SONETO DESENCANTADO

 
Hoy el tiempo se escapa entre los dedos
la sombra viste luz y el verso prosa,
y sangra como espina de una rosa.
Es por culpa de homínidos sin credos,
más pendientes de quieros que de puedos.
Se embarra la verdad más dolorosa
oculta en un jardín bajo una losa
y se confunde entre odio y mil enredos.
No se trata de andar pisando flores
remolinos de nubes transparentes
ni soplar los minutos de la tarde.
Desencantar la luna, sinsabores,
soñar con universos diferentes.

Tan lejos del infierno y todo arde.

ARTEMISA

Apagada la luz del inframundo
descubrí las estrellas y las lunas.
El insomnio acunó mis ilusiones
y el viejo amanecer nació entre sangre.
 
Los siglos venideros
vaciarán la vida
en medio de hombres endiosados.
Los dioses lloraremos,
y esas lágrimas secas entre escombros
abrazarán la noche,
mientras mueren los niños y las niñas,
mientras masacran, violan, descuartizan, mientras matan de hambre, mientras el dolor crece y se desnuda.
 

Ya no soy una diosa protectora, he fracasado, y mi llanto no sirve para nada.