DÉCIMA ESPAÑOLA Y CON GRACIA (ENRIQUE)

Ayer tuve que comprar

pues mi nevera vacía

a gritos me lo pedía

confinada en el hogar.

Me decidí a madrugar.

Me puse mi mascarilla

roja, blanca y amarilla.

Traje huevos y patatas

cebolla, aceite a patadas

para hacerme una tortilla.

  

Y me puse a cocinar

como manda la receta,

sin atender a la dieta.

El cuchillo de cortar,

la pala de menear,

el fuego vivo y caliente

que es como dice la gente

que se hace una tortilla:

Una cosa muy sencilla

pero de gusto excelente.

SÁBADO 7 DE AGOSTO DE 1971

Virtudes llevaba de maravilla su  embarazo pese a aquellos calores sofocantes del mes de agosto. Aquel sábado había estado toda la tarde en la verbena; al llegar a casa se tumbó en el sofá a ver “Crónicas de un Pueblo”,  que quedaron interrumpidas cuando al levantarse, notó cómo un líquido templado corría a lo largo de sus piernas. Eran las nueve de la noche.

A las once, Graciela ante el espejo en la habitación de la clínica, se sacó el cojín bajo su vestido. En la radio se escuchaba “ Help!, ayúdame” la canción del verano, y unas frías lágrimas de emoción se derramaron por sus mejillas.

Una hora más tarde,  en la soledad de su despacho con el eco del tierno llanto de un recién nacido, Sor María anotaba sus primeros registros como directora de la clínica Santa Justa, mientras un sudor tibio enfriaba sus manos.

MI COLONIA

Ese perfume a bar

se derramaba en el perchero.

Amoniaco y jabón

en sus rodillas desgastadas

y el cenicero lleno de silencio

con humo de cigarros apagados.

Iluminado pan y miel espesa,

olor a caramelo en el rellano,

a café de puchero los domingos.

Olor a matadero sobre el puente

cuando éramos las niñas de sus ojos.

Olor a naftalina en los armarios,

aroma a “Heno de Pravia” en mi flequillo,

olor a tocadiscos,

Los Bravos y Tom Jones en ese estuche.

Fragancia a libertad,

a números ordinales engañosos.

Ahora fuera ya de esa colonia

escribo mis poemas sin sentidos

con esencia arrancada a mis recuerdos.

Salitre de otro mar y ambientadores

disfrazan ese olor como a cerrado.

Y así, ventilo.

FOTO EN UN ÁLBUM

Portal número once de esta calle,
se revela el pasado en blanco y negro.
En el aparador, dos candelabros,
y aquella mesa larga y encerada.
Subida al escalón, creció desnuda.
No se pudo ampliar el dormitorio,
la muerte se hizo dueña de la casa.
Las heridas curaban con aceite,
vistieron de prestado su conciencia.
Jugando a ser mayor, quebró su vida.

DIFÍCIL DE ENTENDER

—Tienes un “Curriculum Vitae” extenso e interesante, veamos:
— Graduado en Ciencias Trasnfigurales, con especialidad en Grunomios bilaterales adversos,
Doctor horroris causa por la universidad de Fejú, mención honorifica en varias publicaciones,
de las que resalto especialmente tus artículos que versan sobre el zitoma humano en tiempos
de crisis ambiental, tales como “La dermotipia en los asturianopitecos ”, “ Los primates en el
monorásico inferior”, “Los gamusinos y su adaptación al medio en las grandes ciudades”, “Ayer
y hoy de los perigijarros australianos”
—También destaco tu experiencia profesional:
— Mozo de escuadra en la patrulla de los astrisónidos en “Trolamendi y asociados”.
— Analista programador en lenguaje “Vaja” en “Sirlate Entertainment”.
— Manager especializado en Marketing estrosílabo.
— Tertuliano en el programa “Blanco nuclear” del canal 69.
—En cuanto a los idiomas valoro especialmente tu alto nivel de búlgaro, ya que precisamente
nuestro cliente tiene una de sus sedes en Sofía. Es difícil de entender que no hayas encontrado
trabajo en los últimos seis meses.
—¿Tienes vehículo propio?
— No.
—Está bien, mañana puedes pasarte a recoger la bicicleta para empezar a trabajar cuanto
antes en “TeleMusaká”

DOS DÉCIMAS A DEMANDA

Buenas noches tengan todos         

los que vienen a cenar

y ya de paso a escuchar

décimas con buenos modos.

Con lo que hincamos los codos

por detrás me parapeto,

yo soy más bien de soneto

y de cortar, tengo tela.

Ya casi esta la espinela.

¡En qué circos yo me meto!

En la granja todo el año

con mi boli y pluma en ristre,

la princesa sigue triste,

pero yo me las apaño

para no enjugar el paño

con lágrimas y extrañeza.

Prefiero ver la belleza

en versos clarificados,

huyo de los encriptados
que me dan mucha pereza.

SERVICIO PÚBLICO DE EMPLEO ESTATAL

Un enfermero firma su contrato,

es el quinto en el último trimestre.

Una médica emigra a Reino Unido

para dar un hachazo a su futuro.

Un celador agota su subsidio

mientras escupe miedo en esa fila.

—A-32, pronto me toca.

La funcionaria sella con desgana

la última casilla del boleto,

sin suerte y sin salida.

—Le toca el día seis, que no se olvide.

La limpiadora enjuaga su bayeta

en agua y amoniaco, dos en uno.

Sus ojos irritados se evaporan,

sus manos agrietadas se retuercen.

Le esperan horas extras en su casa.

Una anciana se queja temblorosa,

mientras su auxiliar vuela por la sala.

Ya pían todos por la cena,

y las pastillas machacadas.

Es turno de acostar y llega tarde

se le ha roto una uña en el camino

Y ahora araña entre algodones.

El voluntario escribe en su libreta

los lotes caducados de conservas

excedentes del banco de alimentos.

Un hambre de justicia y poca leche.

Algo se tambalea en el sistema.

Se necesita un héroe que nos salve,

que devuelva algún verso puntiagudo

para matar tanta maleza.

Creció la hierba más de lo debido

y las rosas deshojan a destiempo.

Si acaso algún poeta en desempleo

—A-33, pase el siguiente.