Ser Poeta - de Házael González -

Ser poeta (para Lola, en su 50 cumpleaños, 22/12/2015)

Ser poeta
significa
trabajar
sin esperar
nada más
que lo no esperado.

Contar
como decía Saramago
los días con los dedos,
y encontrar la mano llena.

Trabajar
con la paciencia de un santo
y la delicadeza de un orfebre
y la obstinación de una oruga
que quiere ser mariposa.

Ser poeta
significa
entender todo aquello
que los demás no entienden,
sacrificando el ego
en los altares de Calíope
o de Erato
porque en estos casos, el ego
es un pedazo de telaraña
que molesta.

Vivir
lo que no se ha vivido
y tal vez no se vivirá
más que entre abrazos
de blancos versos.

Sentir
lo que los demás no saben
(aquella pregunta sin respuesta
de la que hablaba Cernuda)
y transmitir
lo que los demás no saben
y decir
lo que los demás callan.

Ser poeta, en fin,
consiste en llegar a cumplir años
diciendo exactamente
lo que hay que decir.

Házael González

GRIS

Quiero buscar la luz de su sonrisa,
salir del agujero,
sin manos ni ataduras venideras,
sin más fe que mis pies encadenados.
Terrenos movedizos borraron su memoria.
Le robaré los besos que aguardan escondidos
bajo la sombra gris de su tristeza.

.

Ahora que el verano
disfraza con el viento los temores,
triste agosto sin calor,
triste trago largo de letras congeladas,
un poema sin fin 
que espera ser leído.

No te preocupes por mí,

no escarbes en la luz si ya es de día,

no temas si mis piernas no responden

si mi voz no se eleva,

si no estoy a tu altura.

Ahora que es invierno y hace frío,

no busques mi sudor ni mi sudario,

es tiempo de vivir a quemarropa

sin techo ni refugio en tu mirada.

No te preocupes por mí

si alguna tarde gris me desmorono

y el mar fluye nublado en mi retina.

La cruz del paladar me va salvando.

Ya he estado casi muerto varias veces,

no te preocupes.

SONETO SIN DEDICATORIA

Te quiero más ahora que no existes,

tu piel rasgada y gris me dio la vida,

dolores me llamaste sin herida,

niña de trenza azul con ojos tristes.

Sueñas con esa puerta ya cerrada,

no hay llave que acaricie los cerrojos

ni nube que dibuje trampantojos.

La noche es luz y oscura la alborada.

Vivo con ilusión este espejismo,

murmullos del silencio en el abismo

se cuelan sin pudor en tu memoria.

Moldearé tu muerte a mi manera,

escribiré por ti lo que yo quiera:

y este poema sin dedicatoria.

Ilustración: Baltasar Lobo Casuero.

¡Qué mala es la envidia!

¡Qué mala era!... Se paseaba ufana y altiva por la clase, andaba a las dos menos diez como buena bailarina, luciendo botas rojas con plataforma, que nos hacía sentir mayores por un día. Llevaba un Loden auténtico, los vaqueros de marca y Castellanos. Nos tiraba todos los babys del perchero y los pisaba, la muy mala. Hacía el espagat como ninguna y saltaba al plinto con grácil facilidad, no como yo que nunca pude hacer el pino, y menos el pino puente.  Todos éramos diestros menos ella; hablaba raro, pero...¡cómo nos encantaba su ortodoncia!. ¡Qué mala era! y qué mala pata la mía, que nunca llevé escayola, nadie me pudo firmar un corazón; ella era propensa a los esguinces, y a alguna torcedura en la tarima. Ligó con todos los chicos de la clase...¡qué mala era!...

Ahora que los años han pasado, y yo no estoy mal para la edad que tengo, corro la Sansilvestre vallecana, visto de Primark y Stradivarius y solo a veces, algunas veces echo en falta haber exhibido alguna prótesis, y haber sido tan mala como ella.

Poema visceral

“…Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,

que al corazón le llega poca sangre.”
 

GLORIA FUERTES.

Trabajo, sí, muestro mis versos.

Los expongo en los muros solidarios,

reparto algún soneto generoso

a siniestros amigos de lo ajeno.

Lo digo casi todo  y dura nada,

se esfuma sinuoso calle abajo

para morir de amor o de entretiempo,

que ya vendrán las nieves y los bienes.

Esto no tiene cura,

no sé si  duele el alma o la cabeza.

Entreno el corazón a mil por hora,

bombeo engalanados los recuerdos,

a ritmo de canción desconocida,

acuno este poema hasta que duerma,

y estreno corazón en cada verso
con todos los derechos reservados.