de cerrar cicatrices en silencio,
tapizar el sillón de los domingos,
reinventar el menú de cada día.
No basta con café a las ocho y media,
ni lavarse la cara, ni pintarse los labios
y correr calle abajo. Llegas tarde.
Habrá que desnudarse ante el espejo,
charlar con esa “otra” que no engaña,
estirar las arrugas, meter tripa,
y saltar al vacío de la nada
con el doble mortal que no te atreves.
Ya casi estás en tierra firme,
sin fuerzas para más. Más de lo mismo.
La tarde te ha pillado por sorpresa,
el reloj de pulsera se ha parado.
Poco importa que el lunes no trabajes.
Ya deben ser las nueve menos cuarto.
Otro día ha pasado casi al vuelo.
los huesos crujen, duele todo.
La cena por hacer y sin cerveza.
Tampoco hay nada nuevo tras la luna.
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