"...Tendré absoluto respeto por la vida humana." (Juramento Hipocrático)

Recibí el eco de tus manos
tarde tras tarde, cada tarde.
Ahora es tarde casi siempre.

Descubierta ante mí, tiemblo en la sombra,
muy poco puedo hacer.
El blanco que deslumbra mil batallas
destiñe sangre y mercromina.

Escucho débilmente 
las puñaladas que hacen mella.
La muerte aplaude a todas horas.
Hay tanto por sanar.

Hoy vuelvo a ver la luz.
Si me acompañas, te acompaño
Si me defiendes, te defiendo.

Desnuda y desalmada,
me servirán de arrullo
los jirones de piel que me quitaron
y todos esos gritos en las calles,
hasta romper el miedo.

Mientras tú lloras,

yo te consuelo desde un plasma.

VOY A TENER SUERTE

 
Una mujer se esconde,
guarda su historia tras los muros.
Sostiene entre sus manos
los sueños venideros,
se disfraza de mar, se desdibuja.
 
Una mujer se viste de ramaje
y espera el árbol de la vida.
Navega por la red entre amuletos,
barcas de sol y luna llena
para dar luz al inframundo.
 
Una mujer se escapa,
se convierte en la diosa transparente
que camina hacia el beso más eterno,
de líneas sinuosas
con oro y savia en sus raíces.
 
Una mujer se encierra en una nube,
y abre sus ojos puntiagudos.
La viva Imagen de sí misma,
se asoma a la ventana algunas tardes

si alguien escribe “Klimt” en un teclado.

MORATALAZ A EXÁMEN

 

“En Madrid ocurre lo que no ocurre en ningún lugar del planeta, que la gente pasea por unos sitios inmundos y se asoma a los puentes que cruzan las autopistas como quien se asoma a ver las olas del mar”. (Elvira Lindo)

 

“Morat Alfat. Nace el sol entre muros y ladrillos. Siglos de tierras en barbecho, ganados a la luz que iba creciendo. Campos minados de amapolas regalaron las aguas, vívidas aguas de otros tiempos.

En mitad de la nada levantaron envolturas de sueños,  vacías, huecas, solitarias. “Primero construir, luego urbanizar”: Germen de asociaciones de vecinos, justicia y porvenir para el obrero; Se tejieron las redes solidarias y se tendieron puentes, carreteras sin vocación de río,  uniendo el centro y el sureste. Dos líneas de autobús y mil deseos de un metro que llegó sin desmedida.

Sus calles sinuosas serpentean: lonjas y mar de asfalto, barrancos, arroyos, estrellas, fuentes, fontanas, fontarrones, palacios y encomiendas. Hombres corregidores y mujeres borradas de una historia suspensa tantas veces. Hoy con las  Sinsombrero y las Maestras de la República seguimos buscando el aprobado, mientras se pone el sol en la M-30.

CREO O LA REVOLUCIÓN

 

 A Mahsa Amini

Nueve días, ocho noches
y algún atardecer en la distancia.
Yo de niña en esa cuesta
sin alcanzar a ver el horizonte.
Ahora todo es mejor
sin lastres ni pesadas pesadillas.
Ahora no me ahogo,
respiro con ayuda.
Hasta el próximo tiempo,
con lluvia seca y aire,
con uñas doloridas,
y la muerte escondida en la trastienda.
Mientras, me corto el pelo,
salgo a la calle sola
y grito.
A cabeza descubierta, grito.
y mi grito es el de todas las mujeres.
Creo.

El décimo día descansaré.

AQUEL BAILE EN VILLANUEVA DEL PARDILLO

 
Ella, una femme fatale, rubia platino
con medias de rejilla y taconazos,
un escote de uve y lentejuelas.
Cantaba ritman blues y algún bolero
en orquestas de pueblo en los veranos.
 
Él era un detective de los buenos,
de los de gabardina y alas anchas,
con zapatos de piel, de tafilete
brillantes en las noches claroscuras.
 
Ella cansada y con juanetes,
quiso cambiar de vida, ser morena.
Acallar a las lenguas malhabladas,
y sentar la cabeza.
 
Él cansado de casos mal pagados,
garitos sin licencia y poca monta,
y algún que otro soborno edulcorado,
se decidió a dar pie a las malas lenguas,
y sentar la cabeza.
 
“Fue en un pueblo sin mar una noche después de un concierto”
Las canciones a veces se equivocan,
“la culpa no fue del Cha-cha-chá”
Algodón dulce y calimocho,
Y apareció el amor visto y no visto.
 
Ahora son pareja de derecho,
con los pies en la tierra y paso firme.
Trabajan en un bar del aeropuerto,
sueñan con viajar por todo el mundo.
Compran en Mercadona los domingos,
Ven series y seriales en la tele.
Saben que su cabeza está en su sitio,
aunque el pasado siempre vuelve.
Algunas veces se investigan,
y  cantan las verdades a la cara.
 

