CORAZONADA

Escribo.

No es bueno dejar pasar la inspiración

cuando andamos escasos de recursos.

Son letras a corazón abierto,

las que ganan el pulso a los relojes.

Guardaré la compostura si es que puedo,

perdida ya la cuenta

de las noches sin dormir,

sin poder escribir ni un solo verso.

Actúo como si nada.

Ha pasado ya el Carnaval

y no he tenido tiempo.

Me arranco el disfraz de los domingos

pero aún queda la máscara.

http://angelitodouncuento.blogspot.com.es/

Asturianada

La fría tarde ha pasado de largo.
Ojalá pudiera el sol ser mi enemigo
y dejarme congelada en este instante
ahora, cuando fluyen las palabras.

Asturias tan ausente en mi pasado,
invento mis recuerdos en su nombre.
Memoria resucitada con besos,
para escuchar su canción una vez más.

"Al pasar por el Puertu, Puertu Payares

m'encontré con un vieyu llindando vaques.

Yo como era tan vieyu le pregunté

Si quier dormir la siesta, yo llindaré.

Y el vieyu, muy ufanu, me contestó:

Les vaques de mio casa, llíndoles yo."

Poema sin sentido

Es fácil ser poeta en horas bajas,
cuando la pena inunda la sangre,
se llora mucho más de lo debido,
y duele la cabeza.

Las palabras se posan
sobre una argot efímero y terrible,
casi como el rosario de la aurora...
Los nombres de mujer sin frases hechas,
se cuelan en poemas sin sentido.

No encuentro poemario ni receta
que recoja los versos de mi voz
y recorra mi mente con estrofas
limpias de rima y paja.

En este oficio de escribir
es fácil ser aprendiz de poeta
cuando los maestros son diestros
y opinan con mano izquierda.

Mi poema, regalo de Silvia Cuevas-Morales.

Mi amiga, la poeta Silvia Cuevas-Morales me ha dedicado este poema, estoy encantada.

Si queréis visitar su blog: http://silviacuevas-morales.blogspot.com.es/

Dicen que nadie es imprescindible

y debe ser cierto.

Pero cuanto contribuyen al mundo

esas personas que contagian con su alegría,

que siempre te regalan una sonrisa,

que disfrutan de las pequeñas cosas,

y defienden causas solidarias.

Que te dan la mano cuando la necesitas,

que escriben un poema para sosegar el alma

o denunciar las injusticias.

Que bailan al compás de las estrellas

y que cantan la chica ye-yé cuando llueve.

Nadie es imprescindible

pero que bien se vive,

cuando la luz de la amistad

llama a nuestra puerta.

Όλα είναι ματαιοδοξία ( Todo es vanidad )

España no es Grecia, eso es cierto.

Democracia truncada, con Titanes

sin Titánides a la cabeza.

Aquí tenemos ministras que rezan

con fervor a la Virgen del Rocío.

Viajar en la barca de Caronte
más allá del Inframundo.
Rozar la aurora de rosados dedos.
Llamarme Helena de Esparta o de Troya.
Escribir con un lenguaje dorado,
vivir en el Parnaso,
elegir a Euterpe entre las Musas.

Lo intento, de verdad, no lo consigo...

Me muevo en autobuses y en el Metro,
eso sí, también más allá del Inframundo,
con luces de neón en pleno centro.
Me llamo Lola, simplemente Lola.
Mis versos son de latón,
vivo en Vicálvaro,
y si mi musa toca la flauta,
es por casualidad.

"La noche y la rebeldía siempre vuelven" ( Batania )

Palabras Prestadas: pincel, lechuga, providencia, colibrí y flauta

http://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/

A BATANIA
"La noche y la rebeldía siempre vuelven"

Versos de pared encadenados,
cazador furtivo de palabras,
pinceles sin permiso,
rabia nueva y fe sin providencia.
Te leo y descubro noches
que vuelven siempre,
como siempre vuelve a casa, vuelve
el rebelde sin papeles
a comer los restos de la cena,
ensalada sin lechuga, queso y miedo.
Triste sobremesa en blanco y negro,
documentales de la dos que te descubren
el aleteo del colibrí en tus manos,
y el rugir del león en tus ojos.
Alegre atardecer multicolor,
Concierto “la flauta mágica”
música que nos devuelve a la vida.
como tus versos pintados...
Colega, conserje, poeta, manifestante, amigo…
a ti que has vuelto para invitarme a cerveza,
para prestarme palabras,
has vuelto como la Poesía...
y yo no tengo la culpa. 

 

CAMBIO DE SIGLAS

Si me vas a elegir, ten muy en cuenta
que me llaman a veces Mirlo Blanco,
el más común de los inmortales,
un océano de fuego
que el viento se llevó.
Sí, soy febril como el sábado noche,
azul como el genio de la lámpara.
Búscame cerca del club de la lucha,
al este del Edén, en Casablanca,
en el segundo estante a la derecha.
Sí, detrás del siurell de Mallorca
y la sorpresa del último roscón,
junto a un viejo ejemplar del Cossío.
Elígeme, por favor,
sé mi padrino.
Recíclame a DVD.
Será el mejor Happy End
para una pobre cinta
de VHS.