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jueves, 19 de enero de 2017

Cambio de estación, mismo destino.
Trenes que desafían, muros que sueñan.
Sur y norte enfrentados.
Se acuestan los gigantes tras las nubes,
los molinos se visten de guirnaldas,
se estrecha el cante jondo
y se escriben poemas como este.



Ilustración: Enrique Torralba.

martes, 17 de enero de 2017

SONETO A CONTRALUZ

¿Quién dijo que el invierno es triste y frío?
Enero se vistió de primavera.
Años de desear que esto ocurriera,
no fue fácil llenar su gran vacío.

Aún siento al recordar escalofrío.
Andar lo desandado es la manera,
si nos da por soñar la vida entera,
sin brújula ni estrella, al fin me guío.

Recorrer sin su mano ese camino,
Vivir a contraluz es mi destino,
Abrazar suave el viento con mi mano.

Amar sin recordar será mi sino,
poder hacer real lo que imagino
la alegre calidez de aquel verano.

jueves, 22 de diciembre de 2016

Ser Poeta - de Házael González -


Ser poeta (para Lola, en su 50 cumpleaños, 22/12/2015)

Ser poeta
significa
trabajar
sin esperar
nada más
que lo no esperado.

Contar
como decía Saramago
los días con los dedos,
y encontrar la mano llena.

Trabajar
con la paciencia de un santo
y la delicadeza de un orfebre
y la obstinación de una oruga
que quiere ser mariposa.

Ser poeta
significa
entender todo aquello
que los demás no entienden,
sacrificando el ego
en los altares de Calíope
o de Erato
porque en estos casos, el ego
es un pedazo de telaraña
que molesta.

Vivir
lo que no se ha vivido
y tal vez no se vivirá
más que entre abrazos
de blancos versos.

Sentir
lo que los demás no saben
(aquella pregunta sin respuesta
de la que hablaba Cernuda)
y transmitir
lo que los demás no saben
y decir
lo que los demás callan.

Ser poeta, en fin,
consiste en llegar a cumplir años
diciendo exactamente
lo que hay que decir.

Házael González

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miércoles, 14 de diciembre de 2016

GRIS

Quiero buscar la luz de su sonrisa,
salir del agujero,
sin manos ni ataduras venideras,
sin más fe que mis pies encadenados.
Terrenos movedizos borraron su memoria.
Le robaré los besos que aguardan escondidos
bajo la sombra gris de su tristeza.



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viernes, 2 de diciembre de 2016

Ahora que el verano
disfraza con el viento los temores,
triste agosto sin calor,
triste trago largo de letras congeladas,
un poema sin fin 
que espera ser leído.


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viernes, 25 de noviembre de 2016

No te preocupes por mí,
no escarbes en la luz si ya es de día,
no temas si mis piernas no responden
si mi voz no se eleva,
si no estoy a tu altura.

Ahora que es invierno y hace frío,
no busques mi sudor ni mi sudario,
es tiempo de vivir a quemarropa
sin techo ni refugio en tu mirada.

No te preocupes por mí
si alguna tarde gris me desmorono
y el mar fluye nublado en mi retina.
La cruz del paladar me va salvando.
Ya he estado casi muerto varias veces,
no te preocupes.

martes, 15 de noviembre de 2016

SONETO SIN DEDICATORIA

Te quiero más ahora que no existes,
tu piel rasgada y gris me dio la vida,
dolores me llamaste sin herida,
niña de trenza azul con ojos tristes.

Sueñas con esa puerta ya cerrada,
no hay llave que acaricie los cerrojos
ni nube que dibuje trampantojos.
La noche es luz y oscura la alborada.

Vivo con ilusión este espejismo,
murmullos del silencio en el abismo
se cuelan sin pudor en tu memoria.

Moldearé tu muerte a mi manera,
escribiré por ti lo que yo quiera:
y este poema sin dedicatoria.

"Maternidad", dibujo de Baltasar Lobo

Ilustración: Baltasar Lobo Casuero.