CRONOLOGÍA II (RIMAS INTERNAS)

"...when there's no future

How can there be sin.."

SEX PISTOLS

Parece ser que no es un sueño
del dueño de este son de aguas profundas.
Las mudas fuentes se derraman,
emanan hidrogel bajo la sombra
y el sobrado vergel se desvanece.
Nos tapamos las bocas,
respiramos adentro todo el aire.
No queda casi nadie en esta playa,
guardamos la palabra en un diario
escrito a sangre y luz desde la orilla.
Septiembre y tú me dais la mano,
siempre la voz del mar me lleva dentro.
Yo quiero congelarme en este instante
antes que venga el frío, si hay futuro.
futuro, futuro,...
A ver si repitiendo muchas veces
se aclara este presente tan oscuro.
Futuro, futuro, futuro...

Futuro.

A MANO ALZADA

Cuando Ainara Bengoechea García, alias “Chiqui”, levantó la mano en aquella reunión, no sabía lo que le pasaría tres días más tarde a la salida de la ikastola donde trabajaba.

Aunque Aitor Alsogaray Elorza, alias “Guevara”, nos hizo creer a todos que ella nunca estuvo de acuerdo con los planes de la banda para el “caso Txori txikia” y por eso la mataron, nosotros sabíamos muy bien que los de la cúpula nunca perdonaron a Ainara su segundo apellido.

FISIOTERAPIA

Ahora que ese recuerdo no hace daño,

el trazo se mitiga con las sombras

y el futuro se cuelga de una viga

presa en el ojo ajeno que me aplasta,

es hora de aliviar mi pobre espalda

que es un bloque sin luz, a voz en grito

pegada al esternón como una losa.

Gano movilidad muy torpemente,

las vértebras se quejan y se ahogan.

Tengo que respirar a mis costillas

crear espacios infinitos

para dar suavidad al diafragma

mudo, prosaico, sin poemas.

El cuello es lo peor, no se acomoda.

Me quedan dos sesiones todavía

para mirar atrás y que no duela.

UNA MALA NOCHE

 

Solo mi lado izquierdo se despierta
y avanzo lentamente en la mañana
con sensación de ser muerta viviente.
Me duelen la cabeza y los recuerdos,
esos que hacen soñar tan a deshoras,
cuando amanece tan temprano.
Cubierto todo el cuerpo de preguntas,
de dudas, de sudor, y algún calambre
solo puedo moverme poco a poco,
como a cámara lenta, con torpeza,
y rechinan mis dientes afilados,
mis muelas rotas, desgastadas
y la garganta seca.
El desayuno listo y dos pastillas
me ayudan a tratar de ser persona,
y una sonrisa triste que dibujo
para sobrellevar el día calle abajo.
Alcanzaré la tarde en un suspiro.
Intentaré hacer algo de provecho
como escribir poemas que me ayuden
desde aquella cercana lejanía.
Ya va muriendo el día y yo revivo
cuando las sombras lucen en la calle.
Me quedo hasta las tantas en la cama
con los ojos en vela y dando vueltas
sin un mal sueño que me recomponga.

Solo el lado derecho se ha dormido.

 

"Mujer Acostada" Pablo Picasso.