MISE EN ABYME

 

“Yo sé que existo

porque tú me imaginas…” (Ángel González)

 
Aunque no me nombres existo.
Soy lo que no se ve pero se intuye,
la esencia y la corazonada.
 
Soy el color azul que tanto duele.
Algún amanecer y el verde de los bosques en la noche,
el mar, amor y el viaje que se sueña.
 
Soy algún grito al pie de la batalla
y “la paz sea siempre con vosotros”.
Las manos y las uñas bajo tierra
que escriben cada tarde,
lejos del túnel que te acerca
al barrio luminoso que ahora habitas.
 
Hoy me abrigan tus ojos, es invierno.
Ya cerca del transbordo,
me apeo de estas líneas, moribundo
caigo en el abismo,
y si tú me recoges en la nueva estación,
floreceré entre tantas hojas,
volveré a ser leído nuevamente.

Vivo en la página catorce de algún futuro poemario.

TODO AHORA

 

“Nada para después, nada de nada”

Enrique Gracia Trinidad.

 
Hoy con tu voz me doy por aludida,
me veo en tus palabras,
en tus luces, tus sombras y tus miedos.
Yo soy una de todas, de las tuyas,
una de tantas, sin rendirme.
 
Hoy estoy cerca del espejo
que está cansado de ser yo.
Lejos de mis retratos de pequeña,
que me recuerdan que estoy sola.
Alejada también,
de las diosas, los mitos y el silencio.
 
Hoy intento ser árbol y dar frutos,
y esculpir, si es que supiera
un elefante trompa arriba
para dar suerte en mi ventana,
y rezar, si es que creyera
algo que se parezca a “Madre nuestra”.
Y salpicar papel en blanco.
 
Hoy dices que la vida es un mal trago,
Y yo bebo tus vientos,
envueltos en estrofas encajadas.
Doy vueltas y más vueltas a todos mis poemas
y me miro al ombligo, rodeado de estrías,
y cicatrices de otros tiempos,
como todas las madres, como todas.
 
Hoy pienso en la muerte
y escribo miedo, y puente, y pista.
Me refugio en recuerdos, baratijas,
y en algunos fantasmas asustados
que salen fríamente por mis dedos.
Voy a guardar todos tus versos
en el escaparate de mi vida.
Tal vez su luna borre sinsabores,
y suavice el futuro.
 

“Todo ahora” es para ti y eso me basta.

"...Tendré absoluto respeto por la vida humana." (Juramento Hipocrático)

Recibí el eco de tus manos
tarde tras tarde, cada tarde.
Ahora es tarde casi siempre.

Descubierta ante mí, tiemblo en la sombra,
muy poco puedo hacer.
El blanco que deslumbra mil batallas
destiñe sangre y mercromina.

Escucho débilmente 
las puñaladas que hacen mella.
La muerte aplaude a todas horas.
Hay tanto por sanar.

Hoy vuelvo a ver la luz.
Si me acompañas, te acompaño
Si me defiendes, te defiendo.

Desnuda y desalmada,
me servirán de arrullo
los jirones de piel que me quitaron
y todos esos gritos en las calles,
hasta romper el miedo.

Mientras tú lloras,

yo te consuelo desde un plasma.

VOY A TENER SUERTE

 
Una mujer se esconde,
guarda su historia tras los muros.
Sostiene entre sus manos
los sueños venideros,
se disfraza de mar, se desdibuja.
 
Una mujer se viste de ramaje
y espera el árbol de la vida.
Navega por la red entre amuletos,
barcas de sol y luna llena
para dar luz al inframundo.
 
Una mujer se escapa,
se convierte en la diosa transparente
que camina hacia el beso más eterno,
de líneas sinuosas
con oro y savia en sus raíces.
 
Una mujer se encierra en una nube,
y abre sus ojos puntiagudos.
La viva Imagen de sí misma,
se asoma a la ventana algunas tardes

si alguien escribe “Klimt” en un teclado.

MORATALAZ A EXÁMEN

 

“En Madrid ocurre lo que no ocurre en ningún lugar del planeta, que la gente pasea por unos sitios inmundos y se asoma a los puentes que cruzan las autopistas como quien se asoma a ver las olas del mar”. (Elvira Lindo)

 

“Morat Alfat. Nace el sol entre muros y ladrillos. Siglos de tierras en barbecho, ganados a la luz que iba creciendo. Campos minados de amapolas regalaron las aguas, vívidas aguas de otros tiempos.

En mitad de la nada levantaron envolturas de sueños,  vacías, huecas, solitarias. “Primero construir, luego urbanizar”: Germen de asociaciones de vecinos, justicia y porvenir para el obrero; Se tejieron las redes solidarias y se tendieron puentes, carreteras sin vocación de río,  uniendo el centro y el sureste. Dos líneas de autobús y mil deseos de un metro que llegó sin desmedida.

Sus calles sinuosas serpentean: lonjas y mar de asfalto, barrancos, arroyos, estrellas, fuentes, fontanas, fontarrones, palacios y encomiendas. Hombres corregidores y mujeres borradas de una historia suspensa tantas veces. Hoy con las  Sinsombrero y las Maestras de la República seguimos buscando el aprobado, mientras se pone el sol en la M-30.

CREO O LA REVOLUCIÓN

 

 A Mahsa Amini

Nueve días, ocho noches
y algún atardecer en la distancia.
Yo de niña en esa cuesta
sin alcanzar a ver el horizonte.
Ahora todo es mejor
sin lastres ni pesadas pesadillas.
Ahora no me ahogo,
respiro con ayuda.
Hasta el próximo tiempo,
con lluvia seca y aire,
con uñas doloridas,
y la muerte escondida en la trastienda.
Mientras, me corto el pelo,
salgo a la calle sola
y grito.
A cabeza descubierta, grito.
y mi grito es el de todas las mujeres.
Creo.

El décimo día descansaré.

AQUEL BAILE EN VILLANUEVA DEL PARDILLO

 
Ella, una femme fatale, rubia platino
con medias de rejilla y taconazos,
un escote de uve y lentejuelas.
Cantaba ritman blues y algún bolero
en orquestas de pueblo en los veranos.
 
Él era un detective de los buenos,
de los de gabardina y alas anchas,
con zapatos de piel, de tafilete
brillantes en las noches claroscuras.
 
Ella cansada y con juanetes,
quiso cambiar de vida, ser morena.
Acallar a las lenguas malhabladas,
y sentar la cabeza.
 
Él cansado de casos mal pagados,
garitos sin licencia y poca monta,
y algún que otro soborno edulcorado,
se decidió a dar pie a las malas lenguas,
y sentar la cabeza.
 
“Fue en un pueblo sin mar una noche después de un concierto”
Las canciones a veces se equivocan,
“la culpa no fue del Cha-cha-chá”
Algodón dulce y calimocho,
Y apareció el amor visto y no visto.
 
Ahora son pareja de derecho,
con los pies en la tierra y paso firme.
Trabajan en un bar del aeropuerto,
sueñan con viajar por todo el mundo.
Compran en Mercadona los domingos,
Ven series y seriales en la tele.
Saben que su cabeza está en su sitio,
aunque el pasado siempre vuelve.
Algunas veces se investigan,
y  cantan las verdades a la cara.
 

Dicen las malas lenguas que son una pareja de pardillos.