INSTRUCCIONES PARA ESCRIBIR UN POEMA

Seguir a pies juntillas estas líneas,
mirar alrededor, que hay tantas cosas
sobre las que volcar sus cuatro letras.
Procure no habitar sitios comunes,
lugares infectados de tibieza,
o limpios de la sangre de los muertos.
Es fácil encontrar la musa al vuelo
en medio del trasluz de la ventana,
en el televisor, o en la cocina,
derramando la sal en los pucheros,
cerca del escritorio, en el pasillo
debajo de la alfombra haciendo nudos.
La casa esconde historias dando vueltas,
solo hay que tener ojo y mano firme.
Elevar la rutina a los altares,
sembrar lo cotidiano en las ideas.
Y Una vez ya fijado el objetivo,
falta contar los versos y ordenarlos
y dejar reposar a juego lento.
 
Y si después de todo no queda satisfecho,

le devolvemos su poema.

LA CHISPA DE LA VIDA

 "Al mundo entero quiero dar un mensaje de paz y junto al árbol revivir la alegre Navidad."

Sospecho que hay silencio en esta tarde, 
mientras diciembre se abre paso
hacia el último sprint de dos mil veinte.
Con mis recuerdos chispeantes
y sin ganas de fiesta,
no quiero describir mis sinsabores.
Voy a probar el turrón blando
que yace caducado en mi cocina
desde mediados de septiembre.
También desde esa fecha, 
deseo paz y amor a todo el mundo
como en aquel anuncio de refrescos,
y la mirada puesta en un mañana
ruidoso, agudo, intermitente,
igual que mis acúfenos.

TÍO PEPE

Viajó de esquina a esquina
kilómetros vacíos, siempre en jarras
y dispuesto a bailar por los tejados
en un Madrid en pie de guerra.
Revueltas y sirenas en tranvía,
campanadas a golpe de mazmorra,
sueños de libertad sin envoltorio
y entre las tristes cuerdas, su guitarra.
Pancartas, nubes y algún claro
agitaron un marzo que hoy mayea
en un asalto al cielo dividido
entre calles mayores y arenales.
Tantos años sin luz hicieron mella
y aunque le deshauciaron de la casa
el indulto llegó sin darle tregua.
"El sol de Andalucía embotellado"

REUNIÓN DE ZOOM CON ENRIQUE GRACIA TRINIDAD

Los rostros de la Poesía son inescrutables.
"Ver para vivir" dice el maestro,
poeta a tus poemas, manda el dicho.
No solo el sentimiento te alimenta.
Busca emoción y compromiso,
absurdo y un poco de sal,
ya está la base,
añádele un no sé qué o un qué sé yo.
Anímate a escribir, que son dos días,
y búscate un oficio algo más serio
que "de esto, amigo mío, no se come
si acaso se merienda algunas tardes."
Que la inspiración te pille trabajando,

ya acabará el lector lo que empezaste.
 
Cuando desconectó,  el vendedor de huevos todavía estaba allí.

CRECIMIENTO PERSONAL

  " No he de callar, por más que con el dedo,

   Ya tocando la boca o ya la frente,

   Silencio avises o amenaces miedo.

   ¿No ha de haber un espíritu valiente?

   ¿Siempre se ha de sentir lo que se dice? 

   ¿Nunca se ha de decir lo que se siente?"

QUEVEDO

Para alcanzar la marca en la pared me falta un dedo.

Tengo más arrugas en el alma que en la frente.

Y si en noches con "él" me asalta el miedo,

repito ante el espejo: soy valiente.

Me ama, o eso es lo que me dice,

pero bien sé que es odio lo que siente.

CRÓNICA DE SUCESOS

 

“Dos mujeres prostituidas fueron arrolladas por un tren en en Barreda (Cantabria) después de que una intentara que la otra no se arrojara a la vía”

 

Noche de Junio en vía muerta,

la luna sin reflejo ni suspiros

y un grito desgarrado rompe el aire,

“¡Quiero ser feliz!"

 

La mano amiga que se aferra

al tacto suave del silencio

y un desgarrado grito rompe el aire,

“¡No lo hagas!"

 

Ahora, ya de amanecida

en el local que alterna azul y blanco,

la cama sin hacer y ropa limpia

baila en el tendedero sin cadencia,

tan seca ya desde hace tiempo

¿Quién la recogerá?

Mónica, 32 años, rumana

July, 42, dominicana.

https://elpais.com/espana/2020-06-11/la-vida-atropellada-de-july-y-monica.html

INACCIÓN

Uñas bajo el silencio de la tierra,
brazadas en el mar hasta la costa,
saltos en esta valla ensangrentada.
Lágrimas.
¿Cuándo la justicia?

¿Dónde la frontera?

CRONOLOGÍA II (RIMAS INTERNAS)

"...when there's no future

How can there be sin.."

SEX PISTOLS

Parece ser que no es un sueño
del dueño de este son de aguas profundas.
Las mudas fuentes se derraman,
emanan hidrogel bajo la sombra
y el sobrado vergel se desvanece.
Nos tapamos las bocas,
respiramos adentro todo el aire.
No queda casi nadie en esta playa,
guardamos la palabra en un diario
escrito a sangre y luz desde la orilla.
Septiembre y tú me dais la mano,
siempre la voz del mar me lleva dentro.
Yo quiero congelarme en este instante
antes que venga el frío, si hay futuro.
futuro, futuro,...
A ver si repitiendo muchas veces
se aclara este presente tan oscuro.
Futuro, futuro, futuro...

Futuro.

A MANO ALZADA

Cuando Ainara Bengoechea García, alias “Chiqui”, levantó la mano en aquella reunión, no sabía lo que le pasaría tres días más tarde a la salida de la ikastola donde trabajaba.

