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viernes, 4 de enero de 2019

IBRAHIM

Tú sí que te mereces un poema
y no la luna de verano,
ni la espuma del mar bebiendo tierra,
ni las sombrillas viudas en la noche.
Tú,
con tu caminar lento y silencioso
dibujas huellas en la arena,
cargas todo el futuro a las espaldas
para calmar la sed inexistente.
Octubre llegará,
tu madre y África te esperan,
Francia también
y los invernaderos de El Ejido.
Quiero escribir tu vida sin papeles.
Nos veremos el próximo verano,
beberemos los vientos de levante
en esta misma playa que hoy me duele.

Una cerveza fría, y agua fresca
trago de dignidad por solo un euro.


domingo, 30 de diciembre de 2018

JUSTIFICANTE DE HOSPITALIZACIÓN

Un cruce de miradas,
una caricia leve y distraída,
todo el amor que fluye denso.
Ese primer impulso de abrazarla
de volver al cobijo de su cuerpo,
hacerme diminuta,
que sea ella quien me cuide.



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"Maternidad" - Gustav Klimt

jueves, 29 de noviembre de 2018

REFRANES Y DE PASO ALGÚN VERSO

Ayer
madrugué cuando dios andaba lejos,
dejé correr el grifo del lavabo
y limpié mi conciencia con mentiras.
Desgraciada en amores,
lancé mi corazón y salió cara,
la cruz la cargan otros, yo estoy sola.

Hoy
me meto en este charco, leo descalza
frases agonizantes en la acera:
“Te comería a versos”
Hay poco que salvar, todo está dicho.

Mañana
Cuando las letras mueran en cal viva,
nacerá el epitafio.

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martes, 27 de noviembre de 2018

TRAGAPENAS

Pierdo todo mi tiempo en este juego,
compro mi vida sin monedas
y me visto de espejos oxidados
que dan la buena imagen requerida.

Aquí estoy, medicándome con versos
Y sembrando sonrisas
que se ahogarán en primavera.

Gritar sin voz, llorar sin ganas,
caer desde este puente a la deriva.
Llegar sin miedo hasta la muerte.

Me queda una partida y dos abrazos
y no voy de farol, estoy rendida
al juego más estúpido de todos.

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sábado, 17 de noviembre de 2018

¿DÓNDE? ¿QUÉ? ¿CUÁNDO?


Al paso, al trote, al galope
a hombros de su hermano.
Papilla de maíz en la merienda.
En casa, en el comedor.

Desembarrado y gris cuando llovía.
Diciembre del 70
Sugus y regaliz, su cumpleaños.
En medio de aquel patio de colegio.

La casa de la abuela.
Lenguas de gato y frixuelos.
19 de marzo, primaveras.
En un balcón de piedra, Madrid Río.

“On parle francais”
Y muy cerca en la taberna, Paco.
Vasitos de sifón, patatas fritas.
En un Hostal, la calle Huertas.

Desde Blanes a Portbou,
primeros de septiembre
salvoconducto para Andorra
y aquella sopa aguada en La Esmeralda.

1977
En medio de un chaparrón, el puño en alto,
chocolate con churros en Suárez.
En la fiesta del PCE, Torrelodones.

Escuchando las notas de un piano,
haciendo carantoñas a Palinka.
Patatas a la inglesa, las de bolsa.
En Palma de Mallorca, fin de curso.

Subida a un ascensor, se abre la puerta,
hablando mal inglés: “the line is busy”.
Bocadillos de encargo en El Matías.
En el 93 de Castellana

Conociendo el amor por vez primera
Croquetas y paella los domingos.
En casa de Paulita, Villaverde.


Y así hasta hoy, ya no me busco,
tampoco me alimento.
vago entre los recuerdos de mi vida
evitando escenarios.
La muerte llena los espacios
y a veces, solo a veces
me pienso pequeñita y vuelvo a casa
al paso, al trote, al galope
a hombros de mi hermano.

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miércoles, 31 de octubre de 2018

COLORÍN COLORADO


“Por más que digan la muerte es
solo un cuento para niños”
(Tristan Tzara)

Atrás quedó la calle estremecida.
Partí en busca de peces de amargura
y luz para tejer este poema.
Secas mis manos en la acera
acunan el sonido de la tarde
cuando brotan los versos por mis dedos
y se arruga la noche en mis bolsillos.

Piedras, una tras otra…
Tropiezo, caigo, me levanto,
mendigo un rayo de sol
mientras el viento siega mi cordura.
Crece el mar y el poema muere
bajo el azul oscuro de este instante.

Verano tras verano
se burla el tiempo de nosotros,
nos duele el viento
en ese mismo mar que abre sus ojos
y dibuja un país en mi cabeza.
Soy solo una mujer que se levanta,
mujer que se vacía en estos versos,
mujer en días ciegos de esperanza.

“Por más que digan la muerte es
solo un cuento para niños”



Ilustración: 
"Tejedora de Bosques" - Denise Ullmann

jueves, 20 de septiembre de 2018

LIBERTAD

"Habrá un día
en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad" 
( JOSÉ ANTONIO LABORDETA )



Al fin llegó.
Libres mis pies y mis pupilas,
pude mirar al sol.
Todo está igual, nada ha cambiado,
y yo sigo agachada, sin luz, tragando tierra.