LA LOCA DE LA CASA

La paciente refiere sufrir cuadros de ansiedad, dolores de cabeza, taquicardias e insomnio. Todo comenzó, según relato adjunto, el día dos de septiembre de dos mil diecinueve cuando tuvo que cambiar su contraseña de acceso al sistema de información del Instituto de Virología de Wuhan para el que trabajaba como becaria.  Sin ser consciente de ello, había registrado el dominio COVID19 mucho tiempo antes de la pandemia; A partir de ahí, manifiesta estar siendo investigada por el Comité Central del Partido Comunista y la Organización Mundial de la Salud conjuntamente.

Su nombre, Concepción Vidal, y su falta de imaginación son los causantes, según ella, de todos los acontecimientos posteriores, aunque yo, no estoy tan segura.

PROTOCOLO:  Aislamiento hasta nueva valoración.

CAMBIO DE ACTIVIDAD

“Recuerdo bien

Aquellos cuatrocientos golpes de Truffaut…” (Luis Eduardo Aute)

Recuerdo bien el cine de mi infancia, sobre todo su olor como a limones, lo duro del asiento de madera tapizado de rojo terciopelo; “Copacabana” se llamaba, ahora es una agencia tributaria…¡Qué cosas!

Años después, sesión continua y construí mi nido en un tejado detrás de la pantalla de otro cine, de nombre “Jamay”, en Villaverde. Allí protagonicé grandes historias, clásicas, en color y en blanco y negro, sobre todo de amor y musicales, pero pasó también a peor vida; ahora es un bingo, ¡poco se puede ganar con esos cambios!

Hace años que ya no tengo cine, hubo uno y ahora es mi gimnasio, donde puedo entrenar en alma y cuerpo, aunque a veces me asalta la nostalgia, allá donde la vida te golpea.

Estoy en el medio metraje y busco el momento de poner el “The End” a este relato.

CONFINAMIENTO (Haiku)

Confinamiento.
El sol en mi ventana,
me da la vida.

DESCARTES

Nacieron sin pan y han muerto sin aire.

Yo huelo y saboreo, luego existo.

Ilustración: WEARBERARD

ÚLTIMOS DE AGOSTO

Un día más.
Agua
que viene y va como los ojos
que miran y no ven en la distancia.
Aire
que solo toca mi piel si estoy desnuda.
Sol y sal en las venas que me abrazan.
El tiempo pasa tan despacio,
¿vivo feliz aquí
o muero por volar a otros lugares?
Pronto saldré de dudas.
El lunes será otoño,
el agua será corriente,
y los ojos, cercanías.
Me vestiré,
otra luna menguará
tras el asfalto.
Un día menos.

DISTANCIA DE SEGURIDAD

"Poetas, ojalá escribamos para dentro de quinientos años"

Juan Ruiz de Torres

A Irene

La muerte cobra vida últimamente.

Se empeña en convivir a mi costado,

restándome los días venideros,

sin una mano amiga que me agarre.

Solo un abrazo en el rellano,

consuelo de una niña en zapatillas

a punto de perder lo que más quiere

tras la pared azul del descansillo.

Triste la soledad de morir sola.           

Alegre compañía del silencio.

La vida muere lenta en la distancia.

Féretros de cristal, de cuento de hadas

me consuelan y besan.

Me voy a contagiar de tanta pena.

Aquí la primavera es imparable,

los árboles florecen nuevamente,

las urracas regresan a mi nido,

detrás del muro blanco de mi alcoba.

Hoy me confieso, soy culpable.

Acogí aquella niña en mi regazo             

me limpié las dos manos con su llanto

a menos de dos metros de su cara.

Ilustración: "El Abrazo"oleo de Enrique Chernaez.

AD NAUSEAM

Se ha quedado una tarde fabulosa

para escribir poemas estupendos

que hablen de libertad, y de cigarros,

de cabinas de teléfono escondidas en la noche,

de ti, de mí, de nuestras madres,

Escribir sobre todo sobre nada.

Ruido que a nadie importa pero atruena.

Me puedo volver pájaro esta tarde,

casi tengo las alas preparadas,

la soledad será el impulso

y algún que otro aplauso edulcorado.

Voy a seguir leyendo el poemario

que creció esta mañana entre mis dedos,

con mucho swing, y algo de tango,

los bailes de salón me vuelven loca,

pero debo escribir la melodía

que sacude salvaje en la cabeza

y en los pies, y en las manos que me duelen.

No es difícil soñar en esta tarde,

que ya empieza a pesar, y son las siete.

Leo y no sé qué escriben los poetas,

tampoco sé si son poetas.

Algunos tienden puentes,

otros  oscuridad y medias tintas.

No os quiero contar más, no tengo cuerpo,

ando un poco revuelta, se hace tarde.

Adiós y hasta mañana si dios quiere.

Ilustración: poema de Alfred García.