ELEGÍA

No se enteró de que era el fin del mundo hasta que golpearon en su puerta y al abrir se
encontró a un agente judicial con cara de pocos amigos que le entregó una notificación sin acuse de recibo.
—Firme aquí.
Abrió el documento y se dispuso a leer.
“Por la presente se le comunica que una vez agotados los plazos otorgados se le ofrece la posibilidad de ir al cielo o al infierno. Según los antecedentes que constan en la base de datos de nuestro ministerio, ha sido usted una persona de la categoría: “Nimuy” …ni muy mala, ni muy buena, ni muy alta, ni muy baja, ni muy generosa, ni muy egoísta…Los “Nimuys” tienen reservado el derecho a elegir donde pasarán la vida eterna. Dispone de dos días hábiles cursar el expediente”
Se puso a temblar. Nunca había tenido que tomar ninguna decisión, para eso estaban “ellos”, el “Gran Hacedor” y sus adláteres, y ahora tenía que elegir…Recordó un viejo libro, escrito en 2019, antes de que la gran pandemia y fue a hojearlo…Sí, ahí estaba aquella frase que tantas
veces había intentado interpretar, y ahora al fin sabía perfectamente lo que significaba. “…el Purgatorio es la purificación final de los elegidos, la última etapa de la santificación. Los suicidas no eligen, son elegidos”
Rompió la carta en pedazos, ni muy grandes ni muy pequeños los lanzó por la ventana y saltó al vacío.

BANDA DE MOEBIUS

 A Mariaje

intuyo un buen final para un principio
me abrazo a algo que no existe
un contraejemplo silencioso
sin trampa ni cartón ¡abracadabra!
me explican el problema sin respuesta
el infinito me saluda
soy una extraña dando vueltas
me convertí de arriba a abajo
en algo que no soy, que nunca he sido
me convertí de abajo a arriba
y me lancé al vacío muy despacio
desde aquella tarima de mi infancia
desafié las leyes
ni derecho ni revés
                                      ni dentro ni fuera
 
                                                                       ni derecho ni revés
                                                                       desafié las leyes
                                                                       desde aquella tarima de mi infancia
                                                                       y me lancé al vacío muy despacio
                                                                       me convertí de abajo a arriba
                                                                       en algo que no soy, que nunca he sido
                                                                       me convertí de arriba a abajo
                                                                       soy una extraña dando vueltas
                                                                       el infinito me saluda
                                                                       me explican el problema sin respuesta
                                                                       sin trampa ni cartón ¡abracadabra!
                                                                       un contraejemplo silencioso
                                                                       me abrazo a algo que no existe

                                                                       intuyo un buen final para un principio

DESIDERATA

 "Dios me hizo poeta y yo me hice bibliotecaria"

Gloria Fuertes.

 
 
Nací con lengua de trapo y ojos tristes.
Aprendí las cuatro reglas,
y me dejé llevar.
Escogí el camino equivocado,
vivir escribiendo tonterías.
Con pocos recursos y sin musas,
me entregué a ese juego sin sentido
de leer y encajar palabras nuevas:
collado, arriate o espingarda,
macilento, zalema, petimetre.
 
Hoy, con pico de oro y patas de gallo,
recuerdo las historias de la vida
envueltas en cofres y tesoros,

tejuelos, signaturas,
renglones, lomos y anaqueles.

Intento descubrir lo que se escribe,
en el templo del silencio, donde se prestan voces.

La gloria debe ser una biblioteca.

NADA NUEVO BAJO EL SOL

Es tiempo de sembrar la buena nueva,
de cerrar cicatrices en silencio,
tapizar el sillón de los domingos,
reinventar el menú de cada día.
 
No basta con café a las ocho y media,
ni lavarse la cara, ni pintarse los labios
y correr calle abajo. Llegas tarde.
Habrá que desnudarse ante el espejo,
charlar con esa “otra” que no engaña,
estirar las arrugas, meter tripa,
y saltar al vacío de la nada
con el doble mortal que no te atreves.
 
Ya casi estás en tierra firme,
sin fuerzas para más. Más de lo mismo.
La tarde te ha pillado por sorpresa,
el reloj de pulsera se ha parado.
Poco importa que el lunes no trabajes.
 
Ya deben ser las nueve menos cuarto.
Otro día ha pasado casi al vuelo.
los huesos crujen, duele todo.
La cena por hacer y sin cerveza.

Tampoco hay nada nuevo tras la luna.

SER BORGIANO

 Si como dice Borges en El Golem
"el nombre es arquetipo de la cosa",
voy a soñar las letras que aparenten
ser lo que no son.

El punto exacto del silencio
cuando el ruido deshoja la hojarasca.
Fonemas mudos y desnudos
que el lector mortecino resucita
entre las soledades de su duelo.

En medio de la jaula de sus ojos,
mordiendo y estrujando
el jugo que destilan las palabras
que calman su sed de Ser.

Espejo, ninfa, rosa, Nilo,
un dios omnipotente entre cerrojos.
El rastro del pecado arrastra voces,
cábalas y zalemas,
gatos en celo en la antesala
y una voz hueca y sinuosa.

En las letras de verso, están los versos,
en las de luz la luz tan necesaria,
en las de voz el grito del poeta.

VALLEJO DICE

Y si Vallejo dice que Vallejo dijo que estáis muertos,
es porque alguna vez tuvisteis vida.
 
En la lejana casa de la infancia,
sequía, hambre y alpargatas.
Soñabais con la lluvia
para vaciar el río de tristeza.
Besabais aquel pan que se caía.
Saltabais a la comba bajo el puente.
 
Oscurecidos los espejos,
nubes, colesterol y zapatillas.
Cumplisteis algún sueño y muchos años.
A escape recorristeis los caminos,
aclarando la sangre edulcorada.
 
Hoy yo también os digo.
El tiempo y la salud calzan los versos
que intento acomodar en mi poema.
Sol, mortandad y pies desnudos

y poco más al otro lado.

 

¿POR EL BUEN CAMINO?

 

“Dos cosas contribuyen a avanzar: ir más deprisa que los otros, o ir por el buen camino”

DESCARTES

 
Triste, despacio y desdentada
escribo mis poemas con los ojos,
mis dedos ya no bailan
sin música, ni ritmo en el teclado.
Esas cuatro paredes que me acogen
se estrechan nuevamente.
Ya casi un año…
Sigo inventando las mañanas,
enmarañando algunos sueños.
Oscuro pedregal que nunca acaba.
A veces sale el sol 
y me dicen que  voy por buen camino.
Se resecan mis ojos,
se agarrotan los dedos.
He perdido el juicio y cuatro muelas
y me empeño en vivir sin mi sonrisa,
hasta que mi dentista
me ponga los implantes.