Dicen las malas lenguas que son una pareja de pardillos.

GEN-ÉTICA

 

¿Qué podemos amar que no sea una sombra?

HÖLDERLIN

 

 
Soy mujer, soy espejo.
Recuerdo de ojos tristes,
silencio y mala cara.
 
Aquella redacción en el colegio.
Soy nuevo testamento hecho pedazos
y algún pañuelo rojo.
Música en el salón que da a la calle.
Demasiado pequeña tantas veces.
 
He sido confidencias de un minero,
mar de Alborán en tierra firme
y las manos de todas las mujeres
desmigando los restos de un cocido,
la misma ropa vieja que hoy me cubre,
zapatos de charol y pelo corto.
 
Soy cicatrices, soy estrías
de sus primeros llantos,
la hermana que no existe
y el amor de un amor en carne viva.
Soy el cuerpo y la piel de mis antepasados.
 
Un mordisco de luz

en medio de una sombra abandonada.

PASEO FLUVIAL

 
Un pájaro cegado
recorre la emoción de este paisaje.
No hay ruidos de autopista,
ni olor a gasolina desgastada.
El verde verdor de esta primavera
me devuelve al cobijo del silencio.
El río nace de un regato,
historia, que no leyenda sin luz.
Gota a gota.
Blanco pureza y una estrella.
La calle vestida de rojo,
pasea muda por la esquina
incestuosamente.
Sigue su curso y todo se desarma,
Un sol, un árbol, un columpio
donde las criaturas se entretienen.
Cuesta subir la cuesta
al divisar meandros y gargantas,
y un caudal de preguntas se sumergen.
¿Hasta cuándo?
¿Dónde?
 
Sigo esperando el metro, llego tarde.
Las estatuas de mármol se sonrojan
en este medio día exagerado.
La semana encierra mis suspiros.
Un lunes perezoso que hace aguas,
un martes seco y gris.
Ya falta menos.
No hay fiestas que guardar en el bolsillo,
tan escondido el calendario.
Pronto llegará el mar, feliz destino
y desembocarán mis días y mis noches.

Siempre nos quedará Octubre.

DESPLAZ(HADAS)

 

“Encheram a terra de fronteiras, carregaram o céu de bandeiras, mas só há duas naçoes – a dos vivos e dos mortos” (MIA COUTO)

A Ricardo, Natalia y Olga.

 
Sus casas son como mi casa.
Es tiempo de desandar lo andado
mientras Europa es un infierno,
y una niña pierde a su madre antes de nacer
en la nación de los muertos.
 

 

UCRANIA

Olga viaja entre cristales,
sirenas ahogadas y negro carbón negro.
Deja atrás el horror,
bombas y fieros estallidos,
y su casa tan como mi casa.
Avanza despacio y un pañuelo cubre su cabeza
al abrigo de unas blancas nubes blancas
que envuelven la tristeza y los escombros.

 

PORTUGAL

Natalia vuela entre algodones,
cruza la sombra de dolor y tanto miedo,
y sin miedo avanza,  sin mirar atrás.
Sin apenas nada y todo el amor estremecido,
compra y reparte lo que puede,
lo mucho que cabe en sus pequeñas manos pequeñas.
Mantas, pañales y dulzor en la mirada
que busca sus ojos y sus brazos.

 

POLONIA

Olga y Natalia se encuentran
en la estrecha frontera que se estrecha.
Y ese abrazo…
El desgarro del amor rompe el silencio.
Y ese abrazo…
Y tanta sangre acorralada.
Y tantas lágrimas por dentro.
Y ese abrazo…
 
No hay guerra que pueda  romper
la esperanza de vivir.
Ni escombros que  no escondan
un hilo de luz que tanto alumbra.
 
Ya están juntas, madre e hija
en tierra de nadie y paz adormecida.
Hija y madre ya están juntas.
Y sus primeras sonrisas envuelven todo el aire.
en la nación de los vivos.
 

Y ese abrazo…

ÉXTASIS

 

Interior de la catedral del Buen Pastor en San Sebastián.
Un anciano en silla de ruedas mira a su cuidadora que está rezando y le implora:
- Llévame a La Concha una vez más.

Todas las catedrales se disfrazan.
Todas tienen un pobre o un tullido,
una buena mujer que pasa hambre.
Días de boda y pétalos de flores.
Vidrieras que se asoman al abismo.
Confesiones a golpe de casulla.
La música ancestral levanta el vuelo.
Arcos y arcadas, tempus fugit.

El manto de la virgen poco abriga
y tus hombros desnudos tienen miedo.
Es tanto el peso que hoy te pesa
que tus hombros desnudos se deshacen
ante un Cristo yacente,
ante un cantar de los cantares
que no alcanza a contar incontables misterios.

El anciano tiene razón,
no se escuchan las olas intramuros,
ni se ve el sol entre cristales.
no hay tierra santa que enamore
y este agua bendita es agua dulce.