Aunque Aitor Alsogaray Elorza, alias “Guevara”, nos hizo creer a todos que ella nunca estuvo de acuerdo con los planes de la banda para el “caso Txori txikia” y por eso la mataron, nosotros sabíamos muy bien que los de la cúpula nunca perdonaron a Ainara su segundo apellido.

FISIOTERAPIA

Ahora que ese recuerdo no hace daño,

el trazo se mitiga con las sombras

y el futuro se cuelga de una viga

presa en el ojo ajeno que me aplasta,

es hora de aliviar mi pobre espalda

que es un bloque sin luz, a voz en grito

pegada al esternón como una losa.

Gano movilidad muy torpemente,

las vértebras se quejan y se ahogan.

Tengo que respirar a mis costillas

crear espacios infinitos

para dar suavidad al diafragma

mudo, prosaico, sin poemas.

El cuello es lo peor, no se acomoda.

Me quedan dos sesiones todavía

para mirar atrás y que no duela.

UNA MALA NOCHE

 

Solo mi lado izquierdo se despierta
y avanzo lentamente en la mañana
con sensación de ser muerta viviente.
Me duelen la cabeza y los recuerdos,
esos que hacen soñar tan a deshoras,
cuando amanece tan temprano.
Cubierto todo el cuerpo de preguntas,
de dudas, de sudor, y algún calambre
solo puedo moverme poco a poco,
como a cámara lenta, con torpeza,
y rechinan mis dientes afilados,
mis muelas rotas, desgastadas
y la garganta seca.
El desayuno listo y dos pastillas
me ayudan a tratar de ser persona,
y una sonrisa triste que dibujo
para sobrellevar el día calle abajo.
Alcanzaré la tarde en un suspiro.
Intentaré hacer algo de provecho
como escribir poemas que me ayuden
desde aquella cercana lejanía.
Ya va muriendo el día y yo revivo
cuando las sombras lucen en la calle.
Me quedo hasta las tantas en la cama
con los ojos en vela y dando vueltas
sin un mal sueño que me recomponga.

Solo el lado derecho se ha dormido.

 

"Mujer Acostada" Pablo Picasso.

VOLVEREMOS

 Hoy nuestro mar estaba embravecido.

Ni las aguas revueltas del silencio,

ni la quietud del último verano

romperán la ilusión que todo pase.

Volverán los abrazos.

Volveremos.

COMPLEMENTO CIRCUNSTANCIAL

Nada quieren saber
de carnavales ni Venecia.
Ganó el diminutivo la partida
de momento, sin visos de futuro.
La vida cotidiana les asusta,
están acostumbradas al silencio
empañado y sin luz algunos días,
y el sudor de su frente calle abajo.
Han podido mutar y estar de moda.
Abanderadas o con flores,
de marcas deportivas, o de flecos,
con nombres de robot, o de entretela,
con dobladillos simples, de lunares.
Las ves en los mercados de diseño,
y hasta en los mercadillos "todo a euro".
Ya no son sólo sanitarias,
ni de turistas japonesas.
Abandonadas y sin suerte,
saben que son aves de paso
que un día volarán a sus farmacias,
a los estantes solitarios,
al lado de los guantes y las vendas,
y volverán a ser lo que eran antes.
Podrán tornar a otras texturas,
a mezcla de yogur y de aguacate,
o de aceite de argán y arcilla verde
contra los puntos negros y arruguitas,

remedios antiedad de los domingos.

Ilustración: Enrique Gracia Trinidad

(RE) VISIÓN

"...A mí me gusta que me llamen Gafotas. En mi colegio, que es el «Diego Velázquez», todo el mundo que es un poco importante tiene un mote. Antes de tener un mote yo lloraba bastante..."

("Manolito Gafotas" de Elvira Lindo)

Con ellas abrí mis ojos al futuro
y las migrañas se instalaron
en un rincón impreciso de la infancia
a la espera de cambios hormonales y disgustos.
La ayuda bifocal es aliada
aún a riesgo de mote en el recreo.
El ojo vago se acomoda,
la realidad se desdibuja
y la retina transforma en luz todos los sueños.
Miré la vida de reojo,
dejé de ver mejor con ellas puestas
y las arrinconé por largo tiempo,
hasta hoy, que mi amiga presbicia me acompaña
y ya no puedo ver más allá sin sus cristales.
Al menos, ya no duele la cabeza.

CRONOLOGÍA

Orfandad.
Confinamiento y dolor
con el alivio luto sin salida.
Estrené los rincones de mi casa
con vida virtual y poesía.
Cambio de rumbo y nueva fase,
primeros pasos, mascarillas.
Visitas gratuitas a museos,
para ver si de ver tanta belleza
sueño que todo ha sido un sueño.

QUÉDATE TÚ CON LAS FOTOS

Hoy voy a hacer limpieza de escritorio

(y no me aburro)

a tirar lo que quiero y tú no quieres.

(y no me canso)

Hoy imaginaré mi última morada

de mármol gris, tirando a oscuro,

(Y no morirme)

letras de bronce y crucifijo

(Y no rezarle)

y algún que otro gato panza arriba

refrescando su siesta de verano.

(Y no tocarles)

Pero antes de ascender a esa parcela de silencio,

(y no perderme)

quisiera conocer otros lugares,

viajar a las luces incendiarias.

(y no quemarme)

Escalar a la cima de tus canas.

(y no peinarme)

Probar a ser la oveja negra del rebaño.

(y no salirme)

Llamaré a tu puerta nuevamente

(y si me abres)

Te devolveré este álbum deshojado

(y no te olvido)