Mujer haciendo historia con barro y seda y sol, rodillas desgastadas, ebria de amaneceres silenciosos.
La vida se deshoja en el estante Igual que un poto triste y amarillo que abandonó la tierra antes de tiempo. Lucha por escribir, por dibujar mañanas remojadas sin el mar cerca de la orilla.
Aún recuerda la calle de su infancia, donde fueron felices a deshoras. El árbol desgarrando el horizonte en aquella ventana sin cortinas, y esa mesilla llena de pañuelos, hojas de palma y un diario sin cerradura y sin memoria.
Vivir es un rompecabezas con piezas que te sobran. Rota la oscuridad, te lleva al nido