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martes, 30 de junio de 2026

MISE EN PLACE CERVANTINA

 
“El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre”
Miguel de Cervantes.
 
Todo está en su lugar,
cada cita en su sitio.
Recuerdos y memoria en duermevela,
hambre de poesía, sed de venganza.
La lección aprendida
en el bajorrelieve del silencio.
Polvo y luz tras las tinieblas.
El jugo de un mal libro congelado.
Títulos con más gloria que su expurgo
a la espera de manos que acaricien
arrastrando las letras
hasta el fin si es que llega.
Versos que llaman versos,
poetas puente a la deriva
sugieren mucho más de lo que enseñan.
Música descompuesta
para dar ritmo a las palabras.
Buscar lo cotidiano en los altares
y lo sagrado en las cloacas.
Abrir todas las puertas
ventilar las estancias,
cerrar a tiempo, sin demora,
elegir bien los “Entremeses”,
y saber que los “Duelos y Quebrantos”
no son más que unos huevos con tocino.




Don Quijote y Sancho Panza comiendo en el campo. José Jiménez Aranda




viernes, 12 de junio de 2026

LO ETERNO

 

A Paula.

Me miras y revivo aquel instante.

Sentí la soledad en tonos tierra,
un inmenso vacío anaranjado,
y mastiqué silencio azul oscuro.

Quería sin saberlo
urdir quietud en la palabra,
colorear historias casi muertas
desde un sendero imaginario.
Mis manos juntas alma adentro
a la espera de luz.

Después de estos cien años
un arcoíris diluido
emerge ante tus ojos.

Tu mirada incolora 
es el principio de lo eterno.



viernes, 5 de junio de 2026

BELLE EPOQUE

 

“He dibujado como una loca para que, cuando ya no me queden ojos,

pueda mirar con la punta de mis dedos”

Suzanne Valadon

 

Montmartre se adivina,
se escurre calle abajo entre bruma y absenta.
Cerca del cabaret baila la luna
y suenan vejaciones,
aullidos de un piano brillante y somnoliento.
Y ella,
peinada y maquillada para otros
mira hacia dentro,
amarra sus recuerdos,
atesora su yo antes de desvestirse.
Espera
y la inmortalidad se abre camino.
La mujer de las medias blancas.
Retrato de una musa que mira con los dedos.
Frescura desatada en esos años locos,
bella, sangrante y silenciosa.
Y ese ramo de rosas por el suelo
es tan solo el pecunio de otra noche
a punto de soñar.

París bien vale un poema.