Nos nacieron sin prisa ensayando el futuro
en el mismo lugar. Todo pasa despacio,
el silencio se nubla entre
escondidas rocas,
escaparates, dioses, venganzas
fugitivas,
amores y amoríos enredados en versos.
El hoy se mece lento entre ayer y
mañana.
Imágenes o letras televisión o libro,
intermedio o cesura, cesura o
intermedio.
Todo queda grabado como el sol
de la tarde.
Madre, amor sin palabras en los Idus de Marzo,
efebo alejandrino, mañana luminosa.
“No digas que fue un sueño”. “Nada
es lo que parece”.
Ítaca o Estambul ya no están en los
mapas.
*(Poema a dos manos entre la mujer que lee a Cavafis y la que ve
telenovelas turcas)
Ilustración: Federico Delicado.
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