Por arte de magia

“Qué difícil intentar salir ilesos de esta magia en la que


nos hayamos presos”. (Joaquín Sabina)



Nada surge por arte de magia.

Ensayo un número especial

de esos que hagan historia

en las frías noches del invierno,

noches solitarias y ambiguas.

Busco un as en la manga,

un conejo blanco bajo la chistera,

un lunar escondido en la espalda

y mucho más aún que no recuerdo.



Noche cándida y esperpéntica

tocada y hundida por un juego de niños.

Pitonisas que jueguen al ratón y al gato con la suerte.

Todo vale en ese devenir de luz y sombra

quebrantado por humaredas blancas

con música infernal y un azul cielo.

Escapistas que anuden su alma para no volver jamás.

Lanzadores de cuchillos, siempre al filo de la navaja.

Ilusionistas que escondan su ilusión bajo el tapete.

Metamorfosis y no de Kafka.

Vuelos diurnos de aves nocturnas

que sueñen con ser paloma.

Nada por aquí, nada por allá.

No seré yo quien desvele mi truco.

La rebelión de los electrodomésticos

La primera en rebelarse ha sido la lavadora.

Ella, cansada de dar vueltas y más vueltas, de lavar los trapos sucios de mi casa, de suavizar la dureza de las texturas, cansada de dejarlo todo como nuevo, limpio, níveo, inmaculado...Ayer tiró la toalla y el resto de la colada y no desaguó. Creo que ha sido su manera de desahogarse; también, todo hay que decirlo, se comenta en mi cocina que se enamoró perdidamente del operario del servicio técnico que la estuvo toqueteando y la dejó como nueva hace unos años. En las casas todo se sabe, y tengo la sospecha de que hace poco escuchó hablar al televisor de un concurso de acreedores presentado por Fagor, a partir de ese momento comenzó a hacer ruidos raros, así como lamentos que se confundían con los propios del centrifugado; el frigorífico con toda la frialdad del mundo, le recuerda que ya tiene unos años, y que lo mejor es que se deje retirar, pero yo estoy completamente segura que quiere volver a ser tocada por su amado, y aunque solo sea por eso, mañana llamaré al servicio técnico para ver si lo suyo tiene arreglo.

Memoria histórica

Palabras prestadas: carta, estación, azul, detalle y abuela.

A menudo me acuerdo de mi abuela

de sus ojos azules y sus manos suaves.

Recuerdo el sabor anisado de sus rosquillas,

y  el blanco de su pelo.

Detalles insignificantes que cobran vida.

Mi memoria viaja lentamente

por estaciones de tren abandonadas,

en espera de que llegue aquella carta 
y saber donde encontrar al fin su cuerpo.

Señorías

Ni señorías, ni mucho menos señores.
Sombras grises haciendo mal, mucho mal
solos o en compañía de otros.

Se revuelcan en sus altos comisionados de gente idiota
sin más vínculos afectivos que los que penden de sus carteras.
¡Qué asco me dan!.
La noche les acompaña en sus días de borrachera de poder.
No me gustan nada.

Son unos pobres diablos,
más diablos que pobres,
unos estafadores de sueños,
unos aniquiladores de sentimientos, de afectos,
unos sinvergüenzas de tomo y lomo.

Maldigo a sus muertos, y a los hijos de sus hijos
les maldigo y espero que su dios les invite a comulgar a destiempo
y que no les perdone sus pecados de malhechores.
Mientras tanto, entre basura regalada,
Yo empuño mi voz como hoja al viento
para encadenar deseos de venganza de los débiles
y que la soledad de una conciencia se sume a todas las conciencias del mundo
para dar un puñetazo en la mesa y entonar un ¡ BASTA YA!

Y ya no quiero extenderme más, no quiero,
que muera el poema ahora que todavía hay esperanza.

Descendiendo hasta el FIN

Me gustaría escribir el poema más bonito del mundo
ese que recitan los niños en la escuela a la mañana

ese que sus madres canturrean mientras se visten.
Ese poema, contendría toda la sabiduría, la voz
de los que no tienen voz, sería como un himno.
Mis hijos y mi marido estarían orgullosísimos.

Y me saludarían por la calle esos que ahora

miran casi siempre por encima del hombro.

Firmaría en la feria del libro con mi primo

Tendría muchos seguidores en facebook

de esos que ponen siempre "me gusta".

Le pondrían mi nombre a bibliotecas,

al centro cultural y quizás una calle.

Saldría también en las televisiones,

me harían entrevistas en la Sexta,

la Uno, en la Dos, en Telecinco,

y así con un poquito de suerte

lo conseguiría, sería famosa.

La fama que quieren todos

y algunos pocos alcanzan.

Yo voy por buen camino

yo sí que tengo madera,

me anima mi maestro

con mucha "Gracia"

le doy las gracias.

Escribo siempre

cuando puedo

no desespero

me acerco

cada vez

más al:

FIN

Sin ataduras

Feto, cuerdas, correas, agujas y bozales.

http://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/

Viniste a mí,

me miraste,

tocaste mi vientre yermo

soñando encontrar ese feto

que un día, yo fingí haber concebido.

Las agujas de mi reloj biológico

se detuvieron en ese preciso instante

en que entraste en mi cuerpo,

con muy malas intenciones.

Ciñéndome con sucias correas

a la cuerda floja de tu voluntad.

Ahora ya sin ataduras, sin bozales

gritaré una vez más que no te quiero.

 

Escribo para que me quieran

Dos años sin Loly.

"Escribo para que me quieran"

(Federico García Lorca)

Desde que escribo,
me siento mejor.
Acaricio sombras cercanas
que se van alejando año tras año.

No sé si me quieren más los que me quieren
ni si los que nunca me quisieron, 
necesitan de mis versos cada día.

Escribo para vivir,  para soñar vidas pasadas.
Escribo para ella,  que me seguiría queriendo.