Tonterías

Palabras prestadas: autostop, tiempo, empanadillas, detergente y australopitecus.
http://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/2015/10/poemas-prestados-83.html



No tienes tiempo para tonterías.

Has llegado a casa y todo está igual,

cada cosa en su sitio,

se te olvidó comprar el detergente.

Tuviste un día duro,

y te sientes tan sola.

Tienes que freír las empanadillas

muy doradas, como a él le gustan,

y hacer los deberes con tus hijos.

Estrujar tu memoria,

hoy: ciencias naturales.

Te pierdes por la red  buscando datos

acerca de los australopitecos.

Cualquier día de estos

te liarás la manta a la cabeza

y saldrás a la calle despeinada,

harás autostop, ¡que te lleven lejos!,

donde los espejos te devuelvan,

la viva imagen de la felicidad.

Pero ahora …

no tienes tiempo para tonterías.

"Maisefoyuti"

Gracias a los autores que estudié, en especial a "Los Antonios"  tan presentes en este este poema.

A Mayte.

Mi infancia son recuerdos

de un patio de colegio

en filas uniformes.

Una oscura escalera que asustaba.

Esos juegos de niñas

saltan de una lado a otro en mi memoria.

La goma con nudos en la garganta,

a golpe de canción sin melodía:

"Maisefoyuti,

tu eres ancla,

por eso  yuti,

Maisefoyu ayu ayu..."

Pecados inventados,

caladas furtivas a un cigarro,

Y algún juego de mano entre recreos.

Crucifijos, retratos en sepia

y esa cartilla de disciplina,

amarilla o azul, según qué años.

Sábados de permanencias.

Tardes de chicle y palolú.

Historia de una escalera,

obra difuminada en pesadillas.

Se nos quitó el miedo de repente,

en ese patio de sombras sin luces.

Cambiamos el calzado abotinado,

por tacones de aguja.

Aún nos queda curso por delante

y a partir de hoy, deberes:

resolver problemas, sumar sonrisas,

transformar poemas a nuestro antojo,

inventar la historia.

Al abuelo Pedro

Poema escrito a cuatro manos una tarde de otoño.
Gracias a mis primos María José, Ricardo, Mary, Pedro y Fernando que me ayudaron a inventar mis recuerdos.

Se enredan los recuerdos inventados

en las trenzas perdidas de mi pelo.

Siento nacer el poema,

Portugal, Inglaterra, España

unidas al mismo punto cardinal

de un corazón en guerra,

fosa común de Lorca en el recreo.

Imagino algunos sabores dulces

de miel y agua callada de la fuente,

otros tragos amargos da la vida.

Años de hambres curadas a destiempo

con caldo de castañas.

Entre hojas gigantes de tabaco

se escucha la Pirenaica, y de fondo…

ese tango de Gardel:

“Mi Buenos Aires querido

cuando yo te vuelva a ver…”

Flores en la tumba de sus sueños

de no volver y su alma marchita.

Ese dolor retorcido en los dedos,

con la frente cubierta

y mirada perdida.

Hoy sus nietos  escribimos la historia

de un hombre que nunca pisó la luna.

Comunista de bien y mala leche

que esconde disfrazado

el frágil esqueleto  de mi padre.