El mar ha vencido
Una vez más.

USERA

 

“…No es el infierno, es la calle.

No es la muerte, es la tienda de frutas…”

 FEDERICO GARCÍA LORCA.

 
Ya no está aquella tienda de regalos,
con muñecas de fieltro, con tarjetas
de celebrar cumpleaños y la vida;
Popy cards se llamaban.
Marcos de fotos y paraguas
cajas de música,  llaveros
y el tic tac de relojes escondidos.
 
En esa misma esquina ha renacido
una tienda de frutas.
De frutas arrancadas a la tierra,
con memoria de flores deshojadas,
exóticas, maduras,
verdes que sin querer, esperan turno.
Manzanas rojas y culpables,
peras de agua y sinsabores,
naranjas de la China.
Frutas con pieles estrujadas,
y remordidas de silencio.

A cala y a prueba mis recuerdos
se disparan en medio de aquel ruido
y ese olor a podrido en la trastienda.
Asisto a un duelo en plena calle
con el zumo agridulce del presente.
Va resistiendo el barrio panza arriba
Y en mi memoria infierno abajo
siempre estará la tienda y yo

con trece años.

INTENTOS - FOTOPOEMA -

 
Lo voy a intentar
Escribir a lo loco,
con escasos recursos literarios.
Mezclar un avestruz con avaricia,
añadir adjetivos,
de esos que matan o rematan.
Algo  así como suave,
grande, espacial o libertaria.
Los verbos transitivos, que no falten,
y poder chapotear todos los charcos.
Con esta mano izquierda que me falla,
con esa cara dura,
con tanta mala pata.
Adverbios y lugares imposibles
y una preposición no muy decente.
 
Lo intento y acaricio el viejo álbum,
escondo la cabeza
como aquel avestruz en la Medina
aquella tarde suave de septiembre.
“La avaricia rompe el saco” me dijiste,
mientras tus grandes manos me rasgaban.
Salpicada de luz, hoy me revelo.
soy dueña de mi vida libertaria
y de mis sueños atrapados,
como viajar, viajar…
Ese viaje espacial en una nave,
o ese viaje especial
a Tombuctú en mi bicicleta.
 

Lo intenté.

ISLA MUJERES

 

“…Lo peor es que vivo entre dos aguas y no distingo bien cuál es la mía…”

(“El albergue de las mujeres tristes” de Marcela Serrano.)

Con el alma arrastrada por el fango,
con muy pocas certezas y con miedo,
doy vueltas y más vueltas
al sinsentido de la vida.
Acaricio la nada con el llanto
retenido en mí espalda.
Dejo salir el mar y me vacío.
 
Con vértigo y pasión levanto el vuelo
y el amor…
ese lugar común que tanto inspira,
ese motor que nos empuja
a enterrar la tristeza
con la emoción de un nuevo día 

muy lejos del hogar donde hace frío.

“La donna é mobile"

- No puedo vivir sin tí

- Eres muy exagerada

- ¿Exagerada, dices?, ¡madre mía, qué valor!

si te tengo todo el día en mi mirada, mis dedos se deslizan por tu piel a todas horas, no hay un minuto en que no te sienta cerca, y si  escucho un lamento tuyo por pequeño que sea, ya estoy a tu lado.

- Pero si no hace ni un año que estamos juntos.

- Lo sé...y ¡vaya año! Me has acompañado a todas horas,  en mi orfandad, en mis penurias;   Has escuchado  y compartido mis poemas, Nos hemos ido juntos a la playa y tienes miles de fotos mías; Sin ti no hubiera podido soportar la cuarentena

- Yo hago lo que puedo, tú me elegiste...y no tardarás en cambiarme por otro, estoy seguro.

- Nada es para siempre, y tú lo sabes, pero hoy por hoy no, puedes estar tranquilo, no, no te cambio por ninguno.

- Estoy cansado, déjame descansar tan solo un rato.

- Está bien, querido mío. Voy terminando que te tengo petado el bloc de notas.

- Los Samsung Galaxy A 70 somos así...no esperes más gigas de mí.

AUTOCITA

 

“…Ya va muriendo el día y yo revivo…”

 

Tengo un lunar que no me gusta,
algunas canas en las cejas,
y diez o doce kilos que me sobran.
La tensión por las nubes,
y el mal colesterol en pie de guerra.
Tengo el hígado graso, y dos miomas
que están tranquilos de momento.
Sí… ronco por las noches,
molesta el codo de tenista,
y las migrañas no perdonan.

Menos mal que presiento mis dolores
antes de que se nuble la mirada.
Pues a pesar de todos los pesares,
no me conservo mal, o eso me dicen.

Lo que sí me preocupa últimamente
es la desilusión y la desgana.
No poder digerir tantas maldades
que se hacen bola y me atraganto.

A estas alturas de la vida,
no me basta con ser la niña en el bautizo,
ni la novia en la boda.

No voy a rematar ni el dicho ni el poema.