Si busco en el cajón de los papeles
evidencias del paso de los años,
encuentro mil poemas que se escapan,
folletos de algún viaje caducado,
un mechero sin gas y alguna horquilla
viuda de aquel cabello inexistente.
No hace falta soñar,
dormita mi pasado en una esquina
debajo de los libros de autoayuda.
Soy yo, dan fe de mí
la vida laboral que va muriendo,
mi firma que ha perdido tantas letras.
Solo escribo rayajos ilegibles
que guardo cada noche en el tintero.
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