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miércoles, 29 de noviembre de 2017


Vestidos ya los sueños de tristeza
desnuda,  realidad en cada verso,
no cabe más calor en mis entrañas,
y alguna noche enferma, en duermevela,
se levantan mis ojos frente a frente
sin saber distanciarme del olvido,
ni encontrar codo a codo la mirada
transparente, que nubla el calendario
y encuentra alguna muesca descarnada.
Mentiras a dos manos se abalanzan
tiranas de la duda ensombrecida
desde un lunes cualquiera en las afueras.




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miércoles, 15 de noviembre de 2017

BANDERAS

 “…Todas las banderas
huelen a proyectiles,
a heridas….”
GLORIA FUERTES



Trapos que atusan la tristeza
que envuelve las ventanas sin cortinas.
Todas, estén o no deshilachadas
esconden más de un drama en su entretela.
Levantan las pasiones como nadie,
solo bailan si el aire lleva el paso
"Oé, oé, oé, oé"
Saben que su lugar es la azotea,
junto al belén dormitan todo el año
y les gusta salir de su escondite.
De vez en cuando, viajan, van en metro,
se besan entre ellas en las plazas,
se visten de mantilla, van al cine,
lloran a media asta en los entierros.
Sueñan con ese tiempo ya perdido,
de poder dar más brillo a sus colores.
Algunas de ellas
aspiran a ser telas de diseño
y vestir algún santo que se deje.
Tiempo de reciclar.
Otras, poco prometen,
que hay mucha tela que cortar entre sus filas
y mucho juramento hecho jirones.


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lunes, 6 de noviembre de 2017

TARDES DE CINE

“Acostumbrarse es otra forma de morir”
Dulce Chacón.

Le conoció una tarde.
Agrio vino y serrín el escenario,
banda sonora triste,
música de posguerra y pandereta.
Sus manos no temblaron,
sus ojos no le vieron.
No supo amar como en el cine,
como Rita, Sara, Lola,  como Carmen.
Se dejó llevar, vivir.
Su madre la elevó a los altares,
tul de segunda mano en su noche de estreno.
Se acostumbró,
amor a media luz, incandescente.
Cuatro hijos nacieron,
con sangre envenenada y carne dulce,
y el cine la salvaba algunas tardes,
Joselito y Marisol, sesión continua.
La muerte la besó fuera de plano,
la ficción dejó de ser una escapada.
Hoy, fuera de lugar busca su sitio,
y ya no se acostumbra.
Alguna tarde gris se funde en negro.

viernes, 3 de noviembre de 2017

Valor

Se necesita valor
para escribir algún poema
después de haber leído a Gloria Fuertes
que escuece como el mar a media tarde.

Se necesita valor 
para volar alto y claro
para escribir bajito y en silencio.



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Ilustración Myriam Cameros.

miércoles, 25 de octubre de 2017

"LOCUS POETARUM"

A Paco Caro

Fiel maestro de versos olvidados,
memoria sin papel, a juego lento.
Apuntes de una vida conjugada,
hierro,
mar
y luna llena.
Subrayo las palabras con espuma,
y reconozco el canto del poeta,
cuerdo, fuera de lugar,
a mis espaldas.


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martes, 3 de octubre de 2017

Pasaron



Manos abiertas al sol
con sus viejas camisas renovadas.
Les recuerdan que nunca se marcharon
a los descamisados, esos mismos
que siegan con sus puños libertades.
Mi pobre piel de toro desgarrada
se ahoga entre los muertos sin memoria.
A golpe de cuchillos, estacazos,
himnos sin melodía
y banderas juradas en mi nombre.

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Fragmento de "Guernica" de Pablo Picasso (1937)

miércoles, 20 de septiembre de 2017

Todo cuanto recuerdo


“Todo cuanto recuerdo estaba cerca, las personas, las cosas, incluso los sueños”
(Ángel González)



Se me escapó la vida lentamente
por aquella abertura en la cocina,
mi voz se ahogaba gris tras la uralita
y esa luz mentirosa en la mañana.
Se alargaban  las horas con mi risa
que cabalgaba a hombros de los sueños.

Atropelló la muerte tanta vida
y yo me desviví por recordarlo,
desempolvé el cuaderno,  sus guerreros
y su cartera negra.
Su foto de comunión,
florece cada noche en las paredes
del lugar donde habita nuestra madre.

Menos mal que la vida se restaura
y me sale al encuentro.
Si aprendo a ser poeta
es por saltar veloz hacia mi infancia.
Si habito un corazón que no es el mío
es por saldar las deudas

y regresar a casa.


Niña-mirando-por-la-ventana

Imagen de Google.