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jueves, 30 de diciembre de 2021

CASTIGO DE DIOS

 

Ciertas fechas en el año
dignas son de celebrar,
otras mejor olvidar.
Este triste calendario,
Y esa copla, ¡Basta ya!

Daño nuevo, primer golpe.
Viernes  negro, me insultó.
Lunes de resignación.  Al espejo me acompañan
todas y todos los santos, y ese primer moratón.
Esa cruz que llevo a cuestas. ¡Ni una menos! Falto yo.








miércoles, 29 de diciembre de 2021

SONETO TATUADO, A MODO DE "VIDA" DE JOSÉ HIERRO


A María Feito Rodríguez, mi madre

En el instante justo de la nada
recuerdo lo que un día lo fue todo.
Reúno los pedazos de ese todo
y lloro porque sé que es para nada.

Escucho en el silencio de la nada
sus últimos suspiros, lo son todo.
Nada de lo que hice será todo
y todo lo que haré será por nada.

La vida seguirá como si nada.
Me llevaré su amor, eso no es todo,
llenaré con mis besos esta nada.

La muerte llegará, sin hacer nada,
se llevará su luz, y oscuro todo,
escribiré en mi piel que todo es nada.




jueves, 23 de diciembre de 2021

 

"How’s God?
She’s black."
Christine Fuchs – Muro de Berlín-
 
 
Los años pasaron.
Se vistieron las nubes de silencio
sobre muros de arcilla.
Se perdieron el norte y la vergüenza.
Y llegaron las hijas, y los hijos
y el dolor de cabeza, y la sequía,
la rutina insaciable gota a gota
que rebosa y rebasa la existencia.
 
Pasarán los años.
Se divisarán el este y el oeste
con el beso en los labios descarnados.
Se vestirán los ríos de tormentas
de fuego y piedras enlutadas.
¿Dónde está dios?
 
Pasa todos los años en diciembre.
Un ángel gris de piel morena
elevará sus alas y su boca.
Proferirá palabras ilegibles,
estrellas luminosas, rojo vivo,
cascadas de papel de chocolate.
Y rezan invisibles los amigos
a algún camello desvalido
cerca de algún portal en otra esquina
tan lejos ya del sur inexistente.
¿Quién es dios?


Es una mujer negra y feminista,
yo no alcanzo a ver más que sus manos.
El ángel que me guarda viaja en metro.

















HEMISTIQUIOS A MEDIA TARDE

 Nos nacieron sin prisa         ensayando el futuro

en el mismo lugar.                   Todo pasa despacio,

el silencio se nubla         entre escondidas rocas,

escaparates, dioses,         venganzas fugitivas,

amores y amoríos          enredados en versos.

El hoy se mece lento      entre ayer y mañana.

Imágenes o letras          televisión o libro,

intermedio o cesura,       cesura o intermedio.

Todo queda grabado        como el sol de la tarde.

Madre,  amor sin palabras         en los Idus de Marzo,

efebo alejandrino,          mañana luminosa.

“No digas que fue un sueño”.   “Nada es lo que parece”.

Ítaca o Estambul           ya no están en los mapas.        

 

*(Poema a dos manos entre la mujer que lee a Cavafis y la que ve telenovelas turcas)

 

Ilustración: Federico Delicado.

NOTAS PARA NOTA

• La ética es la palabra poética desnuda de cintura para arriba.

• La poesía como la sanidad, no se vende, se defiende.

• Poesía es dedicarse a otra cosa para poder seguir escribiendo poesía.

• Hay poetas que mueren ahogados en sus propios "likes".

• Esperé sentada y cuando me levanté, mi perro se había comido el poema perfecto.

• ¡Poetas, ojalá dentro de quinientos años sigan existiendo poetas!

• Los poemas te hablan por los ojos y te tocan con la lengua.

• Si pierdes miedo a la poesía ganas valor para ti.

• "De las peleas con los otros, hacemos retórica, de las peleas con nosotros mismos, hacemos poesía" y de las peleas con la vida hacemos digno nuestro epitafio.


LITERATURA | LAS BELLAS ARTES

LOLERÍAS - ¡ EN QUÉ JARDÍN YO ME METO!



    -      La amapola es un imperativo verbal con piel de gallina.

-      El alhelí presume de hache intercalada.

-      Un clavel en la solapa siempre está de fiesta.

-      La margarita nos vigila tierra adentro.

-      EL “yolípán” es el tulipán de los egoístas.

-      La rosa se convierte en color si cambia de género.

-      Un jardín sin lavanda está siempre en silencio.

-      La gardenia busca compañera para bailar un bolero.

-      La azucena cocina de noche.

-      El nardo es un cardo de buena familia.

-      Los geranios son las orquídeas de los barrios pobres.

-      La violeta es la más glototona, se pone morada casi siempre.

-      Al gladiolo le gusta la lucha libre.

-      El pensamiento nunca dice la verdad.

-      El crisantemo viste de blanco el cementerio.

-      La genista nació en el Mediterráneo.

-      Los girasoles bailan como los derviches y comen pipas.

-      Los Narcisos están encantados de haberse conocido.

-      El nenúfar nada.

-      La flor de Loto nunca es mía, ni tuya.

-      La cala es la única flor que nunca encontrarás en las tiendas de chinos porque no es barata.

Viaje a un cuadro: 'El jardín del artista en Giverny', de Claude Monet


sábado, 4 de diciembre de 2021

ARS POÉTICA

 

 “Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo…” (Luis García Montero)

Me dicen que es inútil,
¿qué le vamos a hacer?.
Tierra de lobos y gigantes,
agua serena y manos sucias.
En las tertulias gimen los poetas
y se visten de azul las poetisas.
Sueñan con manifiestos tierra adentro
y el mar en los tobillos escocidos,
las uñas rotas,  descuidadas,
y así saludan a las olas.

Viaja el lector a mi poema
y le encuentro acomodo en esta fonda
de ropa vieja y algún mueble,
refugio del pasado,
sin banderas ni radio pirenaica.

Tú me nombras, dolor, y no me quejo,
rescato el verso en la migraña,
me miro muy adentro y me desarmo.
El amor reconstruye,
los lunares sagrados en tu espalda,
el retrato de Lorca en la mesilla.
Comparto habitación y soledades,
saludo al sol, respiro,
y solo si el desánimo me hiere
me curo con la música y poemas,
con los de Ángel González sobrevivo.

Casi todo es verdad y eso se nota
aunque tú no lo sepas.