Hoy el tiempo se escapa entre los dedos
la sombra viste luz y el verso prosa,
y sangra como espina de una rosa.
Es por culpa de homínidos sin credos,
más pendientes de quieros que de puedos.
Se embarra la verdad más dolorosa
oculta en un jardín bajo una losa
y se confunde entre odio y mil enredos.
No se trata de andar pisando flores
remolinos de nubes transparentes
ni soplar los minutos de la tarde.
Desencantar la luna, sinsabores,
soñar con universos diferentes.
Tan lejos del infierno y todo arde.
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