NADA NUEVO BAJO EL SOL

Es tiempo de sembrar la buena nueva,
de cerrar cicatrices en silencio,
tapizar el sillón de los domingos,
reinventar el menú de cada día.
 
No basta con café a las ocho y media,
ni lavarse la cara, ni pintarse los labios
y correr calle abajo. Llegas tarde.
Habrá que desnudarse ante el espejo,
charlar con esa “otra” que no engaña,
estirar las arrugas, meter tripa,
y saltar al vacío de la nada
con el doble mortal que no te atreves.
 
Ya casi estás en tierra firme,
sin fuerzas para más. Más de lo mismo.
La tarde te ha pillado por sorpresa,
el reloj de pulsera se ha parado.
Poco importa que el lunes no trabajes.
 
Ya deben ser las nueve menos cuarto.
Otro día ha pasado casi al vuelo.
los huesos crujen, duele todo.
La cena por hacer y sin cerveza.

Tampoco hay nada nuevo tras la luna.

SER BORGIANO

 Si como dice Borges en El Golem
"el nombre es arquetipo de la cosa",
voy a soñar las letras que aparenten
ser lo que no son.

El punto exacto del silencio
cuando el ruido deshoja la hojarasca.
Fonemas mudos y desnudos
que el lector mortecino resucita
entre las soledades de su duelo.

En medio de la jaula de sus ojos,
mordiendo y estrujando
el jugo que destilan las palabras
que calman su sed de Ser.

Espejo, ninfa, rosa, Nilo,
un dios omnipotente entre cerrojos.
El rastro del pecado arrastra voces,
cábalas y zalemas,
gatos en celo en la antesala
y una voz hueca y sinuosa.

En las letras de verso, están los versos,
en las de luz la luz tan necesaria,
en las de voz el grito del poeta.

VALLEJO DICE

Y si Vallejo dice que Vallejo dijo que estáis muertos,
es porque alguna vez tuvisteis vida.
 
En la lejana casa de la infancia,
sequía, hambre y alpargatas.
Soñabais con la lluvia
para vaciar el río de tristeza.
Besabais aquel pan que se caía.
Saltabais a la comba bajo el puente.
 
Oscurecidos los espejos,
nubes, colesterol y zapatillas.
Cumplisteis algún sueño y muchos años.
A escape recorristeis los caminos,
aclarando la sangre edulcorada.
 
Hoy yo también os digo.
El tiempo y la salud calzan los versos
que intento acomodar en mi poema.
Sol, mortandad y pies desnudos

y poco más al otro lado.

 

¿POR EL BUEN CAMINO?

 

“Dos cosas contribuyen a avanzar: ir más deprisa que los otros, o ir por el buen camino”

DESCARTES

 
Triste, despacio y desdentada
escribo mis poemas con los ojos,
mis dedos ya no bailan
sin música, ni ritmo en el teclado.
Esas cuatro paredes que me acogen
se estrechan nuevamente.
Ya casi un año…
Sigo inventando las mañanas,
enmarañando algunos sueños.
Oscuro pedregal que nunca acaba.
A veces sale el sol 
y me dicen que  voy por buen camino.
Se resecan mis ojos,
se agarrotan los dedos.
He perdido el juicio y cuatro muelas
y me empeño en vivir sin mi sonrisa,
hasta que mi dentista
me ponga los implantes.

AMANUENSE

Por si mañana ya es tarde,
hoy sin mucho pensar
voy a escribir lo que está escrito.
El hálito último,
la rosa arrasada,
la nieve nueva,
el sol siliente,
el mar mermado
el nido desnudo,
y el amor.
Y que dure el poema

toda la vida.

BREVE BIOGRAFÍA DE ALEJANDRA PIZARNIK

COMO AHORA MISMO

Encuentro mil palabras apagadas
en medio del susurro de las olas.
Uso la luz como un espejo
donde atrapar instantes como este.
Tarde de agosto oscurecido
que me hermana a la vida,
con el escalofrío del silencio
y la muerte bailando entre nosotros.
Desnudo mis recuerdos por si acaso
todo fuera un guion venido a menos
con música de tango en la mirada,
una vieja ilusión de echarse al monte,
ahora que el invierno se acomoda.
Volveré,
“pasados los años, hacia la felicidad”
con "mis sienes marchitas y mi frente plateada"

Sí, volveré a leer a Gil de Biedma.