"How’s God?

She’s black."

Christine Fuchs – Muro de Berlín-

 
 
Los años pasaron.
Se vistieron las nubes de silencio
sobre muros de arcilla.
Se perdieron el norte y la vergüenza.
Y llegaron las hijas, y los hijos
y el dolor de cabeza, y la sequía,
la rutina insaciable gota a gota
que rebosa y rebasa la existencia.
 
Pasarán los años.
Se divisarán el este y el oeste
con el beso en los labios descarnados.
Se vestirán los ríos de tormentas
de fuego y piedras enlutadas.
¿Dónde está dios?
 
Pasa todos los años en diciembre.
Un ángel gris de piel morena
elevará sus alas y su boca.
Proferirá palabras ilegibles,
estrellas luminosas, rojo vivo,
cascadas de papel de chocolate.
Y rezan invisibles los amigos
a algún camello desvalido
cerca de algún portal en otra esquina
tan lejos ya del sur inexistente.
¿Quién es dios?

Es una mujer negra y feminista,
yo no alcanzo a ver más que sus manos.
El ángel que me guarda viaja en metro.