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miércoles, 1 de febrero de 2017

“Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra…”

A finales de año,
me encuentro con la muerte algunas noches.
Pasea entre la gente descuidada,
vuela de luz en luz como aire fresco;
vida sin domesticar
sabe esconderse entre las nubes
cerca de un dios que no conozco
pero al que rezo si me pierdo.
En esta Nochebuena no la he visto.
Todavía estoy viva y coleando,
como la barracuda en el mar
y los peces en el río.


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Ilustración: Laura Saucedo.

jueves, 26 de enero de 2017

FRANCINE

Pelo largo de nubes,
Ojos de agua y voz de caramelo.
Me alegraste la vida en un instante.
Tu historia sabe a miel y a hierbabuena.
Nadie sabe tu vida y tus motivos
para vivir en un pueblo abandonado.
No hay nadie mejor que tú
para tejer tus días a tu antojo
con esos tristes lazos del olvido.
Yo sé mucho más de ti que de mí misma.
Sé que escondes lágrimas  bajo tu sayo,
sé que tus rudas botas abrigan tus pies,
que imagino finos, delicados.
Sé que no mientes
cuando dices no sentir miedo
del lobo, la serpiente o la raposa.
Sé que eres muy rica no teniendo nada.
Te prometí escribirte,
y como no me gusta faltar a mi palabra:
Gracias, Francine, Xana de Muniellos,
goza de la tierra que vio nacer a mi padre,
y no pierdas nunca tu sonrisa,
el único tesoro que tuvo y tendrá jamás
El Corralín.


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jueves, 19 de enero de 2017

Cambio de estación, mismo destino.
Trenes que desafían, muros que sueñan.
Sur y norte enfrentados.
Se acuestan los gigantes tras las nubes,
los molinos se visten de guirnaldas,
se estrecha el cante jondo
y se escriben poemas como este.



Ilustración: Enrique Torralba.

martes, 17 de enero de 2017

SONETO A CONTRALUZ

¿Quién dijo que el invierno es triste y frío?
Enero se vistió de primavera.
Años de desear que esto ocurriera,
no fue fácil llenar su gran vacío.

Aún siento al recordar escalofrío.
Andar lo desandado es la manera,
si nos da por soñar la vida entera,
sin brújula ni estrella, al fin me guío.

Recorrer sin su mano ese camino,
Vivir a contraluz es mi destino,
Abrazar suave el viento con mi mano.

Amar sin recordar será mi sino,
poder hacer real lo que imagino
la alegre calidez de aquel verano.

jueves, 22 de diciembre de 2016

Ser Poeta - de Házael González -


Ser poeta (para Lola, en su 50 cumpleaños, 22/12/2015)

Ser poeta
significa
trabajar
sin esperar
nada más
que lo no esperado.

Contar
como decía Saramago
los días con los dedos,
y encontrar la mano llena.

Trabajar
con la paciencia de un santo
y la delicadeza de un orfebre
y la obstinación de una oruga
que quiere ser mariposa.

Ser poeta
significa
entender todo aquello
que los demás no entienden,
sacrificando el ego
en los altares de Calíope
o de Erato
porque en estos casos, el ego
es un pedazo de telaraña
que molesta.

Vivir
lo que no se ha vivido
y tal vez no se vivirá
más que entre abrazos
de blancos versos.

Sentir
lo que los demás no saben
(aquella pregunta sin respuesta
de la que hablaba Cernuda)
y transmitir
lo que los demás no saben
y decir
lo que los demás callan.

Ser poeta, en fin,
consiste en llegar a cumplir años
diciendo exactamente
lo que hay que decir.

Házael González

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miércoles, 14 de diciembre de 2016

GRIS

Quiero buscar la luz de su sonrisa,
salir del agujero,
sin manos ni ataduras venideras,
sin más fe que mis pies encadenados.
Terrenos movedizos borraron su memoria.
Le robaré los besos que aguardan escondidos
bajo la sombra gris de su tristeza.



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viernes, 2 de diciembre de 2016

Ahora que el verano
disfraza con el viento los temores,
triste agosto sin calor,
triste trago largo de letras congeladas,
un poema sin fin 
que espera ser leído.


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