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jueves, 27 de marzo de 2025

PROSCENIO

 

Ensayo la Odisea de mi vida
antes de que nos roben las mañanas.
Respiro y aparece sangre que fue sin ser,
el útero materno, los ojos de mi padre,
toda la eternidad en un segundo.
 
La amiga de la infancia, mis abuelos,
la ausencia de mi hermano.
Una biblia dorada y la Sopena,
allí donde vivían las palabras.
 
Yo, olvidada por el tiempo,
escondida entre el aire.
Yo, con mal color y astigmatismo,
los huesos sanos, solitaria.
Sin dientes plateados ni escayola.
 
Pronto quise estrenar con otras tablas,
más poesía, más Gloria,
Blas de Otero, Miguel, más Federico.
Fechas inolvidables,
Un baile, beso y boca,
y el resto de la vida por delante,
soñando el mar.
 
En esta tarde regalada
Escribo hasta morir sin más tragedias.




viernes, 21 de marzo de 2025

A LA INMENSA MAYORÍA


Recordando a Blas de Otero.
 
Escribir a una inmensa mayoría
desde algún sueño encarcelado
Escribir casi a borde del abismo,
con la calima helada del desierto
con reflejos de lluvia
vaciando un mar que no te escucha.
 
Tiempos atemperados tierra adentro
lejos de las montañas,
cerca de la sombra y la siembra,
abrasando los minutos detrás
de la cara más ciega, en carne viva.
 
Escriben mar y leo cielo,
leo  ola y veo nubes.
 
Leo poetas de otro tiempo,
que cargan el oficio a sus espaldas,
con versos cicatriz en la columna,
con sangre resecada en la memoria,
lápices desgastados,
saliva negra mal medida.
Sonetos que son piel de largas noches.
 
Otro día amanece sin palabras
las piensan,  las amasan, las estrujan
y con el sol las tiran por la borda,
cuidadas, adornadas, casi muertas.
 
Yo las leo, las limo, las anoto,
las ato con la luz
oscuramente sobrias y enlutadas.
en la casa de citas donde nos desnudamos
mañanas, tardes, horas, y minutos,
vivir lectoramente.

Y escribir al tuntún algún poema.






miércoles, 22 de enero de 2025

PRIMER POEMA DEL AÑO

 

"Noto como una mano inflexible me va sacando de la vida cuando no escribo" (Kafka)


Vuelvo a la vida
nadando en mares que susurran,
apagada esa llama
que alienta mi apatía.
Me hice la muerta entre oleajes
y llegué sana y salva a otro diciembre.
 
Varado el calendario,
esa mano inflexible que me hundía
en una tierra seca y polvorienta,
no pudo con la luz del año nuevo.
Los versos turbulentos se perdieron,
entre blandos relatos
que se descuelgan por mi muro.
 
Una pastilla blanca y roja.
 
Una cita de Kafka.
 
El tic tac del reloj en la cocina.
 
Es domingo,
ya son las nueve y media.
 
Escribo.




miércoles, 1 de enero de 2025

"¡Olvida la muerte y busca la vida!" (Poema de Gilgamesh)

 

No soy yo quien te sigue,
es mi sombra y algún recuerdo inacabado.
Avanzo de puntillas.
Y me imaginas al otro lado del espejo.
 
Me sueño allí
entre una lentitud que me disloca.
Me duelen los susurros,
me cansa la memoria.
Hoy sigo siendo yo desdibujada,
fría, inmortal, sin ataduras.
 
Ya poco espero.
Que venga el sol y me abrace lentamente,
que se enganchen las estrellas a mi pelo,
que el viento se pasee por mis ojos,
Y que el mar se acomode a mis espaldas.

Olvidaré la muerte y buscaré la vida.









miércoles, 27 de noviembre de 2024

SONETO A LO QUE SALGA

 
“Escribo a lo que salga”
Gloria Fuertes
 
Se me sale la vida poco a poco
por un rincón rendido a la memoria.
Con estos versos lentos, hago historia,
salvándome con luz si me equivoco.
 
Intento resistir, pero tampoco
escarbo en  esa senda transitoria.
Escribo a lo que salga como Gloria,
y visto de poesía lo que toco.
 
Observo a aquella niña regordeta
con tanto que contarme, sin medida
y versos de cartón en su maleta.
 
Con más luces que sombra, sin herida,
algún kilo de más y sin coleta, 
abrazo estos recuerdos. Es mi vida.




domingo, 17 de noviembre de 2024

DANA

 
Agua marrón, sucia y espesa
descansa tras la furia.
Yacen amontonadas las preguntas.
¿Volverá a ser incolora, limpia, clara?
Señor, ten piedad.
 
El olfato es cerebro.
Aquí no huele a nada.
Me impregno de salitre y sinsabores.
¿Cuándo van a venir?
Señor, ten piedad.
 
Lo he perdido todo.
Los objetos me miran extrañados
desde el otro lado de la acera.
¿Es ese mi andador?
Señor, ten piedad.
 
La mesita de noche,
el espejo, el armario,
la novela de Zola y mis pastillas
¿Dónde estarán?
Señor, ten piedad.
 
Salvé las escrituras de la casa
y los papeles del seguro.
Guardo mi identidad en un bolsillo
pero no encuentro las llaves.
Señor, ten piedad.









miércoles, 6 de noviembre de 2024

SUEÑO DE UNA POETA EN NUEVA YORK

 

Ayer soñé con Dante en el infierno
y me dejó morder la Gran Manzana.
Me despertó la luz, ya de mañana
y pude abrir mis ojos al invierno.
 
Un Edén congelado, gris, eterno
serpentea en la seda de mi cama.
Yo me cambié la piel, ahora es escama.
Guardo esa pesadilla en mi cuaderno.
 
Wall Street y estos versos encerrados
por miedo a despertar, como una lanza
que atraviesa los sueños amarrados.
 
Mi memoria es muy frágil y no alcanza
a recordar los cuentos encantados.
Y soñar como Lorca, mi esperanza.