,
con ilusión y ese aire de futuro,
lejos del trazo gris, sin esperanza
escondida,  en el nudo de las sombras
desatadas,  sin sogas y sin luces.
 
Les ciega la pasión y pocas luces,
inventan soledades del pasado
donde a pesar de todas esas sombras,
adivinan el fin de esta locura
para ganar terreno a la esperanza
Y poder abrazar todo el futuro.
 
De ahora en adelante, en el futuro,
se podrán encender todas las luces,
en esta senda azul de la esperanza,
para encontrar las claves del pasado
y que no se repita esta locura
porque todos ahora somos sombras.
 
 
Sentada frente al mar, bebiendo sombras
es difícil  pensar en un futuro
que disfrace mis sueños de locura,
y poder apagar todas las luces,
recuerdos y añoranzas del pasado.
Mi mejor armadura es la esperanza
 
Ya que casi no queda ni esperanza,
en esta cueva gris, no hay más que sombras.
Por el lánguido túnel del pasado,
se desdibuja todo mi futuro.
Me voy a reinventar llena de luces,
para poner el fin a esta locura.
 
Ya no sé si es locura o esperanza
ese afán de alternar luces y sombras.

Vivir es un futuro sin pasado.

Foto: LOLA

SINÓNIMOS

A Provi

“…Ahora la memoria se obstina en ordenar cada palmo de tierra, cada tronco cortado, cada instante de luz en la fogata antigua de los días.”

(Juana Castro)

Viajar hasta el pasado y ver tu nombre

escrito en mi poema no nacido.

Flores sin ramo, marca de agua,

Villanueva de Córdoba, un quejido.

Sonrisa clara esconde tanta vida

que pasó a nuestro lado disfrazada

con lunares y playas soleadas

y sus primeros pasos en la arena.

Conil y aquellas cuestas escarpadas,

Aguadulce que vi por vez primera.

Niña de Villaverde, roja estampa

en versos del abuelo comunista.

Y Paula, nuestra Paula en la memoria,

la misma que desnuda a nuestras madres.

Los años descosidos por el tiempo

afloran en la red,  deshilachados.

No voy a remendar, no me enseñaron,

doy a luz el poema con cariño.

Casualidad y suerte, sino, estrella,

El azar, el destino, la fortuna…

Todo eso eres tú: mi Providencia.

SONETO A LA MADRILEÑA

Este mayo marcea en los madriles.
Habló la mayoría silenciosa
en esta primavera desastrosa
con cerveza y espuma en los barriles.
 
Y si tienes un piso, no lo alquiles,
esconde tu dinero en la baldosa.
Vive a la madrileña, ¡no seas sosa!
hasta que a los ochenta te jubiles.
 
Yace la dignidad muy escondida,
pero estás tan feliz con una caña
aunque tengas vacío el monedero.
 
¡Viva la libertad! nos dice IDA,
bandera rojigualda marca España,

Nacho Cano, Cantó, y algún torero.

EL GATO DE SCHRÖDINGER

 A Laura

 

Guardo pocos recuerdos de esos años.
Las ciencias mixtas y el futuro
se expandían sin luz, con pocas ganas.
Puella, puellae y logaritmos,
Física, Química y poemas,
Filosofía, ¿Qué es la vida?
Y mis apuntes escondidos
entre esas pegatinas despegadas,
Comisiones obreras, y Mecano,
y Gloria Fuertes me nacía.
Hoy vivo la ilusión de acunar versos,
de darles forma poco a poco.
Es un experimento imaginario,
puedo dejar la vida en el poema
o revivir entre estas líneas,
puedo estar muerta y viva al mismo tiempo.
Nadie lo sabe a ciencia cierta,
y yo misma lo dudo algunas tardes.
Tú, mi lector o mi lectora
resuelve la ecuación,

yo soy de letras y no entiendo. 

Foto: "LEO"

EL ABRAZO DE LUNA CONGELADO

“…Tanto dolor se agrupa en mi costado

que por doler, me duele hasta el aliento…”

MIGUEL HERNÁNDEZ.

 

Los ojos grandes de Amina.
La negra piel de Abdou.
El pelo rizado de Hasán.
La muñeca de Noor.
Las lágrimas de Omaira.
La sonrisa de Ibrahim.
Los dientes de Amani.
 
Ojos que miran a otro lado.
Piel con piel, abrazo ajeno.
Pelo para ser acariciado, y sonreír.
Muñecas rotas.
Lágrimas.
“Dentelladas secas y calientes”.
 
Los poemas de Miguel,
y el abrazo de Luna congelado
salvan de tanto dolor, tanta injusticia,
tanta sinrazón, tanto atropello,
tanto racismo, tanto odio,
tanta ignorancia, tanta pena.
 
Ese mar, esas aguas, ese infierno,
ese sol, ese horizonte ensangrentado,
ese quiero y no puedo,
ese puedo y no quiero,
Ese “no va conmigo”,
mi piel es blanca,
veo mejor de cerca que de lejos,
me aliso el pelo con cuidado,
lo hidrato por las puntas
secas y abiertas sin remedio.
El suavizante no funciona,
mi reloj de muñeca no funciona,
nada funciona, ni mis ojos
que lagrimean y me escuecen.
Y el abrazo de Luna congelado.
 
Ceuta no está tan lejos
ni Marruecos tan cerca.
El mar escupe niños que a casi nadie importan.
Yo trago mis palabras y mis versos
que a casi nadie importan,
mientras cuento los días
para ir a ese mismo  mar de vacaciones,

y abrazar a la luna si se deja.