SI ESCRIBES NO CONDUZCAS

 

"... Cuando un mecánico de coches cualquiera

empiece a llevar libros de poesía para leer

a la hora del almuerzo

entonces sabremos que estamos avanzando en

la dirección

adecuada."

BUKOWSKI

 
La vida es como un viaje inesperado
por sendas sinuosas o autopistas
a bordo de un vehículo prestado
a cargo de mecánicos o artistas.
 
Escribir un poema mal rimado,
estrofas a nivel de columnistas.
Confundir el futuro y el pasado
con versos publicados en revistas.
 
Los lunes al taller, la puesta a punto,
el mejor copiloto a nuestra vera.
¿Frenar o acelerar? Yo le pregunto.
 
Hasta el mal escribiente persevera.
Conducir y escribir, el mismo asunto
y llegar a mi meta la primera.
 
Esto es una quimera.
Si Bukowski levanta la cabeza

Le invito a este soneto y a cerveza.

PALÍNDROMO (22/11/22)

 A Pablo Milanés

“De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera

Yo muriendo…”

Nicolás Guillén

Prepararse para morir
cualquier día de la semana,
a cualquier hora, un martes por la tarde
sin ir más lejos, ya  se acerca.
Taimada y desnuda
 te seduce como un rayo,
como un poema nuevo
como una foto sin alma en la retina.
Sin aquiescencia y sin miedo
se columpia en el alambre,
te atraviesa,
con el secreto orgullo
de los que se saben indemnes.
 
Pasan los años
Y esa vieja aventura que soñaste
te sonríe y llega sin avisar,
como un infarto de miocardio.
Sin sonido y sin luz
haces de tripas corazón
como una mujer prostituida
que lucha por vivir.
Se acabó lo que se daba,
Eros no aparece en esta escena.
Hoy no quiero vengarme.
Me escondo en el lodo y me sumerjo,
escucho una melodía pegada al cielo,
allá donde habita una estrella azul.
 
Ha muerto el cantor
que arriesgó, que supo ser semilla.
Hoy que la vida
ya casi no vale nada,

su voz aún duele en mi salón oscuro.

GRITO

 "Les aseguro que si ellos se callan, las piedras gritarán" (Lucas 19:40)

Yace rota la tierra.
Franja estrechada, piedra sobre piedra.
Muerte creciente diminuta
ensangrentada en sus raíces.
Sucia trinchera de odio,
incomprensible danza.
Funeral disfrazado de alimañas,
máscaras tristes
y viejas necedades incorruptas.

Me puedo imaginar unos ojos alegres,
su sonrisa mellada y su pelo rizado.
Las criaturas muertas se parecen,
da igual donde las maten.

Un puño crece en los escombros,
guarda todo el misterio de la vida
y el martirio de la muerte.

Es justo y necesario,
gritar ¡Basta ya!
Nuestro deber y salvación:
condenar este genocidio.

Suena Aleluya en el túnel del metro,
mientras yo me hago piedra 

para parar la guerra con mi grito.

PALABRAS PARA ATXIA - IN MEMORIAM -

 "En el silencio de los puntos suspensivos" (Mari Carmen Azkona)

Fue tu sonrisa suave,
amable tu presencia
y tu luz enredada por el tiempo.
Nunca muere quien deja tanta huella

callada tras los puntos suspensivos.

PUZZLE

 

“Y dios me hizo mujer” Gioconda Belli

Mujer haciendo historia
con barro y seda y sol,
rodillas desgastadas,
ebria de amaneceres silenciosos.
 
La vida se deshoja en el estante
Igual que un poto triste y amarillo
que abandonó la tierra antes de tiempo.
Lucha por escribir,
por dibujar mañanas remojadas
sin el mar cerca de la orilla.
 
Aún recuerda la calle de su infancia,
donde fueron felices a deshoras.
El árbol desgarrando el horizonte
en aquella ventana sin cortinas,
y esa mesilla llena de pañuelos,
hojas de palma y un diario
sin cerradura y sin memoria.
 
Vivir es un rompecabezas
con piezas que te sobran.
Rota la oscuridad, te lleva al nido

y descubres a tientas que todo encaja.

DOMINGO DE AGOSTO

Hay fines de semana
que son como un comienzo
inesperado y verde,
como agua en la placenta.
Poco se puede hacer,
asumir la derrota,
escuchar las tragedias.
Como un río revuelto
tripas y corazón
van juntos de la mano,
y mis ojos abiertos
con leves cuchilladas.
La sangre ya no importa,
hoy es solo un disfraz
de seda blanco y negro
que espera en el armario.
Y sí, mañana es lunes.

No hay final perfecto.

MANÁ

 

Sedientas sendas hacen aguas,
se mudan a algún sueño desmedido.
Ya muy poco se espera.
Lluvia que lleve a la esperanza,
desesperadas nubes,
y un navío varado tierra adentro,
descosiendo la casa y el sembrado.
 
Con poca fe se mira al cielo.
Todo se torna oscuro.
Un tedio mana de las sombras.
La luz alzó la voz,
venció de bruces en la orilla.
Con esas últimas brazadas
le abrazo y le rezo.

Es tiempo de creer y llego tarde.