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martes, 20 de junio de 2017

“…Como perros las cosas no existen sin el amo.” GLORIA FUERTES.



Ya no existe la casa,
ni la puerta de entrada,
a nadie recibe el recibidor.
Triste el reloj sin pared, ya no marca las horas,
se suicidó a destiempo.
La mesa de fumador está que echa humo,
nadie fuma  en la casa que no existe.
La ventana se tira las horas muertas,
desespera porque ya nadie se asoma.
Las plantas se cansaron de echar raíces,
sin agua de mayo y sol de la mañana.
Plantado resiste aquel cactus diminuto
que se negó a florecer .
Trapos y calcetines sin remiendo
esperan a ser tirados algún día
desde que se fugó la caja de los hilos.
El viejo televisor ya no habla solo,
ese parqué yace limpio y reluciente.
El pasillo se estrecha tanto en la casa,
las alcobas se duermen a deshoras
sin ventilar y sin ambientadores,
se ahogan y se hacen cruces desnudas.
No es casa, no es hogar, es frío,
es eso que reposa en el trastero
y que yo saco a la luz.






lunes, 8 de mayo de 2017

Suspiros de mar en Atacama

  
A mis queridos escritores ariqueños: Erna Aros, Vanessa Martínez, Rodolfo Herrera y David Perinés de la Asociación Cultural   "Plumas y Tablas"



Musas que ríen en la calle
hasta morir a bocajarro.
Poetas que tocan la luz,
nudos en la garganta, afectos desatados.
Noches de vino y prosa, cerveza y poesía
en un Madrid que pide guerra
sin almas que se escapen por la boca.
Sonetos congelados
sin esa eterna sombra del silencio.
Son demasiadas vidas paralelas,
son extras sin papel protagonista,
papel en blanco.
Nos elevamos juntos del diván de los sueños
para anotar las letras maceradas,
que ya amanecerá sin que reposen.
Las flores del desierto brotarán las primeras.


martes, 14 de marzo de 2017

Testamento vital

Busco la inspiración en ese cuarto
lejos del  ruido gris de cada tarde.
Cerca, la soledad más llevadera.
Guardo todo mi tiempo en una mano
y con la otra escribo lo que olvido:
letras desparejadas
que podrán repartirse mis amigos.
Triste legado…
Hoy, más viva que nunca,
curaré mis heridas sin saber qué soñar,
me dejaré la piel en cuarentena.

Imagen de Testamento vital

miércoles, 1 de marzo de 2017

RIP

Vivir es escribir una aventura.
Aguardan  las palabras al acecho
de una ilusión que siempre está en barbecho,
del camino a seguir no estoy segura.

Un buen inicio es siempre una lectura.
Quiero empezar la casa por el techo,
y tengo que asumir, eso es un hecho,
que pueda parecer una locura.

Sí, me encuentro perdida en el abismo
de sentir y contar siempre lo mismo,
así poca emoción hoy les prometo.

Pero como soy  fiel al optimismo,
he sabido encontrar el mecanismo
para poner el RIP a este soneto.

Un soneto me manda hacer Queneau...


Ilustración: Jean - François Martin


sábado, 25 de febrero de 2017



Mordí el silencio de la noche
y sentí el dolor
de masticar la nada con tu ausencia.

sanar heridas

martes, 21 de febrero de 2017

Rúbrica

Si busco en el cajón de los papeles
evidencias del paso de los años,
encuentro mil poemas que se escapan,
folletos de algún viaje caducado,
un mechero sin gas y alguna horquilla
viuda de aquel cabello inexistente.
No hace falta soñar,
dormita mi pasado en una esquina
debajo de los libros de autoayuda.
Soy yo, dan fe de mí
la vida laboral que va muriendo,
mi firma que ha perdido tantas letras.
Solo escribo rayajos ilegibles
que guardo cada noche en el tintero.

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miércoles, 1 de febrero de 2017

“Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra…”

A finales de año,
me encuentro con la muerte algunas noches.
Pasea entre la gente descuidada,
vuela de luz en luz como aire fresco;
vida sin domesticar
sabe esconderse entre las nubes
cerca de un dios que no conozco
pero al que rezo si me pierdo.
En esta Nochebuena no la he visto.
Todavía estoy viva y coleando,
como la barracuda en el mar
y los peces en el río.


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Ilustración: Laura Saucedo.