Recordando a Blas de Otero.
Escribir a una inmensa mayoría
desde algún sueño encarcelado
Escribir casi a borde del abismo,
con la calima helada del desierto
con reflejos de lluvia
vaciando un mar que no te escucha.
Tiempos atemperados tierra adentro
lejos de las montañas,
cerca de la sombra y la siembra,
abrasando los minutos detrás
de la cara más ciega, en carne viva.
Escriben mar y leo cielo,
leo ola y veo nubes.
Leo poetas de otro tiempo,
que cargan el oficio a sus espaldas,
con versos cicatriz en la columna,
con sangre resecada en la memoria,
lápices desgastados,
saliva negra mal medida.
Sonetos que son piel de largas noches.
Otro día amanece sin palabras
las piensan, las amasan, las estrujan
y con el sol las tiran por la borda,
cuidadas, adornadas, casi muertas.
Yo las leo, las limo, las anoto,
las ato con la luz
oscuramente sobrias y enlutadas.
en la casa de citas donde nos desnudamos
mañanas, tardes, horas, y minutos,
vivir lectoramente.
Y escribir al tuntún algún poema.
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