DESCARTES

Nacieron sin pan y han muerto sin aire.

Yo huelo y saboreo, luego existo.

Ilustración: WEARBERARD

ÚLTIMOS DE AGOSTO

Un día más.
Agua
que viene y va como los ojos
que miran y no ven en la distancia.
Aire
que solo toca mi piel si estoy desnuda.
Sol y sal en las venas que me abrazan.
El tiempo pasa tan despacio,
¿vivo feliz aquí
o muero por volar a otros lugares?
Pronto saldré de dudas.
El lunes será otoño,
el agua será corriente,
y los ojos, cercanías.
Me vestiré,
otra luna menguará
tras el asfalto.
Un día menos.