Dos vidas

Tristes instantes de gloria,

ensayos de placer

en el sitio equivocado.

Toda la luz en mi vientre

se volcó ciega 

ante unos ojos muertos.

Dibujé realidades,

rompí sueños,
busqué refugio en el cariño,

lejos del campo de batalla.

Pude descansar, respirar hondo

y recoger con mis manos

toda la paz y algunos versos.

Subí a los escenarios,

recité poemas con espinas,

y alguna rosa regalada.

Alcé mi voz en las calles,

pongamos que hablo de amistad,

de amor, de compromiso.

Corrí en busca de la nada

y me encontré con una niña agonizante,

que sonríe ante esas dos vidas

que se abren paso ante sus ojos.

Renacerá, renaceré,

en el alegre instante

de sus primeros llantos,

y todo, o casi todo,

habrá merecido la pena.

Volveré a besar tus ojos incendiarios,

a tocar tu piel fría y rugosa,

a lamer tus heridas,

a pintar tus sueños.

Pasaré sin llamar, siempre está abierto

ese oscuro pasillo

que me devuelve a la infancia.

Líquido elemento

¡Oh claro honor del líquido elemento,

dulce arroyuelo de corriente plata,

cuya agua entre la hierba se dilata

con regalado son, con paso lento!

Luis de Góngora.

Cayó mi corazón y se hizo trizas

ya no sé  componer tanto recuerdo,

tanto pellizco, amor y lunas rotas

tanto silencio oculto en las paredes.

Ayer busqué una vida que hace aguas,

nada  entre dos mundos subterráneos.

No sé lo que es amar sin condiciones

cuando es solo la sangre lo que ata.

Yo lavo mi conciencia algunas veces,

y mis manos se ensucian,

se derrite la noche ante mis ojos,

savia que contamina los sentidos.

No paran de crecer las malas hierbas.

El tiempo derramado por la mesa,

sigue surcando el cauce de ese río

por llegar a buen puerto en mala hora.

Hoy no marcan en punto los relojes

                                                     es demasiado tarde.

Almuerzo en rascacielos.

Equilibrio al borde de los sueños, 
No hay horizonte,

 ni

    v
       é
           r
               t
                  i
                    g
                      o
               

Ni vacío, ni

 futuro.

"Almuerzo en un rascacielos" Charles C. Ebbets 1932.

Tonterías

Palabras prestadas: autostop, tiempo, empanadillas, detergente y australopitecus.
http://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/2015/10/poemas-prestados-83.html



No tienes tiempo para tonterías.

Has llegado a casa y todo está igual,

cada cosa en su sitio,

se te olvidó comprar el detergente.

Tuviste un día duro,

y te sientes tan sola.

Tienes que freír las empanadillas

muy doradas, como a él le gustan,

y hacer los deberes con tus hijos.

Estrujar tu memoria,

hoy: ciencias naturales.

Te pierdes por la red  buscando datos

acerca de los australopitecos.

Cualquier día de estos

te liarás la manta a la cabeza

y saldrás a la calle despeinada,

harás autostop, ¡que te lleven lejos!,

donde los espejos te devuelvan,

la viva imagen de la felicidad.

Pero ahora …

no tienes tiempo para tonterías.

"Maisefoyuti"

Gracias a los autores que estudié, en especial a "Los Antonios"  tan presentes en este este poema.

A Mayte.

Mi infancia son recuerdos

de un patio de colegio

en filas uniformes.

Una oscura escalera que asustaba.

Esos juegos de niñas

saltan de una lado a otro en mi memoria.

La goma con nudos en la garganta,

a golpe de canción sin melodía:

"Maisefoyuti,

tu eres ancla,

por eso  yuti,

Maisefoyu ayu ayu..."

Pecados inventados,

caladas furtivas a un cigarro,

Y algún juego de mano entre recreos.

Crucifijos, retratos en sepia

y esa cartilla de disciplina,

amarilla o azul, según qué años.

Sábados de permanencias.

Tardes de chicle y palolú.

Historia de una escalera,

obra difuminada en pesadillas.

Se nos quitó el miedo de repente,

en ese patio de sombras sin luces.

Cambiamos el calzado abotinado,

por tacones de aguja.

Aún nos queda curso por delante

y a partir de hoy, deberes:

resolver problemas, sumar sonrisas,

transformar poemas a nuestro antojo,

inventar la historia.

Al abuelo Pedro

Poema escrito a cuatro manos una tarde de otoño.
Gracias a mis primos María José, Ricardo, Mary, Pedro y Fernando que me ayudaron a inventar mis recuerdos.

Se enredan los recuerdos inventados

en las trenzas perdidas de mi pelo.

Siento nacer el poema,

Portugal, Inglaterra, España

unidas al mismo punto cardinal

de un corazón en guerra,

fosa común de Lorca en el recreo.

Imagino algunos sabores dulces

de miel y agua callada de la fuente,

otros tragos amargos da la vida.

Años de hambres curadas a destiempo

con caldo de castañas.

Entre hojas gigantes de tabaco

se escucha la Pirenaica, y de fondo…

ese tango de Gardel:

“Mi Buenos Aires querido

cuando yo te vuelva a ver…”

Flores en la tumba de sus sueños

de no volver y su alma marchita.

Ese dolor retorcido en los dedos,

con la frente cubierta

y mirada perdida.

Hoy sus nietos  escribimos la historia

de un hombre que nunca pisó la luna.

Comunista de bien y mala leche

que esconde disfrazado

el frágil esqueleto  de mi padre.