Ayuno

 
Escribo a veces por no llorar,
en esos días de ayuno.

Me abandona el poema
lo abrazas con tus ojos secos de luz

y te ilumina con palabras ciegas.

Si llego a tiempo, corrijo asonancias,
maliciosos caprichos que nacen
como la mala hierba.

y tu, sin sentir más que apetito,
engulles mis estrofas a palo seco,
sin puntos aparte ni diptongos
que detengan tu ansia de devorar versos.

Me devuelves un "me gusta"
y compartes con el resto de invitados
¡buen provecho!


 

Sin nombre

Por no escribir su nombre en mi poema

 invento sombras que cuelguen de su muro.

Hay poca sangre en estas venas dibujadas

que recuerde que algún día fuimos niñas.

Brota el torrente de voces desnudas

de lo que pudo haber sido.
Demasiada savia intoxicada
para estas flores secas a destiempo.

Si supiera oírme le diría:
aún te quiero.

Pausa versal

Llamar a las cosas sin su nombre,

tildarlas de luz, sin acento conocido.

Baile de letras que disfraza
 los días de labor como una fiesta.

Recitar de memoria versos olvidados,

salvaguardar el  lenguaje

en un diccionario sin índice

y poner punto final a los discursos.

Inventar palabras, o recoger

aquellas que sembraron mis abuelas.

Yo me cansé hace tiempo de hablar bien,

me casé por lo civil con una musa.

Juré ante un viejo ejemplar de la RAE

ser siempre fiel a mis ideas, en la salud,

en la enfermedad.

Hasta que la ley del silencio

o esta pausa versal...

nos separe.

Todas las vidas de mi día.

Fauna poética - Gato -

“…El hombre quiere ser pescado y pájaro,

la serpiente quisiera tener alas,

el perro es un león desorientado,

el ingeniero quiere ser poeta,

la mosca estudia para golondrina,

el poeta trata de imitar la mosca,

pero el gato

quiere ser sólo gato…”

Pablo Neruda.

Hay poemas felinos

huyen de caricias,

arañan con metáforas,

ronronean a destiempo.

Si no puedes con ellos

déjalos partir.

Te quedan seis vidas

para reescribirlos.

Abuela

Así la recuerdo,

pelo azul, de algodón dulce

piel de seda en las manos

con arruguitas pequeñas.

Dos dientes de oro,

vestido negro.
Cada primavera,

le nacían flores en la espalda.

No sabía leer.
¡Qué ricas sus rosquillas de anís y sus freixuelos!.

En su cocina de carbón y su fresquera

escondía armas de guerra contra el hambre

en ese Madrid en blanco y negro,

lejos de su verde Asturias,

dónde nació sin madre.

Algún día fue alegre, dicen.

Rezaba de rodillas 

cerca de un pesebre polvoriento

y nevaba en su salón algunas tardes.

Se le murió una hija que besaba

a su padre ausente en las paredes.

Ni la herradura detrás de su puerta

le libró de sufrir toda su vida.

Guardaba jabones con forma de rosa,

en un aparador con luna nueva.

Encontró el amor de su vida hasta su muerte.

Heredé sus pinzas para el pelo

y un abrigo marrón.

Ahora ya no me hacen falta,

hace calor casi siempre y me corté la melena.

Hay días que me la encuentro en una nube,

reflejada en los ojos de mi madre.

Ese último abrazo

A José Feito Rodríguez.

Ese último abrazo,

a corazón abierto,

esa sonrisa regalada,

y tus ojos azul cielo...azul mar,

ese mar que nos unió más que la sangre,

más que ningún apellido, más que nada...

Ese mar, que ya nunca, nunca,...

será lo mismo sin ti.