Poema sin sentido

Es fácil ser poeta en horas bajas,
cuando la pena inunda la sangre,
se llora mucho más de lo debido,
y duele la cabeza.

Las palabras se posan
sobre una argot efímero y terrible,
casi como el rosario de la aurora...
Los nombres de mujer sin frases hechas,
se cuelan en poemas sin sentido.

No encuentro poemario ni receta
que recoja los versos de mi voz
y recorra mi mente con estrofas
limpias de rima y paja.

En este oficio de escribir
es fácil ser aprendiz de poeta
cuando los maestros son diestros
y opinan con mano izquierda.

Mi poema, regalo de Silvia Cuevas-Morales.

Mi amiga, la poeta Silvia Cuevas-Morales me ha dedicado este poema, estoy encantada.

Si queréis visitar su blog: http://silviacuevas-morales.blogspot.com.es/

Dicen que nadie es imprescindible

y debe ser cierto.

Pero cuanto contribuyen al mundo

esas personas que contagian con su alegría,

que siempre te regalan una sonrisa,

que disfrutan de las pequeñas cosas,

y defienden causas solidarias.

Que te dan la mano cuando la necesitas,

que escriben un poema para sosegar el alma

o denunciar las injusticias.

Que bailan al compás de las estrellas

y que cantan la chica ye-yé cuando llueve.

Nadie es imprescindible

pero que bien se vive,

cuando la luz de la amistad

llama a nuestra puerta.

Όλα είναι ματαιοδοξία ( Todo es vanidad )

España no es Grecia, eso es cierto.

Democracia truncada, con Titanes

sin Titánides a la cabeza.

Aquí tenemos ministras que rezan

con fervor a la Virgen del Rocío.

Viajar en la barca de Caronte
más allá del Inframundo.
Rozar la aurora de rosados dedos.
Llamarme Helena de Esparta o de Troya.
Escribir con un lenguaje dorado,
vivir en el Parnaso,
elegir a Euterpe entre las Musas.

Lo intento, de verdad, no lo consigo...

Me muevo en autobuses y en el Metro,
eso sí, también más allá del Inframundo,
con luces de neón en pleno centro.
Me llamo Lola, simplemente Lola.
Mis versos son de latón,
vivo en Vicálvaro,
y si mi musa toca la flauta,
es por casualidad.

"La noche y la rebeldía siempre vuelven" ( Batania )

Palabras Prestadas: pincel, lechuga, providencia, colibrí y flauta

http://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/

A BATANIA
"La noche y la rebeldía siempre vuelven"

Versos de pared encadenados,
cazador furtivo de palabras,
pinceles sin permiso,
rabia nueva y fe sin providencia.
Te leo y descubro noches
que vuelven siempre,
como siempre vuelve a casa, vuelve
el rebelde sin papeles
a comer los restos de la cena,
ensalada sin lechuga, queso y miedo.
Triste sobremesa en blanco y negro,
documentales de la dos que te descubren
el aleteo del colibrí en tus manos,
y el rugir del león en tus ojos.
Alegre atardecer multicolor,
Concierto “la flauta mágica”
música que nos devuelve a la vida.
como tus versos pintados...
Colega, conserje, poeta, manifestante, amigo…
a ti que has vuelto para invitarme a cerveza,
para prestarme palabras,
has vuelto como la Poesía...
y yo no tengo la culpa. 

 

CAMBIO DE SIGLAS

Si me vas a elegir, ten muy en cuenta
que me llaman a veces Mirlo Blanco,
el más común de los inmortales,
un océano de fuego
que el viento se llevó.
Sí, soy febril como el sábado noche,
azul como el genio de la lámpara.
Búscame cerca del club de la lucha,
al este del Edén, en Casablanca,
en el segundo estante a la derecha.
Sí, detrás del siurell de Mallorca
y la sorpresa del último roscón,
junto a un viejo ejemplar del Cossío.
Elígeme, por favor,
sé mi padrino.
Recíclame a DVD.
Será el mejor Happy End
para una pobre cinta
de VHS.

Mi tipo de interés

En el pasado fui contable

pero quería ser poeta.

Ahora escribo y cuento

todo lo que va pasando.

A fin de cuentas,

es casi lo mismo...

Entre todos los tipos de interés

me quedo contigo,

entero, sin decimales que estorben.

Tú, que sumas sonrisas

restas días nublados,

multiplicas las fiestas

y el saldo es siempre positivo.

Debe haber alguno más como tu,

no lo dudo,

planos paralelos sin fisuras,

pero yo, solo tengo en cuenta

compartir asiento contigo

y dividirme si hace falta,

cuadrar mi vida con la tuya

y hacer balance general.

Conciliar tu mirada con la mía,

tus pasivos con mis activos,

tus manos con mi piel.

Registrar en la caja de tus sueños,

y urdir poco a poco el inventario

de todos tus besos y caricias.

Y ya, para pagar a cuenta
mi reserva de amor en efectivo,
me echaré contigo un baile de cifras
infinito y sin razón.

Suma y sigue...

La vida en sus manos

11 personas mueren diariamente en España por Hepatitis C y les niegan el tratamiento porque es caro.

La vida en sus manos,

cubierta de polvo,

con otros acuerdos que ignorar.

La vida se escapa,

por los estrechos rincones,

del triste letrero de:

"vuelva usted mañana"

pero mañana ya es hoy,

y hoy ya es tarde...

Tienen la llave,

esperanza hecha decreto 

olvidada bajo notas amarillas

de quita y pon.

La vida en sus manos,

envuelta en papel de regalo.

Migajas de lo que sobra en su festín

de rescate a poderosos,

calderilla en sus carteras de ministros.

Y no quieren hacer nada.

La vida en sus manos

de enterradores de sueños a destiempo.