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miércoles, 14 de agosto de 2019

SALIF

Soy capaz de hacer trampas
Para que no me gane la tristeza.”
GLORIA FUERTES.

Negro sobre blanco,
voz cálida sin luz,
se atraganta el menú del mediodía.
Noticias que se pierden calle abajo,
se hunden en el mar, como tus ojos.

Emerges,
ya casi osificadas las costuras.
Ilusión de papel, notable en ciencia,
en tempranas miserias suficiente,
en sueños por cumplir llegaste lejos.
Tus notas, el más limpio pasaporte
sin pisar tierra firme en la memoria.

Hoy la tristeza  gana la partida,
sin trampa ni cartón, sobresaliente.
Me inventaré tu nombre sin suspenso
y  podré titular este poema.







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"...Convencido de que sus buenas notas del colegio serían su mejor pasaporte para el futuro, las cosió a su ropa y cruzó el mar en patera desde Mali. Su cadáver fue rescatado y la médico forense y antropóloga Cristina Cattaneo halló su secreto..."

viernes, 9 de agosto de 2019

SONETO PARA MATAR EL TIEMPO



Esta tarde está gris y un poco seria,
el sueño se acomoda en los ojales.
no veo alrededor más que miseria
disfrazada de asuntos oficiales.

Buscaré  diversión de feria en feria,
en circos sin enanos ni animales,
con disparos fallidos, sin histeria
que me ayude a curar todos mis males.

Escribiré algún pliego de descargo,
veneno y  poesía necesaria
para tragar un rato tan amargo.

Menos mal que mi vena literaria
me salva de la ruina y del letargo
y paso de asesina a funcionaria.


sábado, 27 de julio de 2019

AÚN SOY

'La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos,
la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos'
Antonio Machado


Sombras que enturbian el pasillo,
terrazo azul y negro desconchado,
perchero en la pared y la herradura
que quita el mal de ojo y la migraña.
Vuelvo a buscar la luz entre algodones
en el desván ruinoso de esta casa,
dentro del tragaluz, el ventanuco
y la tela de araña enmarañada.
Bocanadas de sol me dan cobijo
y derriten la nieve de noviembre
mientras con vaho dibujo corazones
y se tiznan mis dedos de pasado.
Pienso en cambiar de nido y de ropaje,
me aguarda el cementerio y la mortaja.

Los mejores poemas de Antonio Machado

jueves, 4 de julio de 2019

SONETO ANTISISTEMA Y DOLORIDO

Madrid se encuentra triste y pesarosa
y eso que tiene  aires renovados,
deshojado el madroño, sin la osa
y versos moribundos asfaltados.

Nos dejaron la villa desastrosa
con deudas y recibos impagados
pero ahora se ve maravillosa
y estamos mucho más oxigenados.

¡Poco dura la dicha, madrileños!
No hay relaxing café sin madalena.
Han servido de poco los empeños.

En verdad yo les digo, es una pena,
con ella se esfumaron nuestros sueños.
Madrid se queda triste sin Carmena.



Ilustración: Libertad Suárez


domingo, 23 de junio de 2019

CATALINA

“…recoged las semillas primitivas
atrapadas en tierra…”
Marisa Olías.

Así pudo pasar

Arrastraron su cuerpo calle abajo,
lejos de los paseos otoñales,
bajo álamos cegados en sus ramas.
Poca ternura y jugo de tomate
agriado en la despensa del silencio,
y llantos infantiles sin memoria.
Resecos sus pezones agrietados
agrietados sus ojos y resecos,
apretó con su mano la sonaja
hasta romper las uñas bajo tierra.

Ahora monte arriba se levanta,
entre olor a alcanfor y a madreselva,
y un hilillo de leche se desborda
en los ojos ajados de aquel hijo.


*Catalina Muñoz fue ejecutada en septiembre de 1936 y enterrada con el juguete de su hijo de nueve meses, quien ha conocido su historia 83 años después.





jueves, 20 de junio de 2019

PANEGÍRICO A LA MUJER POETA EN AL-ANDALUS


Ellos.
Masculino plural, no hay más historia.

Llamarse Elvira en Granada,
ser plañidera en Pechinas,
alcahueta en Córdoba
o mandadera en Guadix.
Nombre y oficios de mujer.
Beber agua sin sed,
desear amor sin ser amadas.
Collares rotos y sus cuentas
música en el azul del azulejo
y salvia dulce en La Alcazaba.
La historia enterró su lengua
pariendo anónimos sus versos.
Jarchas al alba mutiladas,
esa  canción de cuna llegó tarde.
Amores, besos húmedos y oscuros,
esclavas, rimas y susurros
resurgen del olvido tenebroso
impresas en epílogos borrados.


Yo.
Pendolista que descubro
viejas historias sin palabras,
las traduzco al femenino singular.

Ella.



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sábado, 8 de junio de 2019

UN DÍA

Un día te levantas,
te miras al espejo y no te reconoces.
Esa primera cana que amanece,
la ojera va ganando la batalla
contra la arruga y el bigote
que avanza pelo a pelo sin vergüenza.
Más de cuarto y mitad de siglo te rodea,
en medio de certezas y estornudos,
alergia primaveral,  sol de otoño,
la escarcha se derrite en este marzo
que mayea según lo establecido.

Un día te descalzas,
buscas unos zapatos a medida
que disfracen tus pies de cenicienta
y escondan el martillo y el gemelo
… ese dolor que no viene a cuento casi nunca.

Un día te reinventas,
te da por escribir muñecas rotas,
versos que son reflejo de tu estampa
tras el túnel carpiano. No hay salida.

Un día te desvistes,
y no te duelen prendas ni armaduras,
las uñas quebradizas que se enganchan
en el jersey
lavado a mano y sal,  que no destiña.
pero se da de sí sin más remedio.

Ahora estoy aquí, semidesnuda
con estrías y  marcas de viruela.
Las manos agrietadas me rearman
y aún puedo emborronar algún poema
de tinte rubio oscuro y vaselina.

Un día te levantan y no les reconoces.


'Mujer con espejo' de Pablo Picasso.

"Mujer con espejo" PABLO PICASSO.