PALABRAS PARA ATXIA - IN MEMORIAM -

 "En el silencio de los puntos suspensivos" (Mari Carmen Azkona)

Fue tu sonrisa suave,
amable tu presencia
y tu luz enredada por el tiempo.
Nunca muere quien deja tanta huella

callada tras los puntos suspensivos.

PUZZLE

 

“Y dios me hizo mujer” Gioconda Belli

Mujer haciendo historia
con barro y seda y sol,
rodillas desgastadas,
ebria de amaneceres silenciosos.
 
La vida se deshoja en el estante
Igual que un poto triste y amarillo
que abandonó la tierra antes de tiempo.
Lucha por escribir,
por dibujar mañanas remojadas
sin el mar cerca de la orilla.
 
Aún recuerda la calle de su infancia,
donde fueron felices a deshoras.
El árbol desgarrando el horizonte
en aquella ventana sin cortinas,
y esa mesilla llena de pañuelos,
hojas de palma y un diario
sin cerradura y sin memoria.
 
Vivir es un rompecabezas
con piezas que te sobran.
Rota la oscuridad, te lleva al nido

y descubres a tientas que todo encaja.

DOMINGO DE AGOSTO

Hay fines de semana
que son como un comienzo
inesperado y verde,
como agua en la placenta.
Poco se puede hacer,
asumir la derrota,
escuchar las tragedias.
Como un río revuelto
tripas y corazón
van juntos de la mano,
y mis ojos abiertos
con leves cuchilladas.
La sangre ya no importa,
hoy es solo un disfraz
de seda blanco y negro
que espera en el armario.
Y sí, mañana es lunes.

No hay final perfecto.

MANÁ

 

Sedientas sendas hacen aguas,
se mudan a algún sueño desmedido.
Ya muy poco se espera.
Lluvia que lleve a la esperanza,
desesperadas nubes,
y un navío varado tierra adentro,
descosiendo la casa y el sembrado.
 
Con poca fe se mira al cielo.
Todo se torna oscuro.
Un tedio mana de las sombras.
La luz alzó la voz,
venció de bruces en la orilla.
Con esas últimas brazadas
le abrazo y le rezo.

Es tiempo de creer y llego tarde.

CARTA MUERTA

"...Con mensajes de vida, estas cartas se apresuran hacia la muerte"
(Herman Melville)
 
Solo estas cuatro letras para poder contarles:
 
"He visto florecer almendros en noviembre
calor de treinta grados
sequía y tierra rota.
Ya nada es como antes.
Los Santos soleados
marchitos crisantemos.
Viaje a un futuro sin pasado.
Armarios confundidos, flor de invierno
como si fuera un cactus pensativo.
¿Dónde la lluvia?
Así están los cuerpos dicen los abuelos.
El miedo atesorado en una esquina,
donde huele a cerrado
donde nadie te espera,
y se gana una hora al calendario.
Escribiré más cartas sin destino
para pedir perdón
y amanecer inmunizada
esperando respuestas
Más allá, donde todo es como antes."
 

Salud y buena suerte a quien me lea.

7291*

 

“Morirán de forma indigna” (Alberto Reyero)

A Milagros.

Una carta en el suelo
me dijo que la suerte ya está echada.
Un zapato viudo en la cuneta,
que la vida te desnuda en un instante.
Floreros desdentados
refugio en la vitrina del olvido.
Los hilos sueltos por la caja,
te enredan en los sueños más profundos.
Las fotos de mis nietos,
el andador varado en una esquina,
un cuadro de Dalí que escurre el tiempo,
la cajonera un poco coja,
y la televisión desenchufada.
Baños sin luna nueva ni toallas
lavan con amoniaco las conciencias.
La ropa vieja y trapos sucios
se escoden bajo mantras ilegibles.
Mientras yo miro al techo
y me deslumbra la bombilla,
y llueven conchas de cal blanca,
y me voy resbalando
con los ojos vendados
para no mirar atrás
y morir de forma indigna.
Fui una de ellas.

* En la Comunidad de Madrid murieron más de siete mil mayores en las residencias durante la pandemia de Covid-19. La cifra podría haber sido inferior de no haberse aplicado los protocolos de la vergüenza,  que impidieron la derivación de muchos residentes a los hospitales, condenándoles a la muerte en condiciones indignas.

SU REALISMO

 

"¡El surrealismo soy yo!" (SALVADOR DALÍ)

 
Viajar  a los campos de lavanda
para encontrar la luz del nuevo día.
Escudriñar en un pasado imperfecto
que se conjuga sin pronombres personales.
Estudiar la manera más idiota de salir del agujero,
cuando las agujas sangran por sí solas.
Porque cuarenta años y un día es un segundo,
y vivir con lo puesto una condena.
Pelar una cebolla para llorar sin ganas.
Bailar un Chotis en Venecia.
Emborracharme y ver salir los juncos
como delicados pétalos de rosas,
como la navaja al filo de los sueños.
Ese hormigueo constante que no ayuda
a despertar los sentidos, ver la calle.
La misma que cortó mi placenta,
encendió la luz en esa esquina.
 
Hoy, apagada esa ventana
te deseo suerte,
te escribo un poema.

Tu realismo me da alas y vuelo