SI ESCRIBES NO CONDUZCAS

 

"... Cuando un mecánico de coches cualquiera

empiece a llevar libros de poesía para leer

a la hora del almuerzo

entonces sabremos que estamos avanzando en

la dirección

adecuada."

BUKOWSKI

 
La vida es un viaje inesperado
por sendas sinuosas o autopistas
a bordo de un vehículo prestado
a cargo de mecánicos o artistas.
 
Escribir un poema mal rimado,
estrofas a nivel de columnistas.
Confundir el futuro y el pasado
con versos publicados en revistas.
 
Los lunes al taller, la puesta a punto,
el mejor copiloto a nuestra vera.
¿Frenar o acelerar? Yo le pregunto.
 
Hasta el mal escribiente persevera.
Conducir y escribir, el mismo asunto
y llegar a mi meta la primera.
 
Esto es una quimera.
Si Bukowski levanta la cabeza

Le invito a este soneto y a cerveza.

PALÍNDROMO (22/11/22)

 A Pablo Milanés

“De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera

Yo muriendo…”

Nicolás Guillén

Prepararse para morir
cualquier día de la semana,
a cualquier hora, un martes por la tarde
sin ir más lejos, ya  se acerca.
Taimada y desnuda
 te seduce como un rayo,
como un poema nuevo
como una foto sin alma en la retina.
Sin aquiescencia y sin miedo
se columpia en el alambre,
te atraviesa,
con el secreto orgullo
de los que se saben indemnes.
 
Pasan los años
Y esa vieja aventura que soñaste
te sonríe y llega sin avisar,
como un infarto de miocardio.
Sin sonido y sin luz
haces de tripas corazón
como una mujer prostituida
que lucha por vivir.
Se acabó lo que se daba,
Eros no aparece en esta escena.
Hoy no quiero vengarme.
Me escondo en el lodo y me sumerjo,
escucho una melodía pegada al cielo,
allá donde habita una estrella azul.
 
Ha muerto el cantor
que arriesgó, que supo ser semilla.
Hoy que la vida
ya casi no vale nada,

su voz aún duele en mi salón oscuro.

GRITO

 "Les aseguro que si ellos se callan, las piedras gritarán" (Lucas 19:40)

Yace rota la tierra.
Franja estrechada, piedra sobre piedra.
Muerte creciente diminuta
ensangrentada en sus raíces.
Sucia trinchera de odio,
incomprensible danza.
Funeral disfrazado de alimañas,
máscaras tristes
y viejas necedades incorruptas.

Me puedo imaginar unos ojos alegres,
su sonrisa mellada y su pelo rizado.
Las criaturas muertas se parecen,
da igual donde las maten.

Un puño crece en los escombros,
guarda todo el misterio de la vida
y el martirio de la muerte.

Es justo y necesario,
gritar ¡Basta ya!
Nuestro deber y salvación:
condenar este genocidio.

Suena Aleluya en el túnel del metro,
mientras yo me hago piedra 

para parar la guerra con mi grito.