MANÁ

 

Sedientas sendas hacen aguas,
se mudan a algún sueño desmedido.
Ya muy poco se espera.
Lluvia que lleve a la esperanza,
desesperadas nubes,
y un navío varado tierra adentro,
descosiendo la casa y el sembrado.
 
Con poca fe se mira al cielo.
Todo se torna oscuro.
Un tedio mana de las sombras.
La luz alzó la voz,
venció de bruces en la orilla.
Con esas últimas brazadas
le abrazo y le rezo.

Es tiempo de creer y llego tarde.

CARTA MUERTA

"...Con mensajes de vida, estas cartas se apresuran hacia la muerte"
(Herman Melville)
 
Solo estas cuatro letras para poder contarles:
 
"He visto florecer almendros en noviembre
calor de treinta grados
sequía y tierra rota.
Ya nada es como antes.
Los Santos soleados
marchitos crisantemos.
Viaje a un futuro sin pasado.
Armarios confundidos, flor de invierno
como si fuera un cactus pensativo.
¿Dónde la lluvia?
Así están los cuerpos dicen los abuelos.
El miedo atesorado en una esquina,
donde huele a cerrado
donde nadie te espera,
y se gana una hora al calendario.
Escribiré más cartas sin destino
para pedir perdón
y amanecer inmunizada
esperando respuestas
Más allá, donde todo es como antes."
 

Salud y buena suerte a quien me lea.