PUESTA A PUNTO

Esa vieja vigilia de los días

que avanza sin permiso y sin demora

dejando heridas incurables.

Sin hueso y sin arraigo me defiendo

y sigo masticando con cuidado

esa sombra que esconde la mañana.

Dejo de respirar, es lo que toca.

Sin tacto y entre ruidos guturales

me voy muriendo un poco algunas noches,

y me dejo llevar de madrugada

pese a mis pies cansados entre ruinas.

Buscaré mi zapato en los escombros

en medio de pañuelos solitarios

y botellas vacías de tristeza.

Ahora sobrevivo cojeando

con gafas progresivas y ronquera

en la lista de espera del olvido.

Los artistas Ingleses Tim Noble y Sue Webster crean increíbles sombras usando la luz en la posición adecuada y objetos que cualquier otra persona consideraría basura.

MENUDO POEMA

"...Sabed que estamos hechos de la insignificancia del mundo,

de las cosas menudas que a menudo olvidamos..." (Enrique Gracia Trinidad))

Amaso la sustancia de mis días

como si fuera el pan que dios me debe.

No soy de sortilegios ni de rezos,

soy más bien de soñar y sacar jugo

a palabras que pierden su sentido.

Se esconderá la tarde de reojo

mientras leo la luz entre fogones,

sin nanas, ni cebolla, ni aderezo.

Si me hierve la sangre a fuego lento

o acaso alguna lágrima se escapa,

dejaré que emborrone el maquillaje

con la mirada puesta en tus poemas

que son como la sal y la pimienta

en días como hoy, un poco sosos.

SEPHORA

SEPHORA*

“…¿por qué le dais a la tierra lo que no es suyo

y se lo quitáis al mar?...

LEÓN FELIPE.

Qué triste travesía de esa muerte,

oscuridad hambrienta y tragaluces.

Rasgada la inocencia de la madre,

mancillado su cuerpo y escupido,

el nudo en la garganta que se ahoga,

y desata la vida en un instante

de áspera sequedad,

sin lágrimas, ni sangre, ni saliva.

Océano furioso y esa ola…

Quieto y robado al mar su cuerpecillo

descansa en tierra firme con su nombre.

Otro “pájaro hermoso” en camposanto.

*Sephora (combinación de "sephos", que en griego significa "belleza" y la versión griega de Tzipporah (ציפורה), que significa "pájaro" (hembra) en hebreo.) niña de 13 meses, ahogada en las costas de Gran Canaria, cuando viajaba en una patera con su madre y enterrada con una lápida con su nombre, un caso excepcional entre centenares de migrantes inhumados con un simple número.

SALIF

“Soy capaz de hacer trampas

Para que no me gane la tristeza.”

GLORIA FUERTES.

Negro sobre blanco,

voz cálida sin luz,

se atraganta el menú del mediodía.

Noticias que se pierden calle abajo,

se hunden en el mar, como tus ojos.

Emerges,

ya casi osificadas las costuras.

Ilusión de papel, notable en ciencia,

en tempranas miserias suficiente,

en sueños por cumplir llegaste lejos.

Tus notas, el más limpio pasaporte

sin pisar tierra firme en la memoria.

Hoy la tristeza  gana la partida,

sin trampa ni cartón, sobresaliente.

Me inventaré tu nombre sin suspenso

y  podré titular este poema.

"...Convencido de que sus buenas notas del colegio serían su mejor pasaporte para el futuro, las cosió a su ropa y cruzó el mar en patera desde Mali. Su cadáver fue rescatado y la médico forense y antropóloga Cristina Cattaneo halló su secreto..."

SONETO PARA MATAR EL TIEMPO

Esta tarde está gris y un poco seria,

el sueño se acomoda en los ojales.

no veo alrededor más que miseria

disfrazada de asuntos oficiales.

Buscaré  diversión de feria en feria,

en circos sin enanos ni animales,

con disparos fallidos, sin histeria

que me ayude a curar todos mis males.

Escribiré algún pliego de descargo,

veneno y  poesía necesaria

para tragar un rato tan amargo.

Menos mal que mi vena literaria

me salva de la ruina y del letargo

y paso de asesina a funcionaria.

AÚN SOY

'La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos,

la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos'

Antonio Machado

Sombras que enturbian el pasillo,

terrazo azul y negro desconchado,

perchero en la pared y la herradura

que quita el mal de ojo y la migraña.

Vuelvo a buscar la luz entre algodones

en el desván ruinoso de esta casa,

dentro del tragaluz, el ventanuco

y la tela de araña enmarañada.

Bocanadas de sol me dan cobijo

y derriten la nieve de noviembre

mientras con vaho dibujo corazones

y se tiznan mis dedos de pasado.

Pienso en cambiar de nido y de ropaje,

me aguarda el cementerio y la mortaja.

SONETO ANTISISTEMA Y DOLORIDO

Madrid se encuentra triste y pesarosa

y eso que tiene  aires renovados,

deshojado el madroño, sin la osa

y versos moribundos asfaltados.

Nos dejaron la villa desastrosa

con deudas y recibos impagados

pero ahora se ve maravillosa

y estamos mucho más oxigenados.

¡Poco dura la dicha, madrileños!

No hay relaxing café sin madalena.

Han servido de poco los empeños.

En verdad yo les digo, es una pena,

con ella se esfumaron nuestros sueños.

Madrid se queda triste sin Carmena.

Ilustración: Libertad Suárez